于龙没吭声。
对方等了两秒，继续说：“论坛将于三个月后在巴黎举行，届时将有来自全球的慈善家、企业家、政要参与。我们诚挚期待您的到来。”
于龙沉默了几秒。
然后他说：“谢谢邀请。我考虑一下。”
对方很理解：“当然，这是大事。相关资料我会发到您的邮箱，有任何问题随时联系我。”
挂了电话，于龙坐在沙发上，看着窗外。
巴黎。
国际论坛。
核心演讲嘉宾。
这些词，几个月前他想都不敢想。
但现在，它们就这么来了。
他忽然想起当初系统绑定的那一刻——他就是在医院捡了个钱包，还给人家。那时候他穷得看病都得算计着花，哪儿想过有一天会站在国际论坛上，跟那些大人物讲什么“慈善理念”？
他笑了。
这世界，真他妈有意思。
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同一时间。
几百公里外，某监狱。
会客室里光线很暗，就一扇小小的窗户，透进来几缕惨白的光。
徐坤坐在玻璃隔断那边，穿着灰扑扑的囚服，脸色蜡黄，眼窝深陷。才进去没几天，整个人像老了十岁。
玻璃这边，坐着一个穿黑西装的男人。三十来岁，寸头，眼神挺沉。
徐家的心腹。
徐坤盯着他，眼神里没有绝望，只有一种让人发毛的东西。
像毒蛇，被踩住了七寸，但还在吐信子。
“我爸怎么说？”徐坤开口，声音沙哑。
西装男微微低头：“老爷说了，让您先忍一忍。等风头过去，会想办法。”
徐坤冷笑一声。
忍？
他忍不了。
他这辈子，什么时候忍过？
从小到大，他要什么有什么。读书那会儿，他想要第一名，老师就给第一名。工作以后，他想要的项目，别人就得让。他看上的女人，就没有得不到的。他踩过的人，没有一个敢抬头看他。
可现在呢？
他被关在这个鬼地方，穿着囚服，吃着猪食，被那些下等人呼来喝去。
而那个于龙呢？
那个穷小子，那个不知道从哪个犄角旮旯冒出来的杂种——
他站在阳光下，被人捧着，被人夸着，被人叫“慈善家”。
凭什么？
凭什么！
徐坤攥紧拳头，指甲掐进肉里，掐出一道道白印。
他压低声音，凑近玻璃隔断上的通话孔，一个字一个字往外蹦：
“我完了。”
“但他也别想好过。”
西装男看着他，没说话。
徐坤的眼神越来越阴，越来越毒。
“我之前收集的那些东西，”他的声音压得更低，几乎是从牙缝里挤出来的，“关于‘那个’的……想办法散出去。”
西装男微微皱眉：“那个？”
徐坤点头，没多解释。
他知道西装男懂。
那些东西，是他花了大价钱、费了大功夫才弄到的。本来是留着当底牌的，没想到还没用上，自己就先栽了。
但现在，正好。
他不指望那些东西能扳倒于龙——那小子邪门，轻易扳不倒。
但只要能让那小子恶心，让那小子难受，让那小子也尝尝被人盯着、被人猜忌的滋味——
就够了。
西装男沉默了几秒，然后点头：“我明白了。”
他站起来，转身离开。
徐坤坐在玻璃后面，看着他的背影消失在门口。
然后他慢慢靠在椅背上，嘴角扯出一个笑容。
那笑容很淡，但很冷。
像冬天的风，刮过骨头缝。
---
晚上八点。
于龙坐在书桌前，面前摊着那张名单。
三十七个地址，今天又跑了三家。还剩二十九家。
他把那三个地址划掉，在旁边写上日期。
然后他抬起头，看向窗外。
夜色很深，但月亮很亮。
他忽然想起金粟缘人。
那个神秘人。
那辆车。
那些纸条。
他至今不知道那个人是谁，为什么要帮他。但他有一种直觉——那个人还在，还在某个地方看着他。
快了。
真的快了。
他收回目光，看向桌子上的手机。
屏幕上是一封邮件——国际慈善论坛的邀请函，已经发过来了。中英文对照，排版挺精美，落款处是几个烫金的字母。
他盯着那几个字母，脑子里却想着另一件事。
徐坤。
那小子在狱里，能老实吗？
他想起徐坤的眼神——那种阴鸷的、不甘的、恨不得把他撕碎的眼神。
那种人，不会善罢甘休。
于龙眯起眼睛。
他知道，这事儿还没完。
徐坤进去了，但徐家的势力还在。那些钱，那些人脉，那些手段，都还在。
而且——
“那个”是什么？
徐坤说的“那个”，到底是什么？
于龙不知道。
但他有一种感觉——
暴风雨，还没真正过去。
他站起来，走到窗前。
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