小林领着他往里走，穿过大门，走进大厅。
大厅很高，穹顶上吊着水晶灯，阳光从玻璃顶洒下来，落在地上，一片一片的，像碎金子。地上是大理石，擦得能照见人影，走在上头咯噔咯噔响，跟踩在冰上似的。
“于先生，这边请。”小林往左边拐。
于龙跟着她，走过一条长廊，两边墙上挂着画，看不懂是什么风格，但挺好看，有山有水有人。长廊尽头是一扇门，门上贴着张纸，写着“演讲嘉宾休息室”。
小林推开门：“您先在这儿休息，八点半会有工作人员来带您去后台。”
于龙走进去。
休息室不大，但挺舒服。几排沙发，黑色的，皮的那种。一张长桌，上头摆着咖啡和点心，还有水果。已经有几个人坐在那儿了，有的在看手机，有的在小声聊天，有的闭着眼不知道是不是睡着了。
于龙找了个角落坐下，倒了杯咖啡，没加糖。
咖啡有点苦，但挺香。他喝了一口，烫。
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时间过得很慢。
他看着墙上的钟，指针一格一格地跳。八点、八点十分、八点二十分——
心跳跟着指针一起跳。咚、咚、咚。
他掏出手机，想给陈雪发个消息，打了几个字又删了。
“还在吗？”
“马上上台了。”
“有点紧张。”
删了。删了。删了。
算了，别让她担心。她在那头也干着急。
他又把手机收起来。
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八点二十五分，门被推开了。
一个穿制服的工作人员站在门口，冲他招手：“于先生？请跟我来。”
于龙站起来，深吸一口气，跟着他往外走。
穿过长廊，走进一个更大的厅。人多了，声音杂了，各种语言混在一起，嗡嗡嗡的，像蜂箱。工作人员领着他穿过人群，走向一扇侧门，门上写着“舞台入口”。
“这是后台。”工作人员说，“您在这儿等着，主持人叫到您的时候，从这个台阶上去。台阶有点陡，小心点。”
于龙点点头。
工作人员走了。
他站在幕布后头，透过缝隙往外看。
台下——
座无虚席。
黑压压的一片，全是人。男的，女的，年轻的，年长的，白皮肤的，黑皮肤的，黄皮肤的。他们有的在翻资料，有的在小声说话，有的在喝水，有的在玩手机。
于龙粗略数了数。
数不清。太多。少说也有五百人。
他忽然觉得嗓子有点干。咽了口唾沫，没用，还是干。
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他把手伸进口袋，摸了摸平安结。
还在。热的，被体温捂热的。
他又摸了摸那条领带。
陈雪送的。深蓝色的，带暗纹的。
他忽然想起她说的那句话。
“就当讲故事。”
对啊，就当讲故事。讲那些小商店，讲那些老人，讲那些孩子。又不是没讲过。昨天酒会上不也讲了？讲得还挺顺。
他深吸一口气，再往外看了一眼。
前排坐着几张熟面孔——Joseph，那个巴西女学者，印度企业家，法国老太太，还有几个昨天见过的。Joseph正好抬头往台上看，看见他，冲他点了点头，竖了个大拇指，笑得露出白牙。
于龙笑了。
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台上，主持人正在介绍前面的环节。
于龙没听进去，他在想自己的事。
从第一个小商店开始，邹明远的钱包，林警官的“没问题”，李奶奶的手，小雅的笑容，王大锤的“好家伙”，陈雪的平安结——
一个一个画面从脑子里闪过，跟放电影似的。
他忽然发现，这些画面比任何稿子都清楚。稿子会忘，画面不会。那些人的脸，那些人的手，那些人的眼神，他都记得。
他不用背。
他只需要讲出来。
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“——下面，让我们欢迎来自中国的于龙先生。他将为我们分享他的‘龙心模式’。”
掌声响起。哗哗的，像潮水。
于龙深吸一口气。
他迈步走上台阶。台阶有点陡，他走得很稳。
聚光灯打下来，有点晃眼，眼前白花花一片。他眯了眯眼，走到台中央，站在讲台后头。讲台有点高，正好到腰。
台下，几百双眼睛看着他。他能感觉到那些目光，像几百盏小灯，照在他身上。
他清了清嗓子。
“Good morning.”他说。
声音从音响里传出来，有点陌生，闷闷的，但挺稳。
“My name is Yu Long. I’m from China.”
他顿了顿。
“I’m not a scholar. I’m not a businessman. I’m just someone who started helping small shops.”
台下有人笑了，善意的。还有人在点头。
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