那些暗的光点捞不完。林昊蹲在海边，捞了一个又一个，读了一个又一个，改了一个又一个。捞到第一百三十七个的时候，天快亮了。海面上的光点暗下去，那些亮着的也暗了，不是灭，是等着天亮。他站起来，腿酸得发麻，手也酸了，指头僵了，握不住玉简。他把最后一个改好的故事放回海里，看着它漂远，然后走回桌前坐下，靠着椅背，闭上眼。小灯在他肩上亮着，不刺眼，温温的。
搁置者从殿堂里出来，站在他旁边。手里拿着一枚玉简，很暗，暗得快看不见了。“这个，你看看。”林昊睁开眼，接过来贴在额头上。故事流进来。写了一个人，写了一辈子故事。写了很多，有的有人看，有的没人看。没人看的那些，他舍不得扔，收在箱子里。箱子满了，又买一个箱子。两个箱子满了，又买一个。买了十几个箱子，屋里放不下，堆在门口。门口也堆满了，堆到路上。路过的人说，你写这么多没人看的东西干什么。他说，万一有人看呢。路过的人摇摇头走了。他站在那堆箱子前面，看着那些没人看的故事，站了很久。然后他搬起一个箱子，走到海边，把箱子倒过来，那些故事哗啦啦地倒进海里。它们漂在海面上，暗着，沉下去。他站在海边看着它们沉，看了一会儿，又回去搬第二个箱子。一箱一箱地倒，倒到最后一箱，他停下来。打开箱子，拿出一个故事，贴在额头上读了一遍。读完了，放回箱子里。把箱子盖上，抱回去，放在门口。其他的都倒了，就留了这一箱。故事就没了。
林昊睁开眼，手里那枚玉简亮了，不是他改的，是它自己亮的。搁置者看着那枚玉简。“这个故事，写故事的人写的。他倒了一百三十七箱，留了一箱。那一箱里，都是他觉得还能救的。但没救完，他就死了。”他指着那枚玉简。“这个是最后一个。他没来得及改。”
林昊低头看着那枚玉简，它在他手心里亮着，淡金色的，温温的。“他想怎么改？”
搁置者说：“不知道。他写到这儿，笔掉了，人就没了。”
林昊把玉简收起来，揣进怀里，和那朵干花、那株灵感草、那枚裂了三道缝的玉简放在一起。小灯在他肩上跳了一下。“你也想听？”小灯又跳了一下。他笑了。“那等我回去，读给你听。”小灯不跳了，亮着，稳稳的。
那天下午，灵感使者带林昊去了另一个地方。不是海边，是殿堂后面。那儿有一片空地，空地上堆着很多箱子。和故事里写的一模一样，大大小小的，有的新，有的旧，有的已经烂了，里面的故事露出来，散了一地。灵感使者站在那些箱子前面。“这是太监故事废墟。”
林昊说：“不是在海里吗？”
灵感使者说：“海里的是漂着的。这些是沉下去的。捞不起来了。”她指着那些箱子。“写故事的人，有的死了，有的不想写了，有的写不下去了。他们的故事，没人接着写，就沉到这儿。沉久了，就烂了。烂了，就没了。”
林昊走过去，蹲在一个烂了一半的箱子前面。里面露出几枚玉简，有的已经碎了，有的还有光，很弱，像快灭了的灯。他伸手拿起一枚，贴在额头上。故事流进来。断断续续的，有的字看不清，有的句子缺了一半。他读了半天，只读出一个人走在路上，走了很久，走到一个岔路口。往左走，还是往右走。他站在路口，想了很久。故事就没了。写故事的人，不知道他往哪边走，就不写了。林昊睁开眼，那枚玉简在他手心里，暗着，没亮。他又试了一次，还是没亮。他又拿起一枚，又读，又没亮。一枚一枚地读，读了好几枚，都没亮。他蹲在那儿，手里握着那些暗了的玉简，看着它们。
灵感使者站在他旁边。“救不了了。烂得太深了。”
林昊没说话。他把那些玉简放回箱子里，盖上盖子。站起来，看着那些箱子。大大小小的，有的新，有的旧，有的已经烂了。他看着它们，看了一会儿。“他们写的时候，不知道会烂在这儿。”
灵感使者说：“知道。但还是要写。”
林昊说：“为什么？”
灵感使者说：“因为万一有人看呢。”
林昊没说话。他转过身，走回殿堂。搁置者还蹲在角落里，翻那些没人要的玉简。翻一枚，看一看，放下。翻一枚，看一看，放下。翻得快了，放得也快了。林昊走过去，在他旁边坐下。“那些沉下去的，你去看过吗？”
搁置者停下来，看着他。“看过。”
林昊说：“有救的吗？”
搁置者想了想。“有。但很少。一百个里，能救一个。一千个里，能救一个。一万个里，能救一个。救出来的，也不一定能亮。”
林昊说：“那你还去？”
搁置者说：“去。万一有呢。”
林昊点点头。他从怀里摸出那枚亮了的玉简，递给搁置者。“这个，是从沉下去的箱子里捞出来的。它亮了。”搁置者接过来，贴在额头上。读完了，放下，看着林昊。“这是写故事的人留的最后一箱。”
林昊说：“他想改，没改完。”
搁置者把玉简收起来，揣进怀里。“我来改。”
他站起来，走到那片空地，蹲在那些箱子前面，开始翻。翻得很慢，一枚一枚地看。看到有光的，就放在一边。没光的，就放回去。翻了一下午，翻出七枚有光的。他捧着那七枚玉简，走回殿堂，坐在角落里，开始改。改得很慢，一笔一画的，像在种地。
林昊站在殿堂门口，看着他的背影。看了一会儿，然后转过身，走回海边，在桌前坐下。从桌上拿起一枚玉简，贴在额头上。又开始读。小灯在他肩上亮着，一闪一闪的。海风吹过来，带着那些光点的味道。细细的，密密的。他读着读着，忽然停下来，看着远处。远处，是混沌大世界的方向。看不见，但他知道，那个小院还在。那盏灯还亮着，那碗汤还热着。他看着那个方向，看了一会儿。然后低下头，继续读。
（第2218章 完）
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