釜山金海国际机场。
没有闭幕式，没有庆功宴。
按照林峰的话说：“那破村里的饭狗都不吃，留着过年？”
湾流G550的引擎已经在跑道上轰鸣预热。约翰站在舷梯旁，手里提着一瓶冰镇好的黑桃A香槟。
“老板，这是逃亡还是凯旋？”约翰笑着接过林峰手里的装备包。
“是转场。”林峰大步跨上舷梯，回头看了一眼釜山那片并不繁华的夜景，“这破地方，这辈子不想来第二次。”
机舱门关闭，加压，起飞。
巨大的推背感将众人压在真皮座椅上。看着窗外迅速变小的城市灯火，所有人都长出了一口气。
那种压抑了半个月的恶气，终于随着高度的攀升而消散。
“给。”林峰倒了两杯香槟，递给旁边正在揉膝盖的姚明。
“谢了。”姚明接过酒杯，一饮而尽。
那个曾经连喝可乐都要看教练脸色的上海大个子，现在喝起酒来带着一股子梁山好汉的豪气。
“这就满足了？”林峰晃着酒杯，看着杯中升腾的气泡。
“那哪能。”姚明咧嘴一笑，眼神里闪过一丝寒芒，“打这帮棒子人，就像是大人打小孩，没劲。也就是那股子恶心劲儿让人上火。”
“没错。”
林峰转过头，看着机舱壁上的世界地图。他的手指划过太平洋，重重地点在了那个星条旗覆盖的版图上。
“大姚，你要记住。”林峰的声音低沉下来，“亚洲只是新手村。咱们这次回去，才是真正的修罗场。”
“那帮黑人老哥，那帮拿着几千万美金年薪的老油条，现在估计正在家里磨刀呢。”
姚明握紧了手中的酒杯，指节微微发白。
“让他们磨。”姚明的声音里透着一股子血腥气，“在费城泥坑里滚了半个月，我现在觉得这世界上没什么骨头是硬到啃不动的。”
“好！”林峰大笑，举杯相碰，“干了这杯，去把NBA的天捅个窟窿！”
……
与此同时，大洋彼岸。
美国，圣安东尼奥。
马刺队的录像分析室里，那盏昏暗的灯光显得格外阴森。
格雷格·波波维奇手里端着一杯红酒，眼睛死死盯着屏幕上暂停的画面——那是林峰隔扣徐章勋后，那双如狼一般的眼睛。
“这小子……”波波维奇抿了一口酒，眉头皱成了“川”字。
旁边，蒂姆·邓肯依然是那副面瘫表情，但他手里那个被捏扁的易拉罐暴露了他的内心。
“他进化了。”波波维奇放下酒杯，声音沙哑，“以前他只是靠身体天赋打球，像个拿着锤子的莽夫。但现在……”
老头子指了指屏幕上林峰的站位。
“他在亚洲养出了一股‘势’。那是生杀予夺的霸气，是吃过人肉喝过人血之后的野性。”
“蒂姆，常规赛遇到76人，启动一级戒备。”波波维奇转过头，眼神凝重，“别把他当新秀看。那是一头刚出笼的野兽。”
洛杉矶，湖人队训练馆。
菲尔·杰克逊盘腿坐在地板上，手里拿着一根点燃的鼠尾草，烟雾缭绕。
“这就是你要找的对手？”科比·布莱恩特关掉电视，把遥控器扔在一边，正在往身上挂杠铃片。
“你不兴奋吗？”禅师没睁眼，嘴角挂着一丝神秘的笑。
“兴奋。”科比咬着牙，开始做深蹲，喉咙里发出野兽般的低吼，“那小子的眼神我很喜欢。希望他的骨头跟他的嘴一样硬。”
费城，76人总经理办公室。
阿伦·艾弗森没那么深沉。他正穿着嘻哈大短裤，站在真皮老板桌上，指着电视里林峰那个360度大风车的重播疯狂尖叫。
“看到没！那是我的兄弟！那是我的大前锋！！”
艾弗森兴奋地把手里的嘻哈金链子甩得哗哗响。
“那些说我们需要补强内线的媒体都闭嘴吧！上帝把最好的拼图送到了费城！这个赛季……我们要杀翻全联盟！！”
……
经过十五个小时的长途飞行。
湾流G550刺破云层，降落在费城国际机场的私人跑道上。
刚一出舱门，一股凛冽的寒风夹杂着无数闪光灯的强光扑面而来。
早已在此等候多时的ESPN、TNT、体育画报的记者们，像是一群饥饿的丧尸，疯狂地涌向警戒线。
“林！你在亚洲拿了冠军，这会对你的NBA新赛季有什么影响吗？”
“有人说你在亚洲虐菜胜之不武，你怎么看？”
“加内特说要在揭幕战教你做人，你有什么回应？”
林峰站在舷梯上，紧了紧身上的黑色风衣。
他深深吸了一口费城那带着工业废气和自由气息的空气。
这就是战场的味道。
他摘下墨镜，那双在釜山杀红了眼的眸子，此刻依然带着未散去的煞气。他没有理会那些杂乱的问题，只是对着离他最近的一台摄像机，露出了一个让人脊背发凉的微笑。
“影响？”
林峰整理了一下衣领，声音不大，却通过麦克风传遍了全美。
“当然有。”
“我在亚洲只是做了个热身。”
林峰伸出食指，指向镜头，就像是在指着每一个电视机前的NBA球星。
“告诉那些老家伙们。”
“热身结束了。”
“现在，轮到你们感受痛楚了。”
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