烟火散尽，喧嚣沉淀，深吻之后，暖阁内未散的暖意与彼此交融的气息，便成了最好的催化剂。
有些事，一旦开了头，便如星火燎原，再难遏制。
尤其当其中一人，近乎笨拙地展露出难得的主动与渴望时。
（我不行了，卡了四次，再不过审，今天就打不上卡了，所以跳过，下面接的是清洗之后）
嬴政却没什么睡意。
他借着透窗的微弱月光，看着怀中人安宁的睡颜，白日祭祖的阴谋，夜观影火的辉煌，方才的激烈……以及燕丹最后那执拗的、带着泪的哀求，一幕幕在脑中交错闪现。
困惑像藤蔓，缠绕心头，越收越紧。
不知过了多久，倦意终于袭来。
嬴政闭上眼，沉入睡眠，然而，他并未得到安宁。
一片混沌之后，他发现自己站在一个陌生的、狭窄而干净的房间，房间很小，只有一床、一桌、一柜，陈设简单到近乎简陋。
一个看起来约莫七八岁、穿着洗得发白的旧衣服、表情异常安静甚至有些木然的小男孩，正蹲在墙角，默默地将几件同样旧但整洁的衣服叠好，放进一个印着陌生字符的布袋里。
男孩的眉眼，依稀有着燕丹的影子，但更稚嫩，也更……空洞。
画面骤然流转。
男孩长大了些，约莫十二三岁，坐在许多同样年纪的孩子中间，面前摆着书本，其他孩子或嬉笑，或打闹，或交头接耳。
只有他，脊背挺得笔直，眼睛只盯着书本，仿佛周遭的一切都与他无关。
放学后，他独自一人，背着沉重的书包，低头走过长长的、喧闹的街道，夕阳将他的影子拉得很长，孤单一条。
画面再变。
少年变成了青年，约莫十七八岁，面容与如今的燕丹更为相似，只是更加消瘦，眼下有着淡淡的青黑。
他穿梭在各种嘈杂的地方——油腻的厨房后巷，堆满货物的仓库，人来人往的店铺……他在洗堆积如山的碗盘，在搬运沉重的箱子，在擦拭布满油污的柜台。
汗水浸湿了他廉价的T恤，他却不怎么抬头，只是沉默地、快速地做着手里永远做不完的活计。
他的世界仿佛只有生存，和那压在肩头、看不见却无比沉重的“未来”。
嬴政像一个无声的幽灵，跟随着这个“燕丹”。
他看到他拿到一张纸（录取通知书？），脸上没有任何喜悦，只有一种如释重负的疲惫和更深沉的茫然。
他看到他独自一人踏入更大的城市，挤在狭小闷热的出租屋里，对着一些奇怪的机器（电脑？）敲打到深夜，屏幕的光映着他苍白的脸。
他看到他身边偶尔有人来往，同学，同事，房东……但彼此之间似乎都隔着一层透明的墙，客气，疏离，没有人真正走进他的生活，他也没有试图走向任何人。
这个燕丹，好像一直都很孤独，一种浸入骨髓的、习以为常的孤独。
他像一座沉默的孤岛，在名为“生活”的汪洋中，独自漂浮。
画面又变了，似乎是他再年长一些的时候。
他有了固定的工作，生活依旧简朴，嬴政注意到，他多了一个习惯。
每隔一段时间，他会换乘好几次那种叫做“公交车”的古怪长箱子，来到一个极为广阔、肃穆、有着巨大封土和无数陶俑（兵马俑！）的地方。
嬴政认出，那是骊山，是他的陵寝所在，只是看起来……已成供人观览之地。
这个燕丹会买一束小小的、白色的花（菊花？），避开人流最多的地方，走到一个相对僻静的角落，对着那巨大的封土堆，静静站上一会儿。
然后，他会用很轻的声音，自言自语般开口：
“又来打扰您了，始皇帝陛下。”
“今天好像也没什么特别的事……就是，又觉得有点……嗯，没什么。”
“有时候觉得，您会不会也觉得挺孤独的？坐在那么高的位置上。当然，我拿自己跟您比，好像太自不量力了。您可是统一六合的千古一帝，我算什么……就是个普通人，不，可能连普通都算不上。”
他低头笑了笑，那笑容很淡，没什么温度。“我就是……好像也没什么人能说这些。跟同事说？大家好像都有自己的烦心事，说出来也只是给别人添堵。跟……呵，我好像也没什么能说这些的朋友。可能……大家也都只是把烦闷藏起来，装作一切都好吧。”
“有时候觉得，活着……好像也就这样。忙忙碌碌，也不知道为了什么。可能就只是为了……活着本身？”
他不再说话，只是静静地看着那片封土，目光空茫，仿佛穿透了时空，看向某个遥不可及的点。
风吹动他额前的碎发，显得他侧影单薄又寥落。
嬴政站在他身侧，看着这个两千年后，孤独得令人心碎的燕丹。
他能感受到那平静表面下，深不见底的疲惫、迷茫与虚无。
那种对“活着”本身的钝痛与麻木，比任何激烈的痛苦更让人窒息。
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