苏州河的水在夜里泛着黑油油的光，像条死了很久的蟒蛇。河边的窝棚挨挨挤挤，破油毡、烂木板、碎砖头搭起来的房子，风一吹就吱呀响。空气里飘着煤灰、馊水和尿臊味，混在一起，成了这地方特有的味道。
阿四把自己的窝棚让出来时，脸上没什么表情。
“就这里。”他推开那块用破麻袋片当门的“墙”，里头黑乎乎的，只有两平米大，地上铺着烂稻草和破棉絮，“我爷娘死脱辰光留下的，侬将就一夜。”
高志杰的左肩还在渗血，子弹擦过去的伤口火辣辣地疼。他弯着腰钻进去，林楚君跟在后头。窝棚矮得站不直，两人只能坐着。
阿四在门口站了一会儿，从怀里掏出半个黑乎乎的馒头，用油纸包着，放在门边的破木板上。
“明朝我去拾点菜皮，烧点汤。”他说完，转身走了，瘦削的身影消失在棚户区迷宫一样的小道里。
林楚君摸索着点亮了半截蜡烛头。昏黄的光亮起来，照出窝棚里的一切——墙角堆着捡来的破铜烂铁，墙上糊着旧报纸，已经发黄发脆。一张1937年的《申报》，标题是“国军坚守四行仓库”。
高志杰靠着墙坐下，喘了口气。他从怀里掏出那个油纸包——空的，图纸已经交给老鹰了。他把油纸一点点撕碎，塞进墙角的缝隙里。
“你的伤要处理。”林楚君蹲在他面前，声音很轻。
她脱下自己的驼绒大衣铺在稻草上，又从手提包里翻出一块干净手帕——上面还绣着精致的栀子花，是百乐门舞厅周年庆时送的纪念品。她用牙咬开小酒壶的塞子，那是她平时用来装香水提神的。
“可能有点疼。”她抬起头看他。
高志杰点点头，自己解开衬衫扣子。左肩上一道深深的擦痕，皮肉翻卷，血已经凝固成暗红色，但还在渗。
林楚君的手抖了一下。她深吸一口气，把手帕浸了酒，轻轻按上去。
高志杰咬紧牙关，没出声。额头上渗出细密的汗珠。
“那个德国医生...”林楚君一边擦拭一边说，“我在公共租界认识一个德国医生，同情我们的。明天一早，我带你过去。”
“你不能去。”高志杰的声音很哑，“老鹰知道你跟我在一起，现在76号、特高课都在找我们。你露脸，就是送死。”
“那你呢？”林楚君抬起头，烛光在她眼里跳动，“你肩膀上有枪伤，脸上还有码头上沾的黑灰。走在街上，随便一个巡捕都能把你拦下来。”
高志杰沉默了几秒，从贴身口袋里摸出最后那枚“蜂后”芯片。黑色的，指甲盖大小，在烛光下泛着冷冽的金属光泽。
“我还有事没做完。”他说。
林楚君盯着那枚芯片，手停下了动作：“这是什么？”
“‘蜂后’。”高志杰的声音很平静，“所有机械昆虫的核心控制代码都在里面。设计图、任务记录、我这两年来调试的所有参数...全在这里。”
窝棚外传来咳嗽声，是隔壁棚子里的人在吐痰。接着是小孩的哭声，女人压着嗓子骂：“哭哭哭，哭丧啊！再哭明朝没饭吃！”
苏州河上传来拖船的汽笛声，呜——长长的，闷闷的。
“你要毁了它？”林楚君问。
“必须毁。”高志杰把芯片握在手心，“中村没死。只要这东西还在，他迟早能逆向推出来。到时候...”他没说下去。
林楚君重新低下头，继续处理伤口。她把手帕折了几折，按在伤口上，又从自己旗袍内衬上撕下一条布，小心地包扎。
“我跟你一起去。”她说。
“不行。”
“为什么？”
高志杰看着她。烛光下，她脸上有煤灰，头发散了，精心描画的眉毛也花了。可眼睛还是亮的，像浸在寒潭里的星星。
“楚君。”他第一次这么叫她，不是“林小姐”，不是“楚君小姐”，就是这两个字，“你已经为我做得够多了。码头上那三枪，你知道意味着什么吗？”
林楚君的手停住了。
“从今往后，你在上海滩的档案上，就是‘涉嫌袭击皇军及友邦人员’。”高志杰一字一句地说，“林家的关系保不住你，舞厅里的那些朋友也保不住你。你回不去了。”
“我本来也没想回去。”林楚君的声音很轻，却很坚定。
她打好最后一个结，抬起头直视他：“高志杰，你以为我这两年在百乐门跳舞、陪日本人喝酒、跟那些汉奸周旋，是为了什么？为了好玩？为了出风头？”
她眼里忽然有了泪光，但没掉下来。
“我父亲死在南京，我哥哥死在武汉。林公馆早就空了，就剩我一个。”她吸了吸鼻子，“我留在上海，是因为这里有我要做的事。遇见你之前是，遇见你之后...更是。”
高志杰说不出话。左肩的伤口疼得钻心，可心里某个地方更疼。
“所以别跟我说什么‘你该走了’。”林楚君擦掉眼角的湿意，又恢复了那种名媛式的、带着点倔强的神情，“要去苏北，我们一起走。要毁芯片，我陪你去。”
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