1936年，联邦法院大楼在Foley Square落成。整条街的人流骤增，律师、陪审员、原告被告、看热闹的市民，把 木制人行道踩得咯吱响。诊所门口热闹起来了——但伊芙的诊所，生意依旧没有起色。
热闹是别人的，她什么也没有。
前台的小姑娘已经把回形针按颜色分了七遍，按大小分了四遍，最后干脆拿回形针在桌上摆了个“SOS”的造型，摆完觉得不妥，又拆了。给绿萝浇水的护士把绿萝浇得都快涝死了，叶子发黄，蔫头耷脑地垂在花盆边沿，像是也在替老板发愁。
多萝西·霍尔——就是那个闲得给回形针分类的小护士——出去买午餐食材的时候，带回来一个消息。
“联邦法院大楼里，”她气喘吁吁地说，手里还提着一袋子土豆和洋葱，“FBI纽约办公室正在招兼职法医！而且因为专业人员稀缺，报酬很是丰厚！”
伊芙正在给一只猫换药。猫是隔壁餐馆后巷捡来的第二只，橘色的，胖得很，躺在诊台上肚皮朝天，四脚张开，一副“你随便弄我不反抗”的死样子。伊芙手里的棉签顿了一下，猫眯着眼睛看了她一眼，又闭上了。
“FBI？”伊芙把棉签扔进垃圾桶，扯下手套，看着多萝西，“你确定？”
“确定！”多萝西把土豆和洋葱放在地上，从口袋里掏出一张折了好几折的招聘启事，纸边都被她攥得发软了，“你看，贴在法院大楼一楼公告栏上的，我撕下来的。”
伊芙接过来，展开。招聘启事印得简单，白纸黑字，措辞刻板，一看就是政府机构的风格。“纽约外勤办公室，兼职法医顾问，要求：法医学博士或同等学历，有执业经验者优先，待遇面议。”
待遇面议——这四个字在政府招聘里不太常见，通常意味着“我们真的很缺人，价钱好商量”。
伊芙把招聘启事折好，塞进白大褂的口袋里。
“我去一趟。”
这个年头的FBI很保守。胡佛把FBI当成自己的私人领地，用人标准苛刻得要命，白人、男性、新教、有法律或会计背景，最好还是南方人。女性能在FBI做什么？最多是打字员、接线员、档案管理员，连外勤的边都摸不着。
但缺专业人才的时候，会破例。尤其地方办公室。
伊芙换上便装，穿过两条街，走进联邦法院大楼。大厅里人来人往，脚步声在花岗岩地面上回荡，说话声嗡嗡的，像一大群蜜蜂在玻璃罐子里飞。她找到FBI纽约办公室的门口，深色的木门上镶着磨砂玻璃，上面印着金色的字。她深吸一口气，推门进去。
接待台后面的探员抬头看了她一眼，目光在她的性别上停留了零点几秒，然后移到她的脸上，用一种公事公办的语气问：“有什么事？”
“我找里德·维特利主管。”伊芙说，“关于兼职法医顾问的职位。”
探员又看了她一眼，这回多看了两秒。他没说话，拿起桌上的电话，拨了一个内线号码，低声说了几句，挂了。
“走廊尽头，左手边第三间。”
伊芙点点头，沿着走廊走过去。走廊两边是浅绿色的墙壁，上面挂着通缉令和FBI的徽章，日光灯管发出轻微的嗡嗡声，跟大厅里的嘈杂隔离开来，安静得像另一个世界。
她敲了敲门。
“进来。”
里德·维特利坐在办公桌后面，五十多岁，头发灰白，剪得很短，露出头皮。他的脸棱角分明，颧骨高耸，下颌线像刀切的一样，嘴唇抿成一条线，眼神锐利，像鹰。桌上摊着几份文件，旁边摞着一沓厚厚的卷宗，最上面那份的封面上写着“Murder, Inc.”，红色的印章盖在右上角——“绝密”。
伊芙把简历放在他桌上。
维特利低头看了一眼，眉毛微微动了一下。康奈尔大学兽医学博士，哥伦比亚大学医学院人类外科医学博士，法医学方向。双博士学位，常春藤双校，全美顶尖。他把简历从头到尾看了一遍，又翻过来看了看背面——背面是空白的。他放下简历，抬起头，看着伊芙。
“坐。”
伊芙坐下。椅子是硬木的，坐垫很薄，硌人。
维特利没有寒暄，没有客套，开门见山：“你做过尸检吗？”
“做过。”伊芙说，“在哥大医学院的时候，解剖课我拿的是A。法医学方向的主修课，我参与过十七例尸检，其中三例是凶杀案。”
维特利没有表情，但他的眼睛动了一下。他拿起桌上的笔，在简历的空白处写了几个字，放下笔。
“纽约不缺医生，缺法医。尤其是肯出现场的法医。”他顿了顿，目光落在伊芙脸上，像是在掂量她的斤两，“你知道Murder, Inc.吗？”
“听说过。”伊芙说，“犹太人和意大利人合伙的杀人外包公司，专门替各大黑帮处理对手、叛徒、证人。据说每年经手几十起凶杀案，行事隐秘，手段残忍。”
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