维特利点了点头，没有纠正，也没有补充。他只是确认伊芙知道自己在说什么。
“我们需要一个能出现场的法医。”他说，“不是坐在实验室里等检材送上门的那种。是要去案发现场，趴在地上，在血泊里找弹头、找指纹、找纤维的那种。你行吗？”
伊芙没有立刻回答。她想起康奈尔兽医学院的解剖室，想起哥伦比亚大学医学院的停尸房，想起那些冰冷的金属台、刺眼的无影灯、福尔马林的味道。她想起第一次切开人体皮肤时的触感——刀尖划下去，阻力比切动物大，皮肤更厚，脂肪层更黄。
“行。”她说。
维特利又看了她一眼，这回的眼神跟前两次都不一样。不是审视，不是掂量，是一种“我暂且信你”的让步。
“试用期三个月。周薪七十五美元。出现场另算。自己买保险。”
伊芙没有讨价还价。
“什么时候开始？”
“明天早上七点。”
伊芙站起身，伸出手。维特利看了一眼她的手，也伸出手，握了一下。他的手干燥、粗糙，指节粗大，虎口有老茧——不是握枪磨出来的，是握了几十年的笔杆和档案袋磨出来的。
“欢迎加入FBI纽约外勤办公室。”他说，语气平淡，像是在念一份他已经念了很多遍的例行公事，“你是第一个。”
伊芙松开手，转身走出办公室。走廊里的日光灯还在嗡嗡响，浅绿色的墙壁上，通缉令的照片里，那些面孔或凶狠或麻木或面无表情，隔着玻璃纸看着她。
她走出法院大楼，站在台阶上，阳光照在脸上，暖暖的。
第一个。她想。不是最后一个。
伊芙出了几次现场之后，维特利就彻底服气了。
第一次出现场，是曼哈顿下城一个廉价旅馆。死者是个中年白人男性，身上被捅了十一刀，血从床上流到地上，从地上渗到楼下的天花板上，楼下住客报了警。伊芙蹲在血泊里，花了两个小时，把十一刀的方向、角度、深度一一记录，绘制成图，得出结论：凶手是左撇子，身高大约一米七，与死者认识，行凶时有强烈情绪波动，可能是冲动杀人，而非职业杀手。
维特利拿着她的报告，翻来覆去看了三遍，然后打了一个电话给主管刑事鉴定的同事，说：“这个女的，留下。”
后来他又调阅了伊芙参与的另外几起案件的报告，每一份都写得工整、详尽、滴水不漏。法医病理学的分析严谨，现场物证的关联逻辑清晰，连尸体的衣服上沾着的纤维她都做了显微比对。维特利把报告合上，放在桌角，跟那些“绝密”卷宗摞在一起。
他开始惦记着给伊芙弄个正式编制。
但胡佛时代的FBI，跟锦衣卫似的，不好进。
维特利左思右想，给伊芙配了个跟班。说是联络人，说是保镖，说是跑腿的——都不重要。总之是个年轻探员，男的，长相俊朗，穿着讲究，一身定制西装，举止带着豪门子弟的散漫，看着精明，实则心思单纯、情感上头就失去判断力。
名字叫理查德·范德比尔特，大家都管他叫迪克。
伊芙第一次见到迪克，是在FBI办公室的走廊里。他靠在墙上，一只手插在裤袋里，另一只手端着一杯咖啡，咖啡杯是纸的，杯壁上印着FBI的徽章，被热气熏得有点发软。他看见伊芙，咧嘴笑了一下，露出一口整齐的白牙。
“你就是伊芙？维特利主管让我跟着你。”
伊芙上下打量了他一眼。西装是定制的，深蓝色，面料在日光灯下泛着柔和的光泽，袖口的扣子是银色的，刻着范德比尔特家族的族徽——橡树和橡实。领带打得一丝不苟，领带夹也是银的，上面嵌着一颗小小的蓝宝石。
“你开警车？”伊芙问。
“当然。”迪克把咖啡杯扔进垃圾桶，动作很潇洒，咖啡杯在桶口弹了一下，掉了进去。
“驾照带了？”
迪克愣了一下，从口袋里掏出皮夹，抽出一张驾照，递过去。伊芙接过驾照，看了一眼，还给他。
“车钥匙。”
迪克把钥匙从口袋里掏出来，递给她。
伊芙接过钥匙，转身往停车场走。
迪克跟在后头，步子有点慌。
“哎——你开车？”
伊芙没回头。
“你这一副磕大了的样子，我可不敢坐你开的车。”
迪克张了张嘴，想说点什么，又把嘴闭上了。他确实昨晚没睡好，眼底带着浅浅的青黑，咖啡也没能让他精神起来。他跟在伊芙身后，看着她的背影——白大褂已经换成了便装，深色的夹克，平底鞋，步子很快，踩在停车场的柏油路面上，发出细碎的声响。
他忽然觉得，这个女法医可能比自己想象的要难搞得多。
办公室里，趁着维特利主管外出，几个探员凑在一起，压低声音议论。他们的目光时不时瞟向趴在桌上发呆的迪克，嘴角挂着看热闹不嫌事大的笑。
“看我们这位范德比尔特少爷，又魂飞魄散了。”
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