太阳终于不堪重负般沉入了西边的山脊，只留下几缕挣扎的血色残霞，无力地涂抹在杨家洼上空尚未散尽的硝烟上，将那原本灰黑的烟柱染成了一种诡异的、病态的暗红。枪声已经稀落下来，如同暴雨过后的零星雨点，只剩下伤兵断续的呻吟和军官们嘶哑的收拢部队的喊叫声，在骤然降临的寂静中显得格外刺耳。
柱子拄着那支枪管还在发烫的老套筒，深一脚浅一脚地踩在泥泞与血水混合、被炸得如同蜂窝般的阵地上。每一步落下，那粘稠的、带着浓烈铁锈和腐烂气味的泥浆都会没过他的脚踝，发出“噗叽”的声响。他茫然地环顾四周，视线所及，尽是触目惊心的景象。
破碎的、焦黑的肢体与相对完整的尸体交错叠压，分不清哪些是鬼子，哪些是昨天还一起蹲在战壕里啃窝头的弟兄。一个被炮弹直接命中的散兵坑里，只剩下一滩模糊的血肉和几片染血的破布。另一处，一个日军士兵被重机枪拦腰打断，上半身还保持着向前爬行的姿势，肠子拖出老远，引来了几只嗡嗡作响的绿头苍蝇，贪婪地舔舐着这突如其来的“盛宴”。空气中那股浓烈到化不开的混合气味——硝烟、血腥、粪便、尸体焦糊——像一张无形的、油腻的网，罩在每个人的口鼻之上，令人作呕，几乎无法呼吸。
几个幸存的一团士兵，和他一样，如同梦游般在尸堆和弹坑间踉跄行走，眼神空洞，脸上混合着极度的疲惫、尚未褪尽的恐惧，以及一丝劫后余生的茫然。有人试图从一具相对完整的日军尸体上扒拉下一双还算完好的皮靴，动作却僵硬得像木偶；有人则只是呆呆地坐在一截炸断的树干上，望着远方，一动不动。
“清点人数！抢救伤员！收集弹药！”李头的声音像是被砂纸磨过，在阵地上回荡。他半边脸被弹片划开了一道口子，鲜血凝固成了暗红色的痂，但他依旧在努力组织着，试图让这支刚刚从地狱边缘爬回来的部队恢复一点秩序。
柱子在一条炸塌了近半的战壕里，看到了老王——那个总爱吹嘘自己参加过长城抗战的老兵。老王靠坐在壕壁上，胸口一片殷红，还在不断向外渗着血沫子，他的那支中正式步枪断成了两截，扔在一边。
“老王……”柱子哑着嗓子叫了一声，蹲下身想去扶他。
老王艰难地抬起眼皮，浑浊的眼睛里已经没有多少光彩，他咧了咧嘴，想说什么，却猛地咳嗽起来，更多的血沫从嘴角溢出。“柱……柱子……没……没给咱一团……丢人吧……”他断断续续地说，声音微弱得几乎听不见。
柱子鼻子一酸，用力摇了摇头，想说点什么，喉咙却像被堵住了一样。
老王的手无力地抬起，似乎想拍拍他的肩膀，最终却只是颓然落下。他望着那片被血色残霞笼罩的天空，眼神渐渐涣散，嘴里最后喃喃了一句：“……回家……就好了……”
柱子看着他头一歪，彻底没了声息，就那么呆呆地蹲着，直到李头走过来，默不作声地将一件不知从哪个牺牲弟兄身上扒下来的、还算干净的军装，盖在了老王的脸上。
“别愣着了！帮忙抬伤员！”李头的声音带着一种压抑到极致的平静，拽了柱子一把。
阵地上，类似的场景在不断上演。担架队的人手明显不够，许多轻伤员只能互相搀扶着，踉跄着往后撤。卫生员穿梭其间，绷带和药品很快告罄，只能进行最简陋的包扎。阵亡者的遗体被暂时集中到一起，用能找到的篷布或草席草草覆盖，等待后续处理。
与阵地上的惨烈和压抑形成鲜明对比的，是远处侧翼方向隐约传来的、八路军战士兴奋的喧哗声和骡马的嘶鸣。他们显然收获颇丰。
方立功带着几个参谋和警卫，踏着泥泞来到了前沿。他脸色凝重，手里拿着刚刚初步统计出来的伤亡数字和战果清单，找到了正在亲自督促士兵加固一处被炸毁的机枪工事的楚云飞。
“团座，”方立功的声音有些发沉，将清单递了过去，“初步统计，我军阵亡一百八十七人，重伤失去战斗力者六十五人，轻伤不计。毙伤日军约两百余人，俘获伪军三十多名，缴获步枪一百余支，轻机枪四挺，弹药一批……还有两门损坏不严重的迫击炮，正在抢修。”
楚云飞接过清单，目光在那串冰冷的阵亡数字上停留了许久。夜风吹动他额前散落的发丝，也带来了远处八路军方向隐约的、满载而归的欢快声响。他没有立刻说话，只是将清单缓缓折好，放进了上衣口袋。
“知道了。”他的声音听不出喜怒，目光扫过眼前这片尸横遍野的战场，“让后勤处全力保障伤员救治，阵亡弟兄……登记造册，妥善安葬，抚恤金尽快发放到位。”
“是。”方立功应道，犹豫了一下，还是补充道，“团座，八路军李团长那边……派人过来问，关于战利品分配……”
楚云飞转过身，望向八路军活动的那片区域，黑暗中，那里晃动着不少火把的光点，如同夏夜的流萤。“告诉来人，按之前约定的，他们缴获的，归他们。我们缴获的……把那两门迫击炮，连同配套的炮弹，给他们送过去。”
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