他想起阿旺那个总喜欢问“为什么”的机灵鬼，想起阿财憨厚沉默但手下极稳的样子，更想起阿水，那个年纪最小、笑起来有点腼腆、却对齿轮传动有着惊人直觉的孩子……掉水里……冲走了……没找回来……
他仿佛能看到那个瘦小的身影在浑浊的江水里挣扎，最终被无情的浪涛吞没。
那本该是在工棚里摆弄精密零件的手……
一股巨大的、混杂着愧疚、痛惜和无力感的情绪，像冰冷的江水一样淹没了老墨。
他以为只是徒弟们嫌穷、怕累跑了，却没想到，外面那个他们曾经向往的“世界”，竟如此残酷地夺走了他们中的一个。
他张了张嘴，想说什么，喉咙却像是被棉花堵住，发不出任何声音。
最终，他只是重重地、缓慢地点了点头，抬起手，用力抹了一把脸，不知是擦掉脸上的油污，还是别的什么。
“知……知咗（知道了）。”
他沙哑地吐出两个字，声音干涩得如同砂纸摩擦。
他重新端起碗，猛地往嘴里扒了一大口饭，机械地咀嚼着，目光却失去了焦点，怔怔地望着食堂角落里跳动的炉火火光。
这一刻，这个一心只有钢铁和蒸汽的怪才，真切地感受到了生命的重量，和肩上那沉甸甸的责任。
他不能，也不敢再弄丢任何一个了。
老墨低着头，一口一口机械地往嘴里扒着饭，声音闷闷的，带着浓重的鼻音，用他那磕磕绊绊的官话混着方言，絮絮地叮嘱着：
“北荒（北方）的餐（饭菜），不如窝们辣边（那边）精细，李……李们（你们）要克胡（克服）一下啦……”
他顿了顿，似乎在努力寻找合适的词句：“介……介边（这边）也冷……多，多窜（穿）一些衣胡（衣服）哈。”
这大概是他们师徒之间，从未有过的、带着生活气息和笨拙关怀的对话。
在岭南时，老墨的眼里只有图纸、零件和永无止境的实验，催促他们的也永远是“快点”、“不对”、“重来”。
何曾有过这般……近乎唠叨的嘱咐？
然而，他每说一个字，那豆大的泪珠就越发控制不住地从他泛红的眼眶里滚落。
一滴，又一滴，砸进他手里端着的粗陶饭碗里，混入了饭菜；更多的，直接滚过他黝黑粗糙的脸颊，啪嗒啪嗒地落在冰冷的地面上，洇开一小片深色的湿痕。
他极力压抑着，肩膀微微耸动，却连抬手去擦都顾不上，只是固执地、一口接一口地扒着饭，仿佛这样才能堵住喉咙里那股翻涌的酸涩。
八个徒弟围坐在旁边，看着他们这位向来不修边幅、脾气古怪、眼里只有技术的老师，此刻竟为了他们，为了那再也回不来的同伴，流露出如此脆弱而真挚的情感，一个个心里都像被什么东西狠狠揪住了，难受得厉害。
在岭南时，他们总觉得老师冷漠、不近人情，只知道逼着他们搞那些枯燥又看不到尽头的“研究”。
可直到离开，直到在外面的世界经历了冷暖，甚至生死，直到此刻看到这无声滚落的泪水，他们才恍然明白，那份看似冷酷的严厉背后，藏着的是怎样一种不善表达的、深沉的责任和……或许连老墨自己都未曾察觉的关切。
一个徒弟默默地将自己碗里唯一的一块肉，夹到了老墨的碗里。
另一个站起身，去旁边灶上盛了一碗热汤，轻轻放在老墨手边。
那徒弟默默夹过来的肉，和另一人轻轻放在手边的热汤，带着的温度，似乎透过粗陶碗壁，一点点熨烫着老墨冰凉的手指，也熨烫着他那颗被愧疚和悲伤浸泡得发紧的心。
他动作顿住了，握着筷子的手紧了又松，松了又紧。
最终，他缓缓放下了碗，抬起那只沾着油污、指节粗大、并不怎么干净的手，有些粗暴地、胡乱地在双眼上抹了两把，试图擦去那不断涌出的、不争气的泪水，却在脸上留下了几道更明显的污痕。
他深吸了一口气，努力想让自己的声音听起来像往常一样，带着催促和不耐烦，可出口时，却依旧带着未能完全压制的沙哑和鼻音：
“快食（快吃）……”
他不敢再看徒弟们，低着头盯着自己碗里那块多出来的肉，声音闷闷的：“……食完还要做工啦。”
这句话，曾经是他在岭南工棚里最常说的，带着技术狂人的执拗和不近人情。
但此刻，在这北地的寒夜，在刚刚经历了一场无声的情感风暴后，这句熟悉的催促，却仿佛变成了一种笨拙的承诺，一种独特的安慰，一种属于他们师徒之间，重启工作和生活的仪式。
过去的遗憾无法弥补，离开的人无法归来。
但生活还要继续，他们共同选择的这条路，还要坚定不移地走下去。
用汗水、用创造、用更多更坚实的成果。
徒弟们听着这熟悉的催促，看着老师那强自镇定却依旧泛红的眼角，彼此交换了一个心照不宣的眼神，都默默地、加快了扒饭的速度。
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