叶文洁在他怀里打颤，这世道，好人活不长，但眼睁睁看着一个还算干净的人就这么被作践死，他心里硌得慌。
“操他妈的……”他低骂一句。
进入空间，在厨房炖了一锅肉，咕嘟着一锅炖得烂熟的鹿肉，香气能勾出人肚子里所有的馋虫。旁边温着一坛子果酒，甜涩里带着暖意。
他盛了一大碗滚烫的肉汤，油花金黄，肉块沉底。坐回地上，把叶文洁连人带被子小心地垫高，揽在自己大腿上，让她冰凉的脊背贴着自己还算温热的胸膛。
“文洁，”他声音压得低，尽量不像那些呵斥与批判，“张嘴，喝点热的。吊住命再说。”
肉汤的香气钻入鼻腔，对于几乎冻僵、意识模糊的叶文洁来说，这是来自另一个世界召唤。
求生的本能压过了屈辱和绝望，她苍白的嘴唇微微翕开一条缝。小刀舀起一勺，小心吹了吹，送进去。
一勺，两勺……热流顺着喉咙滑下，像钝刀子割开冻硬的土地，缓慢却坚定地驱散着内部的严寒。
她身体那剧烈的颤抖渐渐平复了一些，变成更深处的、断续的痉挛。冰冷的四肢开始回温，针刺一样的痛痒蔓延开来。
又喝下半碗汤，她眼睫颤动几下，艰难地睁开一条缝。视线模糊，聚焦在近在咫尺的那张脸上。
是小刀。她躺在他怀里。没有惊呼，没有挣扎，甚至连一丝惊讶都极其平淡，迅速湮灭在深不见底的疲惫和麻木里。在这个能将人轻易碾碎的时代，惊讶是一种奢侈的情绪。
小刀见她眼神清明了点，心里松了半口气，但脸还绷着。把她稍微扶正，塞给她一碗堆尖的炖鹿肉，又倒上一大搪瓷缸子热果酒。“醒了就自己吃。我说过，关键时候我能搭把手。没骗你吧？”
叶文洁裹紧被子，手指僵硬地捧住那缸热酒。蒸汽熏着她的脸，带来一丝活气。她没说话，只是低头，小口小口地，然后像是想起了什么，猛地仰头，“嘟嘟嘟——”一口气将大半缸子热酒灌了下去。
酒劲冲上来，惨白的脸上迅速泛起不正常的红晕。她剧烈地咳嗽起来，咳出了眼泪，但身体里的寒气似乎真的被这粗暴的热浪逼退了几分。
然后她抓起筷子，开始沉默地、几乎是凶狠地吃那碗鹿肉，嚼得很用力，仿佛咬碎的不是肉，而是别的什么。
小刀不再看她，起身干活。地上那摊结冰的湿衣服是他的“罪证”，不能留。意念一动，收进空间角落。又弄来干土，把地上残留的冰碴子水痕仔细蹭掉，掩盖一切不正常的痕迹。
收拾利落了，叶文洁也吃得差不多了，酒意上头，眼神又开始发直。
“慢点喝，东西有的是，够你吃喝。”他声音没什么起伏，“踏实待着，没人能再进来折腾你。我出去转转。”
叶文洁迟钝地点点头，抱着空酒缸，眼神虚浮地望着冰冷的墙壁。
小刀走到门边，那外面挂着一把大铁锁，铁链子缠得结实。他冷笑一下，手按在门板上，空间力量微动，人已悄无声息地站在了门外，回手又将门锁原样弄好。
院子里黑黢黢的，对面一排平房，只有尽头的三间还亮着灯，昏黄的灯光从糊着报纸的窗户缝里漏出来，像几只窥探的眼睛。这里有电，但电压不稳，灯光忽明忽暗。
他像一道影子贴过去，脚踩在积雪上，悄无声息。凑到第一扇窗户前，玻璃上结着冰花，他用哈气融开一小块。
里面是程丽华。那个浇冷水的女人。正就着灯光翻看一本红皮小册子，嘴里似乎还在默念，脸上带着一种沉浸在某种权力感里的严肃。小刀胃里一阵翻腾。
第二个窗户。里面是两个男干部。一个已经躺进被窝，蒙着头，但那被子起伏的动作，那规律性的凸起落下，活脱脱就像是在……捣蒜。
小刀感到一阵强烈的恶心，比闻到腐烂的尸体更让人作呕。这些披着人皮、念着最高指示的东西。
杀意像冰锥一样尖锐而寒冷地凝成。
没有任何犹豫。
第一个屋里，程丽华只觉得眼前一黑，灯好像闪灭了，随即后脑勺遭到沉重一击，彻底失去意识。
第二个屋里，那个还在“捣蒜”的男人，光溜溜地瞬间消失在起伏的被窝里。同样一记闷棍，捣蒜的动作戛然而止。
空间里，程丽华和那男人死猪一样，意识模糊着，因为这是小刀主宰的世界。
小刀冷漠地看着，点着一根烟，抽了一口。然后，意念一动。
地点，是远离人烟的荒郊野岭。时间，是东北滴水成冰的寒夜。
刺骨的寒风，直到他们彻底冻僵，成为冰原上丑陋冰雕。
小刀把他们的衣服胡乱扔了出去，盖在那冰雕上，算是最后一点“仁慈”。
他回到现实，走向第三间亮灯的房子。
里面是个老同志，头发花白，睡得正沉，呼噜打得震天响，嘴角流着口水，脸上似乎还带着满足的笑意。
小刀看着他，脸上没有任何表情。没有愤怒，没有厌恶，甚至没有杀意，就像看着一块木头，一块挡路的石头。
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