织云死死盯着那些烟花,盯着那些跳动的数字,心脏狂跳。
她必须阻止。
必须做点什么。
可是……怎么做?
她低头,看向自己的手。
那枚茧玉,还在。
温热的。
还在。
她深吸一口气,缓缓地,转过身。
看向那些还在饮茶、还在机械般念着“守岁”的人。
看向他们面前那些乳白色的茶汤。
那些茶汤……是“忘忧”。
那里面,藏着什么?
她想起之前,在那个巨大的“忘忧湖”边,她曾用火星沙针挑破过那些湖水的“真面目”。
那现在……她还能吗?
火星沙,早已用尽。
但她还有别的。
还有……心。
还有……痛。
还有……不想忘。
她缓缓地,抬起右手。
那只手,伤痕累累,鲜血已经干涸,结成暗红色的痂。
她用左手,轻轻掰下一块手背上干涸的血痂。
那血痂,在她掌心,微微发热。
她将它,投入了离她最近的那一盏茶汤之中。
“噗通。”
极其轻微的声响。
血痂落入茶汤,瞬间融化。
然后——
“嗤——!”
那乳白色的茶汤,剧烈地、疯狂地,沸腾起来!
乳白色的液体,如同被烧开的水,翻滚着,冒着泡!
那甘甜的香气,瞬间被一股血腥的、灼热的气息取代!
那些正在饮茶的人,被这变故惊到,脸上的笑容微微一僵,眼神中闪过一丝极其短暂的、转瞬即逝的……茫然?
但织云顾不上看他们。
她死死盯着那盏沸腾的茶汤。
盯着那翻滚的乳白色液体。
盯着那液体深处,正在缓缓浮现的——
一个身影。
那身影,从茶汤中升腾而起,越来越清晰,越来越真实。
是母亲。
是沈素心。
她穿着那身淡青色的家常襦裙,头发梳得一丝不苟,插着一支简朴的银簪。面容温婉,眼角带着岁月留下的细纹,眼神明亮而柔和,嘴角噙着一抹熟悉的、带着些许担忧与宠溺的笑意。
和记忆中,一模一样。
和那些无数次出现在她梦中的样子,一模一样。
织云的泪水,瞬间夺眶而出。
“娘……娘……!”
她伸出手,想要触碰那虚影。
但那虚影,微微一闪,避开了她的手指。
母亲看着她,那眼神里,有心疼,有不舍,有欣慰,更有一种急切的、想要告诉她什么的——焦灼。
她缓缓地,低下头。
看向那盏茶汤。
看向那茶汤的底部。
然后,她开口了。
声音,极其微弱,如同从极远处传来,却又无比清晰地响在织云耳边:
“阿云……”
“汤底……”
“藏痛……”
话音落下的瞬间——
母亲的虚影,骤然溃散!
化作点点乳白色的光点,重新融入那盏茶汤之中。
织云猛地扑上前,死死盯着那盏茶汤!
汤底!
惨痛!
什么痛?
谁的痛?
她不顾那茶汤还在沸腾,不顾那滚烫的液体,猛地将手伸入茶汤之中!
滚烫的!
灼烧的!
那疼痛,瞬间从指尖蔓延到整条手臂!
但她没有缩手。
她死死地,在汤底摸索着。
终于——
指尖,触碰到了什么东西。
冰凉的。
坚硬的。
带着熟悉的、让她心脏骤停的——触感。
她猛地捞出那东西。
那是一支簪子。
一支银质的、苗银风格的、簪头雕着一朵含苞待放的芙蓉花的——簪子。
簪身上,沾着已经干涸的、暗红色的——血迹。
织云看着那支簪子,瞳孔骤缩。
那是母亲的簪子。
是她记忆中,母亲最常戴的那一支。
是每次她熬夜刺绣时,母亲会轻轻拔下,为她挑亮灯芯的那一支。
是母亲“失踪”那天,戴在头上的那一支。
血迹……是谁的?
母亲的?
还是……别人的?
那簪子上的血,为何至今未褪色?
这茶汤里,为何藏着母亲的簪子?
无数的疑问,瞬间涌上心头。
但还没等她理清头绪——
“滋啦……滋啦……”
一阵刺耳的、如同电流干扰的声响,忽然从那盏茶汤中,从那支簪子上,从这整个“茧房”的四面八方——同时传来!
紧接着——
那支簪子,猛地从她手中挣脱!
它悬浮在半空,簪尖朝下,狠狠地、决绝地,刺向脚下的绣绷!
“嗤——!”
簪尖刺入绣绷的瞬间——
那巨大的、柔软的、温暖的绣绷,猛地从被刺中的地方,开始崩裂!
裂痕,如同蛛网,向着四面八方疯狂蔓延!
绣绷裂开之处,没有露出下面的实地。
而是……露出了一个巨大的、由无数屏幕构成的——监控室!
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