织云死死盯着那些烟花，盯着那些跳动的数字，心脏狂跳。
她必须阻止。
必须做点什么。
可是……怎么做？
她低头，看向自己的手。
那枚茧玉，还在。
温热的。
还在。
她深吸一口气，缓缓地，转过身。
看向那些还在饮茶、还在机械般念着“守岁”的人。
看向他们面前那些乳白色的茶汤。
那些茶汤……是“忘忧”。
那里面，藏着什么？
她想起之前，在那个巨大的“忘忧湖”边，她曾用火星沙针挑破过那些湖水的“真面目”。
那现在……她还能吗？
火星沙，早已用尽。
但她还有别的。
还有……心。
还有……痛。
还有……不想忘。
她缓缓地，抬起右手。
那只手，伤痕累累，鲜血已经干涸，结成暗红色的痂。
她用左手，轻轻掰下一块手背上干涸的血痂。
那血痂，在她掌心，微微发热。
她将它，投入了离她最近的那一盏茶汤之中。
“噗通。”
极其轻微的声响。
血痂落入茶汤，瞬间融化。
然后——
“嗤——！”
那乳白色的茶汤，剧烈地、疯狂地，沸腾起来！
乳白色的液体，如同被烧开的水，翻滚着，冒着泡！
那甘甜的香气，瞬间被一股血腥的、灼热的气息取代！
那些正在饮茶的人，被这变故惊到，脸上的笑容微微一僵，眼神中闪过一丝极其短暂的、转瞬即逝的……茫然？
但织云顾不上看他们。
她死死盯着那盏沸腾的茶汤。
盯着那翻滚的乳白色液体。
盯着那液体深处，正在缓缓浮现的——
一个身影。
那身影，从茶汤中升腾而起，越来越清晰，越来越真实。
是母亲。
是沈素心。
她穿着那身淡青色的家常襦裙，头发梳得一丝不苟，插着一支简朴的银簪。面容温婉，眼角带着岁月留下的细纹，眼神明亮而柔和，嘴角噙着一抹熟悉的、带着些许担忧与宠溺的笑意。
和记忆中，一模一样。
和那些无数次出现在她梦中的样子，一模一样。
织云的泪水，瞬间夺眶而出。
“娘……娘……！”
她伸出手，想要触碰那虚影。
但那虚影，微微一闪，避开了她的手指。
母亲看着她，那眼神里，有心疼，有不舍，有欣慰，更有一种急切的、想要告诉她什么的——焦灼。
她缓缓地，低下头。
看向那盏茶汤。
看向那茶汤的底部。
然后，她开口了。
声音，极其微弱，如同从极远处传来，却又无比清晰地响在织云耳边：
“阿云……”
“汤底……”
“藏痛……”
话音落下的瞬间——
母亲的虚影，骤然溃散！
化作点点乳白色的光点，重新融入那盏茶汤之中。
织云猛地扑上前，死死盯着那盏茶汤！
汤底！
惨痛！
什么痛？
谁的痛？
她不顾那茶汤还在沸腾，不顾那滚烫的液体，猛地将手伸入茶汤之中！
滚烫的！
灼烧的！
那疼痛，瞬间从指尖蔓延到整条手臂！
但她没有缩手。
她死死地，在汤底摸索着。
终于——
指尖，触碰到了什么东西。
冰凉的。
坚硬的。
带着熟悉的、让她心脏骤停的——触感。
她猛地捞出那东西。
那是一支簪子。
一支银质的、苗银风格的、簪头雕着一朵含苞待放的芙蓉花的——簪子。
簪身上，沾着已经干涸的、暗红色的——血迹。
织云看着那支簪子，瞳孔骤缩。
那是母亲的簪子。
是她记忆中，母亲最常戴的那一支。
是每次她熬夜刺绣时，母亲会轻轻拔下，为她挑亮灯芯的那一支。
是母亲“失踪”那天，戴在头上的那一支。
血迹……是谁的？
母亲的？
还是……别人的？
那簪子上的血，为何至今未褪色？
这茶汤里，为何藏着母亲的簪子？
无数的疑问，瞬间涌上心头。
但还没等她理清头绪——
“滋啦……滋啦……”
一阵刺耳的、如同电流干扰的声响，忽然从那盏茶汤中，从那支簪子上，从这整个“茧房”的四面八方——同时传来！
紧接着——
那支簪子，猛地从她手中挣脱！
它悬浮在半空，簪尖朝下，狠狠地、决绝地，刺向脚下的绣绷！
“嗤——！”
簪尖刺入绣绷的瞬间——
那巨大的、柔软的、温暖的绣绷，猛地从被刺中的地方，开始崩裂！
裂痕，如同蛛网，向着四面八方疯狂蔓延！
绣绷裂开之处，没有露出下面的实地。
而是……露出了一个巨大的、由无数屏幕构成的——监控室！
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