那青石板已经恢复了原样，光滑，平整，被无数人踩了无数年，磨得如同镜面。红灯笼的光照在上面，映出织云模糊的倒影——苍白，疲惫，掌心还缠着母亲敷上的面团。那面团被血浸透了，变成暗红色，粘在伤口上，微微发烫。
她站在那石板前，低头看着自己的倒影。那倒影中，她身后是庙会，是红灯笼，是爆竹烟花的碎屑，是笑着、闹着、拥抱着的人群。母亲坐在摊子后面，又在捏一个新的面人，这次是个小男孩，扎着冲天辫，骑着竹马，笑得眼睛弯成月牙。一切都很完美，完美得如同那洞底戏台上，谷主捏出的“茧年”。
织云盯着那石板，盯着自己倒影的眼睛。那倒影的眼睛里，有犹豫，有恐惧，有一种明知是假、却不敢去揭穿的怯懦。她闭上眼睛，深吸一口气。那口气，带着爆竹的火药味，带着年夜饭的香气，带着母亲捏面人时面粉的味道。它很真实，真实得让人想要相信，这一切就是真的，那洞已经关了，谷主已经碎了，噩梦已经结束了。
但那掌心，那被面人刺穿的掌心，还在痛。那痛，是真的。那血，是真的。那洞底谷主最后的话，也是真的——“茧……年……好……”
她在祝福，祝福这被他重新织出的、完美的、虚假的、永恒的年好。那不是结束，那是开始。那是他最后的茧，最完美的茧，最不可能被识破的茧——用她最渴望的、最想念的、最无法割舍的一切，织成的茧。
织云睁开眼，蹲下身，将那只受伤的手，按在那青石板上。那掌心的血，那浸透了面团的血，那从伤口中还在缓缓渗出的血——渗入石板的缝隙，渗入那光滑如镜的表面，渗入那倒影中她自己的眼睛。
石板裂开了。不是被砸碎，而是那血中蕴含的、她刚刚找回的、属于“真”的力量——将那虚假的、完美的、让人想要永远沉沦的幻象——撕开了一道口子。那口子很小，很窄，只容一人通过。但那口子下面，不是泥土，不是地基，不是任何庙会该有的东西。而是一个房间，一个巨大的、冰冷的、由无数屏幕环绕的——监控室。
织云没有犹豫，她跳了下去。
坠落的感觉，很短暂，很失重，如同从梦中惊醒的那一瞬间，身体还在床上，魂已经坠入深渊。然后她落地了，脚踩在冰冷的金属地板上，那声响在这空旷的监控室中回荡，久久不散。
四周是无数屏幕，密密麻麻，层层叠叠，从地面一直延伸到天花板，延伸到视线尽头。那些屏幕，都在亮着，都在播放着同一个画面——庙会。她刚刚离开的那个庙会。红灯笼，爆竹，面人摊，馄饨摊，唱评弹的先生，卖糖葫芦的老头，还有母亲，坐在那摊子后面，捏着面人，等着她回去。
但那些画面，是假的。织云盯着那些屏幕，盯着那庙会上每一个人的脸——那笑容，那动作，那说话的节奏，那拥抱的姿势——都是一样的。每一个人的笑容，都是母亲捏面人时，给面人点上的那种笑。完美，无瑕，让人挑不出任何毛病，却让人看一眼就想要闭上眼睛。那是谷主的笑，是他用最后的屌丝、最后的疯狂、最后的“茧”念——给所有人画上去的笑。
她在那无数屏幕中，找到了自己。她站在那青石板前，蹲着，手按在地上，正要跳下来。那屏幕中的“织云”，脸上带着决绝的表情，那表情很真，真得让她自己都分不清，那到底是她，还是谷主捏的另一个面人。
她移开目光，看向那监控室的最深处。那里，有一块屏幕，比其他所有屏幕都大，都亮，都刺目。那屏幕上，没有庙会，没有红灯笼，没有爆竹。只有一个人。一个女人，穿着那身淡青色的家常襦裙，头发散乱，脸上全是干涸的血痂。她被装在一个罐子里，一个透明的、巨大的、由灵力凝成的罐子。那罐子很小，小得她只能蜷缩着，膝盖顶着下巴，双手抱着腿，如同一个还未出生的婴儿，被困在母亲的子宫里，永远出不去。
她的嘴，还是被缝着的。那些针还在，那暗金色的、细密的、穿过她嘴唇的带针，一针一针，将她的嘴缝得严严实实。那针脚密密麻麻，针针见血，那血早已干涸，结成暗黑色的痂。她的眼睛，是睁着的。那双眼睛，和织云记忆中一模一样——温婉，柔和，带着无尽的慈爱与忧伤。但此刻，那双眼睛里，没有慈爱，只有痛，只有绝望，只有被囚禁了无数年、被当成燃料燃烧了无数年、却还在拼命撑着不肯熄灭的光。
那是母亲。真正的母亲。不是庙会上那个捏面人的老人，不是那个用面团给她敷伤口的女人，不是那个笑着对她说“过年了”的魂。而是被困在灵力罐中、被缝着嘴、被当成茧的最后燃料的——沈素心。
织云的腿，软了。她跪在那冰冷的金属地板上，跪在那无数屏幕前，跪在那块最大的屏幕下。她看着母亲，看着那蜷缩在罐子里的、瘦得只剩骨头的、被缝着嘴的女人。那庙会上的一切，那捏面人的老人，那敷伤口的面团，那“过年了”的笑——都是假的。是谷主用她最渴望的、最想念的、最无法割舍的一切——织出的最后一个茧。
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