守业把晓宇带来的饭盒捧在手里，像捧着什么稀世珍宝，指尖都在微微发颤。
他没敢立刻打开，只是先低头，鼻尖凑到饭盒盖的缝隙上，轻轻嗅了嗅。一股熟悉的香气，混着肉香和酱汁的甜，还有一丝若有若无的、晚晴惯用的八角桂皮的味道，就那么钻了进来，瞬间击中了他的心脏。
守业的眼眶一下就红了。
他这辈子，吃过山珍海味，喝过名酒佳酿，在觥筹交错的酒局上，对着满桌的珍馐佳肴举杯换盏，却从来没有哪一样，能比得上晚晴亲手做的一碗红烧肉，一口荠菜馄饨。
他小心翼翼地掀开饭盒盖，动作轻得像是怕惊扰了一场梦。红亮油润的肉块躺在饭盒里，肥瘦相间，酱汁裹得均匀，边缘微微卷起，是晚晴独有的手艺——她总说，肉要炖到酥烂，火候要足，酱汁要收得恰到好处，才能肥而不腻，瘦而不柴。
守业拿起筷子，手抖得厉害，夹了好几次，才终于夹起一块最小的肉。
他没敢大口嚼，只是把肉放进嘴里，用舌尖轻轻抵着，慢慢抿。
先是酱汁的甜，带着一点咸，恰到好处地渗进肉里；然后是肥肉的软糯，一抿就化在舌尖，带着油脂的香，却丝毫不腻；最后是瘦肉的劲道，嚼起来有微微的纤维感，越嚼越香。
就是这个味道。
是他年轻时，晚晴系着碎花围裙，在厨房里忙前忙后，喊他“守业，吃饭了”的味道；是他加班晚归，晚晴留给他的，温在锅里的味道；是他和晚晴还没有争吵，还没有隔阂，家里的空气里都飘着烟火气的味道。
守业的眼泪，毫无预兆地掉了下来，砸在饭盒边缘，溅起一点小小的酱汁。
他顾不上擦，又夹起一块肉，这次，他细细地嚼着，嘴里的味道，和记忆里的画面，一点点重合。
他想起那年冬天，他得了重感冒，高烧不退，晚晴守在床边，给他熬姜汤，煮白粥，又怕他没胃口，特意炖了一小锅红烧肉。他躺在床上，闻着肉香，觉得浑身的寒意都散了大半。晚晴坐在床边，一勺一勺喂他，笑着说：“慢点吃，没人跟你抢。”
他想起晓宇小时候，每次晚晴做红烧肉，小姑娘就搬着小板凳，坐在厨房门口，眼巴巴地看着锅，嘴里念叨着“妈妈，肉肉什么时候好呀”。晚晴总会笑着捏捏她的脸，说“快了快了，给我们晓宇留最大的一块”。
那时候的日子，多好啊。
好得像一块糖，含在嘴里，甜到心里。
可后来，他怎么就把这糖弄丢了呢？
他忙着生意，忙着应酬，忙着追逐那些虚无缥缈的名和利，忙着和晚晴争吵，忙着说那些伤人的话。他看不见晚晴眼底的失望，看不见她日渐憔悴的脸，看不见那个曾经充满欢声笑语的家，正在一点点变得冰冷。
直到晚晴走了，他才像个迷路的孩子，站在空荡荡的屋子里，茫然四顾，不知道自己究竟失去了什么。
守业一口一口地吃着肉，眼泪越掉越多，嘴里的味道，却越来越清晰。那是晚晴的味道，是家的味道，是他这辈子，再也回不去的，最珍贵的味道。
他把饭盒里的肉，吃得干干净净，连最后一点酱汁，都用筷子蘸着，舔进了嘴里。
然后，他捧着空饭盒，坐在空荡荡的餐桌旁，坐了很久很久。
窗外的夕阳，一点点沉下去，把他的影子拉得很长很长。屋子里很静，静得能听见他自己的心跳声，还有眼泪掉在地板上的，细碎的声响。
他知道，这一盒红烧肉，是晓宇带来的，是晚晴做的。
他也知道，这味道，是晚晴的余温，是他荒芜生命里，唯一的慰藉。
他更知道，这味道背后，是他这辈子，都弥补不了的亏欠，是他永远也无法释怀的，悔恨。
守业把空饭盒抱在怀里，像抱着晚晴的影子，肩膀微微耸动着，压抑的呜咽声，终于忍不住，从喉咙里溢了出来。
那呜咽声，在空荡荡的屋子里回荡着，满是迟来的，撕心裂肺的痛。
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