“快点儿！磨磨唧唧的，都他妈没吃饭啊？”
“一群臭卖力气的，耽误老子发货，你们赔得起吗？”
那话，像一把淬了毒的锥子，狠狠地扎进了我的耳朵里。
一股火，“噌”地一下就从我脚底板窜到了天灵盖。
我本能地就想把手里的箱子砸在地上，指着他鼻子骂回去。
我想用我那套“礼总”的威严，用那些能把人噎死的词儿，把他怼得哑口无言。
可话到嘴边，我看见了他看我的眼神。
那是一种纯粹的、不加掩饰的鄙夷，就像人看一只苍蝇，一只蚂蚁。
我又低头看了看自己。
沾满灰尘、被汗水浸得发黑的工装，一双开胶的破解放鞋，还有一双被纸箱磨得通红、指甲缝里全是黑泥的手。
再看看旁边，王师傅还在那儿默默地搬着，一张被生活压得麻木的脸，对管理员的叫骂，充耳不闻，好像早就习惯了。
我心里的那团火，像是被一盆冰水，“刺啦”一声，给浇灭了。
我把到了嘴边的脏话，连同我的尊严，硬生生地，一口一口地，又咽了回去。
我第一次如此清晰地明白了一个道理。
在某些地方，“尊严”这玩意儿，是按工钱来计算的。
你一天挣一百五，你的尊严，就只值一百五。
别人可以随意践踏，随意辱骂，而你，连还嘴的资格都没有。
因为你得靠这笔钱吃饭。
我咬着牙，把最后一丝力气都用在了胳膊上，抱着那箱沉重的饮料，一步一步，挪进了仓库。
晚上回到家，我几乎是瘫在沙发上的。
感觉身体被掏空了，只剩下一副骨头架子，连动动手指头的力气都没有。
小雅端来一盆热水，蹲在我面前，小心翼翼地帮我脱掉那双臭得能熏死人的鞋。
我的脚，在热水里泡着，那种从脚底板传来的温热和酸麻，让我舒服得差点呻吟出声。
她给我揉着肩膀，那双纤细的手，力道却不小，按在我僵硬的肌肉上，又疼又爽。
“铁祝，你告诉我，你到底图什么？”
她看着我，眼圈红红的。
“你以前……你以前就算是落魄的时候，也没吃过这种苦。为什么非要这样折磨自己？”
我看着她写满担忧和不解的眼神，咧开嘴，想给她一个放心的笑。
这一笑，却比哭还难看。
我的声音沙哑得像被砂纸打磨过。
“小雅，你不懂。”
“以前我觉得钱是万能的，能买来尊重，能买来面子，能买来所有我想要的东西。”
“现在我才发现，钱，连我这一身的骨头疼都治不了。”
我顿了顿，感觉眼眶有点热。
“能治这疼的，不是红花油，也不是热水泡脚。”
“是第二天，我还能从床上站起来，继续去干活儿的那股子犟劲儿。”
“我得把这股劲儿找回来。”
“不然，我这辈子，都站不直了。”
小雅没再说话，只是手上的力道，更轻，也更柔了。
我躺在床上，浑身的骨头依旧在“嘎吱”作响，叫嚣着它们的痛苦。
可我的心里，却出奇的平静。
我知道，我正在用最笨、最疼的方式，把自己打碎，再一片一片地，重新粘起来。
这个过程，很疼。
但粘起来的我，才会更结实。
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