“咋个邪性法？”
“我们修路队的，都叫它‘催命江’。”
他自己点上烟，深深吸了一口。
“你瞅这水，黄不黄？”
“黄。”
“当地人说，这水里头，掺的是眼泪。是以前那些没桥，靠溜索过江，掉下去的人的眼泪。”
我心里咯噔一下。
“没这么玄乎吧？”
“以前没这桥的时候，就靠一个破渡船，还有几根钢索。那溜索，就是一根竹筒或者一个滑轮挂钢索上，人抱着就往下滑。顺不顺当，全看命。风一刮，绳子一晃，人就下饺子一样往下掉。”
他吐了个烟圈，烟雾瞬间就被风吹散了。
“我刚来这儿修路的时候，是九十年代。那时候这桥刚修好没几年。我们听老一辈的道班工人说，当年解放军进藏，没桥，就是工兵连拿命搭的浮桥。一场山洪下来，一个连，说没就没了。”
我捏着烟的手，僵住了。
我看着眼前这座坚固的，现代化的钢架桥。
我从来没想过，在它下面，埋着这么多故事。
这么多，用命换来的故事。
“那会儿，从巴塘到芒康，就这几十公里，得走一天。现在呢？”
他用下巴指了指我的车。
“你这一脚油门，几分钟就过去了。”
他笑了笑，露出一口被烟熏得焦黄的牙。
“你们这些开大车的，总觉得我们这些养路的，挣的是清闲钱。天天就在路上扫扫土，补补坑。”
“其实啊，我们守的，不光是路。”
“我们守的，是这些路底下，那些人的命根子。”
“这路，每一米，都是拿人命堆出来的。不好好看着，对不起他们。”
我的脸，火辣辣的。
我以前开车，最烦的就是路上遇见修路的。堵车，心烦。
我从来没想过，他们是在干什么。
我把那根没点的烟，夹在耳朵上。
“师傅，受教了。”
“受教个啥。”
他摆了摆手。
“就是跟你这后生，发发牢骚。”
他看着我的车牌，是辽宁的。
“东北来的？”
“嗯，辽宁的。”
“跑这么远，挣钱不容易吧？”
“嗨，混口饭吃。”
“我跟你说个本地的笑话。”
他突然神秘兮兮地凑近我一点。
“我们这儿的人说，金沙江大桥，有三样宝贝。”
“啥宝贝？”
“桥上的风，桥下的水，还有东北过来的大货车司机。”
我一愣。
“这啥意思？”
“桥上的风，能把你的钱吹跑。桥下的水，能把你的车冲跑。东北过来的大货车司机嘛……”
他故意拉长了音。
“……能把我们这儿的姑娘，给说跑了。”
我没忍住，噗嗤一声笑了出来。
这他妈都什么乱七八糟的。
“师傅，你这磕，唠得硬。”
“那可不。”
他得意地一扬眉毛。
“我们这儿的姑娘，就喜欢听你们这些外地人，吹牛逼。说你们那儿，冬天有暖气，夏天有烧烤，马路比我们这儿的江还宽。”
“吹着吹着，人就跟着你们跑了。”
“所以啊，小伙子，过了这桥，你可得管好你那张嘴。别把我们西藏的姑娘，也给说跑了。”
我笑得肚子疼。
刚才心里头那点沉重，那点伤春悲秋，被他这几句不着四六的玩笑话，给冲得一干二净。
是啊。
我他妈一个臭开车的，一个在生活里摸爬滚打的俗人。
我有什么资格，站在这儿，替古人担忧，替今人感叹？
我连自己闺女的学费都还没挣够呢。
“行了，赶紧走吧。前面进藏，要检查。”
老师傅拍了拍我的胳膊。
“过了这桥，路更难走。别分心，好好开。”
“哎！谢谢师傅！”
我冲他重重地点了点头。
我回到车上，重新发动了我的解放J6。
车子，缓缓地，驶过了金沙江大桥。
在桥的尽头，我看见了一块巨大的蓝色路牌。
上面用汉藏两种文字写着：西藏欢迎您。
我看着那几个字，心里头，五味杂陈。
我跨过的，不是一条江。
我跨过的，是我自己的前半生。
那个在南非醉生梦死的礼总，那个在重庆立交桥上骂街的货车司机，那个在成都茶馆里装逼的文艺中年。
他们，都被我扔在了江对岸。
从现在起，我只是一个目标明确的，要挣够那剩下的一万多块钱的，卡车司机，礼铁祝。
我把车开到检查站，一个年轻的，穿着制服的武警，拿着登记本走了过来。
他看了看我的驾驶证，行驶证，又看了看货运单。
“拉的什么？”
“工业阀门。”
“从哪儿来？”
“绵阳。”
“去哪儿？”
“拉萨。”
他登记完，把本子递还给我。
“师傅，路上辛苦了。”
他的脸上，还带着一点稚气，但眼神，很坚定。
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