“它需要。”埃德蒙的语气平静而坚持，“只是一点点汤底，兑点温水。它吃不了多少。”
汤姆盯着他看了两秒，然后移开视线，没有再说反对的话，只是转身走向厨房，丢下一句：“随便你。”
埃德蒙看着他的背影，嘴角微微动了一下。他能感觉到汤姆的不情愿，但汤姆没有断然拒绝。这本身，或许就是一种默许，一种退让，尽管是以一种极其别扭和冷淡的方式。
他继续安抚了一会儿小狗，等它似乎又放松了一点，才起身去厨房。
汤姆站在厨房窗边，手里还端着那杯水，望着外面灰蒙蒙的院子。听到埃德蒙进来，他没有回头。
埃德蒙找到昨晚的炖锅，里面还剩着浅浅一层浓稠的汤底，已经凝结了油花。他小心地撇开表层的浮油，舀出两勺汤底，兑上些温水，用小勺子慢慢搅匀，调成温度适中的、稀薄的肉汁。
他端着调好的肉汁回到客厅。
汤姆也从厨房走了出来，但没再靠近壁炉，而是在远处的单人沙发上坐下，拿起一本搁在茶几上的书，一副置身事外的模样。只是，他的目光并没有落在书页上，而是越过书的上缘，看似不经意地瞥向壁炉的方向。
埃德蒙重新在小狗身边跪下。
他用小勺子舀起一点点肉汁，递到小狗的鼻子前。肉汁温热的香气似乎刺激了它，它的小鼻子急促地翕动了几下，眼睛努力睁大了一些，舌头试探性地舔了舔嘴唇。
埃德蒙耐心地将勺子边缘凑近它的嘴。小狗虚弱地伸出粉色的、小小的舌头，舔了一下勺子里的肉汁。
尝到了味道，它似乎愣了一下，随即，求生的本能压过了虚弱，它开始急切地、笨拙地舔舐起来。虽然没什么力气，舔得也很慢，但一勺肉汁，它居然一点点地舔完了。
“好孩子。”埃德蒙低声鼓励，又舀了一勺。小狗继续努力地舔舐。
汤姆坐在沙发上，目光落在书页上，却一个字也没看进去。
他的耳朵捕捉着壁炉那边细微的声响——勺子轻碰碗沿的声音，小狗急切舔舐的微弱咂嘴声，还有埃德蒙那低低的、温柔的安抚声。
那声音与他平时说话的语调完全不同，是一种汤姆从未听过的、近乎……宠溺的语气。这感觉很奇怪。埃德蒙的温柔，竟然可以给这样一只卑微的、丑陋的、随时可能死掉的小东西。
他应该感到不屑，甚至愤怒。
埃德蒙的注意力被分散了，而且是分散在如此无意义的事物上。但他心底那股翻腾的烦躁里，似乎又掺杂了一丝别的东西……一丝连他自己都无法理解的好奇，或者说，是一种被那幅专注温柔的景象所隐隐触动的、陌生的情绪。
他强迫自己将视线固定在书页上，手指却不自觉地收紧，书页边缘被他捏得微微发皱。
小狗舔完了第三勺肉汁后，似乎耗尽了力气，脑袋一歪，靠在软布上，喘着气，但肚子明显有了一点微弱的起伏，不再像之前那样几乎感觉不到。
眼睛也半睁半闭，显得困倦，却比之前多了点生气。
埃德蒙用软布角轻轻擦了擦它的嘴，然后将剩下的肉汁碗放在一边。“一次不能吃太多，慢慢来。”他像是在对小狗说，又像是在自言自语。
他收拾好东西，去厨房清洗干净。
再回来时，发现汤姆已经不在客厅了，大概是回了楼上书房。壁炉前，只有小狗蜷在它的“窝”里，似乎睡着了，胸脯规律地起伏着。
埃德蒙站在那里，看着这安静的一幕。晨光透过窗帘，比之前明亮了一些，与壁炉的火光交融在一起，落在小狗深色的皮毛上，也落在旁边那条被弄脏的、昂贵的羊绒围巾上。
他想起昨夜汤姆递过热水的那个瞬间，想起今晨壁炉里新添的木柴，想起他虽然没有靠近、却并未阻止他用肉汤喂养的沉默。
汤姆的“接受”充满了别扭和抗拒，但确确实实是“接受”了。
埃德蒙走到窗前，拉开了一点窗帘。外面依旧是阴天，但雾气彻底散了，能看清街对面房子的砖墙和光秃秃的树杈。
空气中漂浮着伦敦冬日早晨特有的、清冷而潮湿的气息。
这个“家”里，又多了一个脆弱而微不足道的新成员。
他不知道这只小东西最终能否活下来，也不知道汤姆对它的容忍能持续多久。
但此刻，在这个安静的早晨，看着壁炉边那团正努力呼吸着的小小生命，埃德蒙感到一种奇异的平静。
生活总是充满了意外，有些麻烦带来风险，有些脆弱却也可能带来……意想不到的联结。
他转身，开始准备他和汤姆的早餐。
厨房里，锅碗瓢盆的轻响再次响起，与客厅壁炉偶尔的噼啪声、以及那极其微弱却顽强存在的小狗呼吸声，交织在一起，构成了这个冬日上午，卡多根广场这栋白色房子里，平凡而又有些特别的声响背景。
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