讲师是位头发雪白的老太太，姓阿米蒂奇，年轻时给玛格丽特皇后设计过舞会礼服。
她看了你的作业沉默了很久。
然后她说：“斯蒂芬小姐，你的技术已经超过这里百分之八十的学生。”
你等着“但是”。
“但是，”她说，“你知道时装界最重要的是什么吗？”
她没有等你回答。
“是人脉。”她继续说，“是谁认识你，谁愿意穿你做的衣服，谁愿意在晚宴上提起你的名字。技术可以学，天赋可以练，但人脉——那是一种出身。”
你站在那里，听着。
“我没有泼你冷水的意思。”她说，语气放软了些，“我只是想让你知道，你要走的路会比他们难很多。”
你问：那我该怎么办？
她没有回答，只是叹了口气。
那声叹息比任何拒绝都更让你绝望。
那两年，你过得像一只困在玻璃瓶里的飞虫。
白天做工，晚上上课，夜里画图到凌晨。
你认识了一些人——同学、老师、偶尔来学校讲座的“业界前辈”。他们说话的方式和你不一样，穿衣的方式和你不一样，看你的眼神也不一样。
不是敌意。是“不认得你”。
你像一块误入高档布料店的粗麻布，格格不入。
有一次，一个同学看了你的设计稿，说：“这很有意思。你考虑过投稿给《Vogue》吗？”
你说：“投稿要钱吗？”
她愣了一下，说：“要寄作品集，要付邮费，要——”
你说：“我知道了。”
你每周的预算里没有“邮费”这一项。
那年冬天，你生了一场病。
连续三个月只睡四小时，终于把自己熬垮了。你躺在阁楼里，烧得昏昏沉沉，隔壁的码头工人发现了，给你端来一碗热汤。
那碗汤里有一小块肉。
你不知道他怎么省出来的。
你喝了，哭了，然后爬起来，继续画。
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