埃德蒙今天提前下班。
战后重建进入新阶段，克劳馥小姐难得准点把他推出办公室。“回去休息，”她说，“你这周已经签了三百份文件，再签下去手会断。”
他在路上买了汤姆爱吃的歌剧院蛋糕。
停好车，走到门口，握住卧室门把手——
他听见了汤姆的声音。
隔着门板，很模糊，但确实是汤姆在说话。语调很轻，带着他熟悉的、哄人时的温柔。
“……我最爱你了。”
埃德蒙的手僵在门把手上。
他听见汤姆继续说下去。声音太轻，听不清具体内容，但那种他在无数个清晨和深夜听过无数次的、只对他一个人用的语气——正对着房间里另一个人。
谁？
谁在那里？
谁在他不在家的时候，被他的人用这种语气哄着？
埃德蒙站在门外。
他的手没有松开把手，也没有转动。
他想起上周。想起上个月。想起过去这一年。汤姆总是等他回家，总是站在玄关捏他的领带吻他，总是在沙发上靠在他怀里。那些都是真的吗？
还是——
还是他只是在分给别人的间隙里，顺便分给他一点？
他想起自己最近有多忙。白厅、战后重建、军需物资转民用、每天十四个小时的会议。他想起汤姆从不抱怨，只是每天等他回来，每天给他留一盏灯。
他以为那是在等他。
但如果——
如果那只是顺便？
如果汤姆在等他的时候，其实是在等另一个人来？如果那些吻、那些拥抱、那些沙发上的夜晚，都只是——
埃德蒙握门把手的指节泛白。
他没有进去。
他就那样站在门外，听着门里汤姆用他熟悉的语气，说着他以为只属于他的话。
他想：不是汤姆的错。
是他自己的错。
是他太忙了。是他留给汤姆的时间太少了。是他的爱，他以为足够多的爱在汤姆那里变成了不够。
不够到需要别人来补。
不够到有人能趁虚而入。
不够到他下班回来时，汤姆不得不把另一个人藏起来，然后用他最温柔的语气说“我最爱你了”——说的却不是他。
是谁？
是谁趁他不在的时候，接住了汤姆“暂时溢出来”的爱？
他脑海里闪过无数张脸。
谁？
到底是谁？
他站在门外，听着门里汤姆的声音，感觉自己从里到外都被掏空了。
他想推开门。
他想冲进去看看那个人是谁。
但他不敢。
他不敢看见汤姆对着另一个人笑。不敢看见那些他以为只属于他的目光落在别人身上。不敢看见汤姆的嘴唇吻别人，手摸别人，身体靠在别人怀里。
他怕自己会疯。
他怕自己会做出什么无法挽回的事。
他更怕——
他更怕汤姆会选那个人，不选他。
裂缝合上的那一刻，汤姆站在原地，低头看着自己空荡荡的手。
少年埃德蒙消失得太快。他没能抓住他。
但他知道他回去了。
回到1934年，回到那间圣奥莱夫文法学院的宿舍，回到那个还在为李嘉图的理论头疼的夜晚。
他会记得这件事吗？
汤姆不知道。
时间魔法的规则总是模糊的。也许他会记得，像一场过于逼真的梦。也许他会忘记，只留下一种莫名的惆怅。
斯特拉从床尾抬起头，困惑地看着他。
汤姆走回床边，坐下。
他看了一眼墙上的钟。
六点五十八分。
埃德蒙快回来了。
他应该换件睡衣。把这些痕迹遮一遮，免得埃德蒙又要问“今天在家做什么”。
但他没有动。
他只是坐在那里，想着刚才那个十六岁的少年通红的耳朵，他结结巴巴的问话，他最后那句“你爱我吗”。
“最爱你了。”
这是真话。
从两岁到现在，从孤儿院到卡多根广场，从他们第一次拥抱到——
门锁转动的声音。
汤姆抬起头。
二十六岁埃德蒙站在卧室门口。
穿着那件汤姆亲手挑的深灰色大衣，黑发被夜风吹得有些凌乱，手里还握着门把手。
他僵在那里。
汤姆顺着他的目光低头看自己。
敞开的睡衣领口。满身的吻痕。腰侧新鲜的掐痕。还有——刚才少年埃德蒙撞进他怀里时，他伸手扶住他，留下了最后一道痕迹。
埃德蒙没有说话。
他只是站在门口，握着门把手，看着汤姆。
汤姆张了张嘴。
“埃德蒙，刚才——”
“不用解释。”埃德蒙说。
他的声音很平。平得不像他。
“我……”汤姆想继续说。
“我说不用解释。”
埃德蒙松开门把手。
他没有走进来。他只是靠在门框上，低着头，脸上的表情似乎快要碎掉了。
沉默。
斯特拉夹着尾巴从埃德蒙脚边溜走，缩回床尾。
很久。
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