汤姆低下头，把脸埋进埃德蒙的颈窝。手臂环过去，箍住他的肩膀，整个人压上去。埃德蒙接住他，手掌按在他的后背上，一下一下地拍着。
“三天。”汤姆的声音闷在他的颈窝里。
“三天。”
“然后呢？”
“然后他就不是问题了。”
汤姆把脸埋得更深，深深地吸了一口气。柑橘的气味，他闭上眼睛。
“那三天之后，”他说，声音很轻，“你该休息了。”
埃德蒙的手掌在他背上停了一下。
“好。”
斯特拉从地上站起来，走到沙发旁边，把脑袋搁在埃德蒙的膝盖上。她用那双湿漉漉的眼睛看着他们，尾巴轻轻摇了一下。
埃德蒙低头看她。
“你也这么觉得？”
斯特拉摇了一下尾巴。
埃德蒙笑了一声，笑声很轻，很快消散在阳光里。他一只手抱着汤姆，一只手揉了揉斯特拉的耳朵。
“那就三天。”
窗外的阳光又移动了一点，从斯特拉的尾巴上移开，爬到墙上，爬到书架的第二层，照在一排旧书脊上。书脊上的烫金字被光照得发亮，一闪一闪的。
汤姆在埃德蒙的颈窝里动了动，换了一个更舒服的姿势。他没有睡着，只是闭着眼睛，听着埃德蒙的心跳。
埃德蒙也没有动。他只是坐在那里，一只手抱着汤姆，一只手揉着斯特拉的耳朵，看着窗外的阳光一点一点地移动。
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厨房里飘着黄油和蒜蓉的香气。
埃德蒙站在灶台前，围裙系得规规矩矩，手里拿着一把剔骨刀，正在处理一块羊排。刀刃贴着骨头走，利落，干净，筋膜一层一层地剥下来，露出底下粉红色的肉。他用刀背拍了拍，抹上盐和迷迭香，翻过来再抹一遍。
斯特拉蹲在厨房门口，眼睛一眨不眨地盯着他手里的肉，口水从嘴角垂下来，拉成一条细细的银丝。
“别看了。”埃德蒙头也不回，“你已经吃过了，这份不是给你的。”
斯特拉呜了一声，没有动。
汤姆靠在门框上，手里端着一杯咖啡，看着埃德蒙的后背。围裙带子在腰后系了一个蝴蝶结，衬衫下摆扎进裤腰里，肩胛骨的形状在布料下面若隐若现。
“你今天兴致很高。”汤姆说。
埃德蒙回头看了他一眼，嘴角弯了一下。“难得有空。”
他把羊排放进铸铁锅里，油脂碰到热锅底，发出滋啦一声。蒜瓣和迷迭香一起扔进去，香气炸开，比刚才浓了十倍。
斯特拉往前挪了一步，又停住，回头看汤姆，眼神里带着求助。
汤姆没理她。
埃德蒙把羊排翻了个面，另一面已经煎成焦黄色，边缘微微卷曲。他用勺子把锅底的油浇上去，一勺一勺，淋在肉面上，油脂顺着纹理渗进去，在灯光下泛着琥珀色的光。
“还要多久？”汤姆问。
“二十分钟。土豆泥已经好了，芦笋烫一下就能上桌。”
汤姆点点头，没有走。他就靠在门框上，看着埃德蒙把芦笋从水里捞出来，过凉水，摆盘。动作不紧不慢，每一样东西都放在该放的位置上。
他把咖啡喝完，杯子放在旁边的柜子上。
书房那部电话响了。
汤姆的眉毛动了一下。客厅的电话是给外人打的，书房那部才是正经事用的。
埃德蒙关了火，把锅从灶台上移开。他看了一眼书房的方向，又看了一眼汤姆。
“你去接。”
汤姆愣了一下。“我？”
“嗯，就说我在忙。”
他拿起盘子，开始摆盘。羊排放正中间，土豆泥在旁边堆成一座小山，芦笋搭在上面，淋上一圈酱汁。
他做这些事的时候，语气和摆盘一样平静，“应该是好消息。”
汤姆看了他两秒，转身往书房走。
书房的门半开着。
他推门进去，走到书桌前坐下。电话还在响，一声一声，不急不慢。
他拿起听筒。
“喂？”
电话那头沉默了一秒。然后一个男人的声音响起来，低沉，带着一点犹豫。
“我找埃德蒙·泰勒先生。”
“他在忙，有什么事我可以转达？”
又沉默了一秒。
汤姆几乎能听见对方脑子里正在进行的权衡——该不该说，能不能说，说了会怎样。
“你是——”
“他的家人。”汤姆说，声音很平。
对方又沉默了一拍。
“告诉他，事情成了。监督小组的人选已经定了，明天公布。另外——”
他压低了声音，“那个人今天下午请了病假。医生说是心脏的问题。”
汤姆的手指在桌面上轻轻敲了一下。
“还有呢？”
“还有——他办公室的人已经开始清理文件了。不是正常的归档，是往外搬。箱子封得很严，没有标签。”
汤姆等着他说下去。
“就这些。让他——让他知道就行了。”
“好。”汤姆说，“还有别的事吗？”
“没有了。”
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