埃德蒙问他：“好喝吗？”他那时还小，不懂撒谎，也不懂什么叫“照顾别人的感受”，皱着眉头说：“不好喝。”埃德蒙笑了笑，伸手揉了揉他头顶的头发：“下次我努力做好一点。”
没有下次了。
再也没有下次了。
汤姆的喉咙像是被一只无形的手紧紧扼住。他试图吞咽，试图呼吸，但空气像是变成了粘稠的胶质，堵在气管里，进不去，也出不来。
他的眼睛干涩得厉害，像是被风吹了一整天，又像是被细沙磨了很久，却一滴水也流不出来。
他转过身，离开了。
没有扔花，没有扔土，没有说任何话。
他走得很慢，脚步在碎石路上发出细微的、单调的沙沙声。风从背后吹来，卷起墓地残留的、干燥的泥土气息，和远处田野里焚烧秸秆的、淡淡的焦糊味。阳光落在他的肩膀上，冷得像冬天的铁。
后来的日子，像一列失控的火车，轰隆隆地向前冲，刹不住，也不想刹。
汤姆·里德尔回到了霍格沃茨，继续他的学业，继续他的研究，继续他那个关于权力和永生的庞大计划。
他表现得毫无异常，上课，读书，在公共休息室里与斯莱特林们谈论局势和理想，偶尔在魔药课上露出那种矜持的、带着点傲慢的浅笑。
没有人看出任何不同。他的脸色没有更苍白，眼圈没有更青黑，甚至成绩都没有下滑。
只有在深夜，在帷帐低垂的四柱床上，当所有伪装和面具都褪去，当黑暗足够浓稠，浓稠到可以掩盖一切软弱和裂痕时，他才会允许自己想他。
想他低沉的，温和的，带着点沙哑的尾音。像冬日壁炉里木柴燃烧时发出的、令人安心的噼啪声。
想他说话的方式。从不疾言厉色，即使是在责备或教导时，语气也是平稳的，带着一种“我在为你着想”的耐心。那种耐心，在孤儿院那冰冷嘈杂的环境里，像一件破旧却温暖的小毯子，裹住他，让他不至于被冻死。
想他修长的，骨节分明的，指尖总是干净温暖的手。那双手教会他系鞋带、握笔、翻书页。在他发烧时，轻轻贴在他额头上试探温度。在暴雪夜，将他从冰冷的地面上抱起，裹进那件旧大衣里。
想他的眼睛。深绿色的，像森林最深处的幽潭，又像某种名贵宝石在暗光下的色泽。那双眼睛看他的方式总是专注的，带着一种“你是这世上最重要的人”的错觉。即使是在说那些让他厌烦的说教时，那双眼睛也是温柔的，没有一丝不耐烦或敷衍。
他曾经无数次在埃德蒙睡梦中偷偷亲吻他。
从很小的时候就开始。那时他还不懂那意味着什么，只是觉得，埃德蒙的嘴唇看起来很好亲。柔软的，颜色偏淡，微微抿着，即使在睡梦中也带着一点仿佛在思考什么的、浅浅的弧度。
他会在黑暗中悄悄凑过去，屏住呼吸，像做贼一样，极快地、极轻地，用自己的嘴唇碰一下埃德蒙的。一触即分。然后缩回被子里，心脏砰砰直跳，脸上烧得像发了高烧。
后来大了一些，他懂了。
懂了那意味着什么，懂了为什么只有埃德蒙，只有在这个人身边，他才觉得安心，觉得这个世界没有那么可憎，觉得活着也许不是一件纯粹的、毫无意义的苦役。
他的吻也变了。不再是小鸡啄米般的触碰，而是真正的、带着贪婪和占有的亲吻。
他会轻轻地、慢慢地舔舐埃德蒙的唇缝，感受那干燥柔软的触感，然后小心翼翼地探进去，尝到他口腔里淡淡的、属于薄荷牙膏的味道。
埃德蒙的呼吸总是很平稳，即使在睡梦中也一样，均匀，绵长，带着让人昏昏欲睡的安全感。
汤姆有时会想，如果埃德蒙突然醒来，会怎样？是会惊愕地推开他，还是会……还是也会回吻他？
这个念头让他又恐惧又兴奋，像一只飞蛾，明知火焰会烧毁翅膀，却还是忍不住靠近。
如今想来，那些偷来的、小心翼翼的亲吻，就像一层糖纸。透明的，脆薄的，印着廉价的、花花绿绿的图案。他含在嘴里，含了很久，以为舌尖品尝到的是甜蜜，是期待，是可以支撑他走过漫长岁月的、坚硬的核。
可是埃德蒙死了。
那个糖纸包裹的东西，他还没来得及真正尝到，就碎了。他的唇舌连触及的机会都没有了。他只能在记忆里反复舔舐那层已经空无一物的糖纸，舔到它褶皱，融化，消失。什么也没有剩下。
连甜味都是假的。
他开始恨他。
这恨意来得悄无声息，像苔藓在阴暗潮湿的角落里生长，起初只是一小片，淡淡的，绿色的，不起眼。然后蔓延，蔓延，覆盖了整面墙壁，整片地面，整个心灵。
恨他走得那么轻巧。二十三岁，正当盛年，事业初成，朋友环绕，未来像一卷徐徐展开的、绘制着锦绣山河的长轴。他却就这么走了。
一场车祸，一个打盹的卡车司机，一段湿滑的乡间公路。所有的计划，所有的抱负，所有的温柔和耐心，所有的“等你长大再说”，都变成了一捧灰，埋在了伦敦北郊那个潮湿的、见不到多少阳光的土坑里。
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