恨他明明知道——不，他怎么可能不知道？汤姆不相信他不知道。
那些偷来的亲吻，那些越来越难以掩饰的注视，那些在信件边缘不小心洇开的、带着不明情绪的水渍……埃德蒙那么敏锐，那么聪明，连汤姆在魔法上最细微的进展都能察觉，怎么会看不出一个少年、一个青年、一个爱他的人眼中无法隐藏的光芒？
他知道。却还是选择了推开。
“你分得清爱和依赖吗？”
“你还太小，经历太少。”
“你连我是什么身份都不敢公开，这算爱吗？”
每一句话，都像一把刻刀，精准地、冷酷地，在汤姆最柔软的地方刻下痕迹。他当时无法反驳，因为那些都是事实。
他确实不敢。
不敢公开，不敢承认，不敢让魔法界知道“汤姆·里德尔”爱上一个麻瓜。他的野心，他的骄傲，他对力量和权势的追求，都不允许他这么做。
可他没有机会了。
再也没有机会证明，他可以学会。可以学会勇敢，学会不顾一切，学会把一个人放在所有野心和算计之上。
他可以在无数个深夜反复练习，如何握住埃德蒙的手，在所有人面前坦然地说：“这是我的爱人。”
他可以在镜子里一遍遍排练，如何说出“他是麻瓜，但我爱他”这句话，而不让声音发颤。
埃德蒙没有给他这个机会。
他死了。死在他学会之前。死在他鼓起勇气之前。死在他终于看清自己内心那团混沌的、灼热的东西到底是什么之前。
恨他爱我。是的，恨他爱我。汤姆在无数个辗转反侧的夜晚，反复咀嚼这个词。
爱。
埃德蒙爱他吗？以兄长的身份，以导师的身份，以家人的身份。给他写信，关心他的学业，询问他的近况。
在那些信里，永远用那种温和的、耐心的、不厌其烦的语气，告诉他什么是对的，什么是错的，什么是值得追求的，什么是应该警惕的。
“力量的真谛在于掌控自我，而非被欲望驱使。”
可笑。
真可笑。
掌控自我。
他掌控得还不够好吗？
他把所有的恨意、所有的思念、所有的渴望和绝望，都压缩成一个小小的、坚硬的核，藏在大脑最深处，用层层叠叠的理智和算计包裹起来。
他照常上课，照常读书，照常与人交往，照常推进他的计划。他的魔杖比任何时候都稳定，他的魔咒比任何时候都精准，他的大脑封闭术比任何时候都严密。
没有人看出异常。没有人知道，在那些黑暗的、漫长的、没有尽头的夜晚，他会像一只受伤的野兽，蜷缩在四柱床的帷帐里，死死地咬住枕头，不让自己发出任何声音。
恨我爱他。
这是最深的、最不可饶恕的恨。
因为爱他，所以无法忘记。因为爱他，所以无法释怀。
因为爱他，所以每一个本该平静的日子都变成了漫长的煎熬。
因为爱他，所以每一次看到深绿色，每一次闻到柑橘香，每一次听到低沉温和的男声，心脏都会像被一只无形的手狠狠攥紧，疼得他直不起腰。
更可恨的是，他连这份恨意都保存不好。总是在某个猝不及防的瞬间，恨意就像阳光下的雪，迅速融化，露出底下更真实的、更滚烫的、更让他无法面对的东西。
爱。
那样可笑的恨意，都被爱融化。
他甚至不知道自己在恨什么。
恨埃德蒙死得太早？那是他能控制的吗？恨埃德蒙推开他？可那难道不是一种保护吗？恨埃德蒙没有给他机会证明自己？可他自己不也没有主动去证明吗？
他只是一遍遍地、像个胆小鬼一样，在埃德蒙睡梦中偷偷亲吻。在醒着的时候，他连一句“我喜欢你”都说不出口。
他恨的，也许从头到尾，只是那个懦弱的、自私的、不敢面对真实感情的自己。
埃德蒙说：“等你真正想清楚了，再来问我。”
他想了很久。在每一个失眠的夜晚，在每一个被噩梦惊醒的凌晨，在每一个看到别人成双成对、甜蜜微笑的时刻，他都在想。想什么是爱，什么是依赖，什么是责任，什么是为他人着想。
他想清楚了。
太晚了。
那个人已经不在了。再也听不到他的答案，再也看不到他努力改变的样子，再也无法在他终于鼓起勇气、伸出手去的时候，握住他的手。
阳光从窗帘的缝隙漏进来，细细的一线，落在地板上，像一个金色的、脆弱的问号。
汤姆坐在床沿，穿着埃德蒙的睡衣，头发凌乱，面容苍白。他已经这样坐了很久，双腿麻木，窗外的光线从倾斜变成垂直，又从垂直变成倾斜。
他伸出手，触碰那线阳光。指尖温热。
然后他缩回手，将那缕阳光攥在掌心里，仿佛能留住什么。
掌心里什么也没有。
他忽然想起很久以前，在孤儿院那个没有暖气的、漏风的房间里，埃德蒙也是这样，在一个冬日的午后，用手接住一缕从破窗帘缝隙漏进来的阳光，然后转过头，对他笑着说：
“看，汤姆。阳光是免费的。不管多穷，都晒得到。”
那时候他不懂。以为埃德蒙只是在说一个无聊的事实。
现在他懂了。
阳光是免费的。不管多穷，都晒得到。
可有些人，你再也无法和他一起晒太阳了。
……
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续写就到这里，后续我想的是汤姆会跑去墓地把埃德蒙的尸体挖出来，然后去找复活埃德蒙的方法。如果有其他想法也欢迎大家讨论，还是老样子，超两百人就开。
如果读者的新想法点赞超200，并且愿意我采用的，我也可以写(づ￣ 3￣)づ
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