“你该吃晚饭了。”埃德蒙说，看了看腕表，“食堂六点开门，还有二十分钟。”
“我不饿。”
“你中午只喝了咖啡。”
汤姆没有反驳。
他确实饿了，只是不想承认。
“食堂还是出去吃？”埃德蒙问，已经拿起了外套。
“……出去。”汤姆说，放下了玻璃杯。
两人走出宿舍楼。
夜幕降临，剑桥的街灯亮起，在湿漉漉的石板路上投下昏黄的光晕。空气清冷，带着秋天特有的干燥和落叶的气息。
埃德蒙走在前面，带他穿过一条狭窄的小巷，进入一个被古老建筑包围的小广场。广场一角有一家不起眼的餐馆，门面很小，但窗户里透出温暖的灯光，飘出食物的香气。
“这里的鱼和薯条不错。”埃德蒙推开门，“我请客。”
“我自己付。”
“你‘路过’剑桥没有出差补贴，我作为地主应该尽地主之谊。”埃德蒙说，语气不容反驳，“下次你请。”
下次。
这个词在汤姆的意识里停留了很久。
他在餐桌对面坐下，看着埃德蒙和老板熟稔地打招呼，点菜，倒水。动作自然流畅，像在做一件做了很多次的事。
他在这个城市、这个学院、这个社区里，有自己的位置，有自己的节奏，有被接纳的归属感。
而汤姆，没有。
霍格沃茨是学校，不是家。博金-博克店是工作，不是归属。翻倒巷的阴暗角落是他探索的领域，但从来不是他愿意停留的地方。
他像一条没有锚的船，在黑暗中航行，用力量和野心作为桨，试图抵达一个他自己都不知道在哪里的彼岸。
而此刻，坐在这家小餐馆里，看着埃德蒙在灯光下略显疲惫但依然明亮的眼睛，听着他讲述实验室里某个有趣的酶动力学实验，汤姆感到一种短暂的温暖，像火柴被擦燃瞬间。
然后火柴熄灭，余烬还在。
他不确定这是好事还是坏事。
但此刻，他没有离开。
“在想什么？”埃德蒙问。
“在想你刚才说的‘下次’。”汤姆说，“你怎么知道会有下次？”
埃德蒙端起水杯，喝了一口。
“因为你回来了。”他说，放下杯子，“第一次是工作。第二次不是工作。如果你不想有‘下次’，你不会买那张车票。”
他顿了顿。
“你现在坐在这里。”
汤姆露出一个真正的笑容，像在说“你赢了”。
埃德蒙眼睛微微睁大了一瞬。
然后他也笑了，眼角的笑纹加深。
“终于。”他说。
“什么？”
“你笑了。”埃德蒙说，“第一次。”
汤姆收敛了笑容，但没有否认。
鱼和薯条端上来了。金黄酥脆的炸鱼，外皮在灯光下呈现出一种温暖的琥珀色，切开后露出雪白鲜嫩的鱼肉，热气蒸腾。薯条切得粗犷，外酥里软，撒着细盐。
汤姆吃了一口。
不是因为他饿了，而是因为埃德蒙在看着他，等他评价。
“好吃。”他说。
不是谎言。
埃德蒙满意地点点头，也开始吃。
两人在沉默中吃完晚餐，走出餐馆时，天已经完全黑了。街灯将他们的影子拉得很长，在湿漉漉的石板路上交叠又分离。
“你今晚住哪？”埃德蒙问，“要赶回伦敦吗？”
最后一班火车是十点半。现在七点四十五。
“赶得上。”汤姆说。
埃德蒙点了点头。
两人沿着来的路走回三一学院。
到学院门口时，汤姆停下脚步。
“不用送了。”他说。
“好。”埃德蒙也停下来。
两人面对面站着，中间隔着大约两英尺的距离。街灯的光从侧面照来，在他们脸上投下明暗分明的光影。
“下次来之前，”埃德蒙说，“可以提前告诉我。不用每次都‘路过’。”
“怎么告诉你？”
埃德蒙从口袋里掏出一张便签，上面写着一个地址和一个电话号码。
“三一学院的通讯地址，”他递过去，“信件会送到学院信箱。电话是学院传达室的，说找我就行。我不在的话他们会留言。”
汤姆接过便签，折好，放进内袋。
“好。”他说。
埃德蒙点了点头，转身走向学院大门。
走了几步，他停下来，回头。
“汤姆。”他叫。
汤姆看着他。
“你全名到底是什么？”埃德蒙问，“汤姆·里德尔？还是托马斯·里德尔？”
汤姆沉默了一瞬。
“汤姆·马沃罗·里德尔。”他说。
“马沃罗。”埃德蒙重复这个名字，像在品味它的音节，“哪个语言？”
“不太清楚。”汤姆说，“也许意大利语。”
埃德蒙点了点头，没有追问。
“晚安，汤姆·马沃罗·里德尔。”他说。
然后转身，走进了三一学院的大门。
汤姆站在原地，看着他的背影消失在门洞的阴影中。
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