灯光明灭，树影婆娑。
夜风吹过，卷起地上的落叶。
他低头看着手里的便签，黑色的字迹在昏黄的路灯下清晰而坚定。
随后他把便签收好，转身走向火车站。
火车上，他坐在靠窗的位置。窗外的夜色在玻璃上倒映出他的面孔。倒影中，他的脸上没有任何表情，冷漠得像一尊蜡像。
他闭上眼睛。
脑海里浮现埃德蒙的身影。
他的嘴角在无人的车厢里，微微上扬了一个几乎看不见的弧度。
火车轰鸣着驶过夜色中的原野，载着他，从剑桥回到伦敦。
从短暂的温暖，回到长久的黑暗。
埃德蒙·泰勒站在穿衣镜前，手里拎着一件刚从包装纸里拆出来的深灰色西装外套，脸上的表情介于满意和不满之间。
满意的是外套的剪裁不错，肩线刚好落在肩峰，袖长露出半英寸衬衫袖口。哈里斯先生虽然只用了五天赶工，但手艺没有打折。
不满的是深灰色，不是黑色。
定制的黑色礼服还要等两周，这套成衣是他实在等不了，又去找哈里斯先生仓促买下的。
“等不了”。
这三个字在他脑海里盘旋了一整个星期。
周一早晨，汤姆·里德尔离开剑桥。周二，埃德蒙开始觉得自己办公室的椅子太硬、书架的间距太窄、宿舍的灯光太暗。周三，他去实验室做酶动力学实验，发现自己连续三次记错时间点，数据全部作废。周四，他在图书馆对着《生物化学原理》发了二十分钟呆，发现自己一直在看同一段关于氧化磷酸化的论述，一个字都没读进去。
周五，他去萨维尔街问哈里斯先生：“成品礼服，有吗？”
哈里斯先生看了看他，似乎已经洞悉一切。
“泰勒先生，好的礼服不能急。”
“我不需要‘好的’。”埃德蒙说，“我需要‘现成的’。”
哈里斯先生沉默了几秒，然后从衣架上取下一套深灰色的成衣西装，递给他。
“这套剪裁还可以，面料是英国羊毛，不如意大利的细腻，但够保暖。”他说，“你可以先穿着，等定做的好了再换。”
埃德蒙接过，拎在手里，掂了掂重量。
“多少钱？”
哈里斯报了一个数字。埃德蒙付了钱，没还价。
走出店门时，他听到哈里斯先生在他身后轻轻叹了口气。
今天是周六。
距离汤姆·里德尔离开刚好一周。距离埃德蒙将新买的成衣西装挂进衣柜，已经过了整整二十四小时。这二十四小时里，他有三次打开衣柜，看着那套深灰色的衣服，然后关上。
他觉得自己疯了。
他拿起那件深灰色西装外套，对着镜子比了比。
配什么衬衫？白色？太普通。浅蓝色？他没有。深色？不，深色配深色太沉闷，他又不是去参加葬礼。
他最终选择了白衬衫。领口敞开两颗扣子，露出锁骨的线条。
他试了三次，调整了两次扣子的数量，直到满意。
裤子是配套的深灰色，长度刚好盖住鞋面。皮鞋是去年买的黑色牛津鞋，鞋头有些磨损，但他用黑色鞋油仔细擦过，光线下几乎看不出痕迹。
弄完这一切，他退后两步，审视镜中的自己。
一周前，汤姆·里德尔站在这个房间的门口，穿着那套剪裁完美的黑色大衣，看着他的旧毛衣和磨毛的衬衫领口，说“好看”。
好看。
不是因为衣服，而是因为颜色在他的眼睛里。
埃德蒙不知道自己的脸在阳光下的颜色是什么样，不知道自己的毛衣在灯光下的质感如何。
但他想让他看到更多。
这个念头让他感到一种既甜蜜又羞耻的慌乱。
他不知道自己什么时候变成了这样。
也许从第一次见面，他就已经踏入了某种不可逆的轨道。
就像酶与底物的结合，一旦相遇，反应就开始，无法回头。
敲门声打断了他的思绪。
埃德蒙深吸一口气，穿上西装外套，最后看了一眼镜子，然后转身走向门口。
门打开。
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