淮古斋内，古檀香的清雅气息被一股铁锈般的肃杀感悄然裁开。
林深的指尖陷进五十年代蓝色劳动布的纹路里，那种微糙的、带有棉籽碎屑残留的触感，顺着指纹末梢的神经直冲大脑。
在他眼中，这不只是一块布，而是由无数时间颗粒挤压而成的地层。
灯光如手术刀般精准切过册子封底。
那行几乎隐没于经纬间的绣字，在特定的45度角下，突兀地泛起一层类似深海磷光的丝光。
“周氏济世，福兴永存。”
八个字，隶书变体，笔锋藏拙。
林深仿佛能听见绣针刺破浆洗布料时那极其细微的“噗嘶”声，每一针都像是一枚钉子，将一段秘辛死死钉在历史的棺材板上。
苏晚凑近，衣袖带起一阵带有洗发水清香的凉风，却吹不散林深眼底的凝重。
她指尖轻触绣线，那是一种超越布料厚度的沉实感，丝线与布基仿佛在几十年的岁月里发生了分子级的融合。
“这块布……不对劲。”林深的声音低沉，像是从胸腔深处的旧风箱里挤出来的，“晚晚，王婆婆当时提到这块‘赠品布’时，有没有提到过‘血’或者‘药’之类的字眼？”
苏晚一怔，记忆在脑海中如碎瓷片般拼合：“婆婆说……她奶奶当年拿回这布时，布上有一股散不掉的草药苦味。她以为是布庄防蛀的手段，洗了三遍才压进箱底。”
“那是为了固色和防腐。”林深眼神骤厉。
他起身，从紫檀匣中取出一柄镶银放大镜，指腹擦过冰冷的金属柄。
“昭哥，强光。”
沈昭按开手电筒，白光如利剑，瞬间刺穿布料。
在放大镜的倍率下，林深的视界进入了微观的炼狱：那些蚕丝线并非均匀绞合，而是呈现出一种诡异的深浅交替，有的地方紧绷得几乎崩断，在光束下投射出针尖大的暗影。
“是天然植物染的‘苏绣暗记针’。”林深喉咙干涩，那是古籍修复师对失传秘技的生理性战栗，“每一针的深浅、角度、捻度，都是一个代码。这不仅是字，这是一串被绣出来的‘密钥’。”
沈昭迅速致电李教授。
听筒里传来的声音因激动而失真：“暗记针？那是绣在死士衣襟里的地图！快，找背光投影！”
苏晚屏住呼吸，小心翼翼地将册子贴向台灯灯罩。
刹那间，光影穿过丝线缝隙，在桌面上交织出一幅由光斑与阴影构成的微缩迷宫。
线条歪斜，却在林深这种老福兴人的脑中自动补完——那是1950年的福兴街，每一个院落的尺度都严苛得令人发指。
而在中心位置，一个被加粗针脚反复堆叠出的黑点，赫然锁定了“福兴街88号院”。
标记旁，一行烙印般的小字刺痛了林深的眼球：“庚寅年藏，待后人。”
“庚寅年……1950年。”林深大脑飞速运转，那是福兴街命运的转折点，也是他祖父在日记里隐晦提及的“归公前夕”。
“走！”林深反手扣上陶罐，语速极快。
深夜的88号院像一只蹲伏在黑暗中的巨兽。
朱漆剥落的木门散发出腐朽的木质酸味，铁环锈蚀，轻轻一碰，发出的“嘎吱”声在死寂的巷弄里激起一片涟漪。
林深与沈昭翻墙而入。
草丛齐膝，泥土的腥气混合着陈年煤灰的干涩，疯狂钻入鼻腔。
两人直扑东厢房灶台。
沈昭抡起折叠铲，铲刃切入冻土的“嚓——嚓——”声在静谧中被放大了数倍，每一次撞击都震得林深掌心发麻。
“当！”
一声金属撞击的脆响，如同惊雷。
一个沾满黑泥的陶罐被刨出。
揭开那层被桐油浸透、黏腻发黑的封布，一股混合着古墨香与霉陈气的气味喷薄而出。
林深展开那份地契，纸张在他手中发出脆弱的呻吟，朱红印章在手电光下却红得像刚流出的血。
“福兴街坊众集体共有……永不得私售！”
这几个字像重锤，彻底砸碎了周明远伪造的商业逻辑。
就在此时，林深浑身汗毛乍起。
一种被猎食者锁定的直觉让他猛然抬头。
院墙外，金属探测仪发出的低频“滴——滴——”声，正顺着晚风阴冷地爬进来。
不止一人，动作极轻，那是训练有素的猎犬。
“埋回去，撤！”林深压低嗓音。
两人动作麻利地填土、覆草，借着断壁残垣的阴影疾退。
就在翻出后巷矮墙的瞬间，林深口袋里的手机震动了。
苏晚的短信在黑暗中刺得他眼底生疼：
“林深，有陌生人刚才在铺子后门盯着《福兴纪事》的残页……他们知道布面的事了！”
刹那间，所有线索在林深脑中爆炸。
这不仅是抢夺证据，周明远是要连同这老街的脊梁骨一起敲碎，抹掉所有能证明这片土地曾有温度的物证。
林深死死护住怀中那冰冷沉重的陶罐。
那是他的剑，也是他的盾。
他回头看了一眼那被黑暗吞噬的88号院，眼神比秋夜的霜还要冷冽。
这已非商业博弈，而是关于历史与未来的生死之战。
他必须立刻找一个绝对安全的地方，藏起这份扭转乾坤的证据——一个连周明远都想不到、也找不到的地方。
淮古斋内，那些看似普通的墙壁和古董背后，似乎隐藏着最后的希望。
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