我还能看见。
这念头像一根烧红的针，扎进混沌的脑子里。我的身体是透明的，皮肤底下能看清紫色脉络在跳，和那个站在泥地中央的巨影同频起伏。她由碎骨和紫液拼成，穿酒红丝绒裙的残片，发间那枚珍珠发卡还亮着。她的腹部裂开了，像一扇门，里面翻滚着无数个我和陈砚的画面——我们在704室接吻，在档案馆互相刺杀，在疗养所走廊牵手走过雨夜。那些不是记忆，是循环，是林晚用执念编织的牢笼。
我还看得见自己。
最后一张底片悬在我面前，画面里是我举起相机的瞬间，闪光还没炸开。那是我仅存的锚点。我不是幻象的一部分，我是拍下幻象的人。
耳朵里嗡鸣得厉害，像是有千万只虫子在爬。婴儿的尖叫、林晚哼唱的摇篮曲、幻境中我自己的哭声混在一起，层层叠叠压下来。我知道她在拉我进去，只要我认了其中任何一个画面是真的，我就会塌陷，变成她故事里的一个角色。
但我听到了别的东西。
在所有声音最底层，有一段频率始终没变。低频，稳定，每三秒重复一次，像心跳，又像某种仪器运转的节奏。它不参与幻象，也不制造噪音，只是存在。我盯着底片里的自己，把注意力全压进耳朵里，一寸一寸剥开那些喧嚣。摇篮曲淡了，尖叫声远了，只剩下那段震动，清晰起来。
这就是你的心跳，林晚。
你藏不住的。
我开始在脑子里模拟反向波形。用快门声当节拍器，咔、咔、咔，每响一次，就在意识里画一道反相曲线。起初根本对不上，脑袋像被铁锤砸中，太阳穴突突直跳。可我不停地试，一遍遍校准，直到那股反向频率稳住，像一把刀抵住了她的脉搏。
我松手了。
不是放弃，是出击。
意念一动，那道反频直接撞进她的核心节律里。没有爆炸，没有巨响，只有一声极细的“咔”，像是齿轮错位。
巨影猛地一顿。
她低头看我，嘴角还在笑，但眼眶开始渗出紫液。腹部那扇“门”剧烈抖动，里面的画面扭曲变形，我和陈砚的脸拉长、碎裂。她抬起手想维持，可整具躯体已经出现裂纹，从胸口蔓延到四肢，像干涸的河床。
然后，七个婴儿从她体内喷了出来。
他们落地时很轻，像纸片飘落。每个人都睁着纯黑的眼睛，手里握着一把手术刀，刀刃朝外，对准我。他们站成半圆，一步步逼近，动作完全一致，连膝盖弯曲的角度都分毫不差。
我动不了。肌肉僵在泥里，连指尖都抬不起。只能仰头看着他们，看着刀尖离我的胸口越来越近。
相机在我身侧，镜头朝天。
我用尽最后一点力气，在脑子里喊它。
机身轻轻一震，自动翻转，镜头对准天空。快门按钮缓缓下压，没人碰它，但它就要开了。
七个婴儿同时举刀。
刀锋映着紫光，寒气擦过我的喉结。
快门声响起。
不是“咔”，是一声炸雷般的“砰”！
强光从镜头里爆出来，不是白的，是银灰色的，像老式胶片显影时的第一道反光。它扫过七个婴儿，他们的动作瞬间凝滞，皮肤表面浮现出密密麻麻的颗粒，像是被定格在影像层。接着，他们连人带刀，被一股无形的力拽向镜头，像胶片被卷进暗盒，一个接一个消失。
巨影发出最后一声嘶吼，不是从嘴，是从全身裂缝里挤出来的。她的身体开始崩解，黏液滴落，骨头散架，珍珠发卡在空中划了一道弧线，落进泥水里，再不动了。
光熄了。
世界安静得吓人。
我瘫在泥里，胸口剧烈起伏，冷汗混着泥水流进眼睛。疼，浑身都疼，像是被拆开又重新拼了一遍。我试着动手指，这次有了反应。我撑着地面，慢慢坐直。
腹部热得发烫。
我低头看去。
胎记不见了。那块皮肤平整如初，但正中间渗出血字，新鲜的，还在往下淌。我伸手抹了一把，指尖沾满温热的红。
血写着：陈砚
继续活下去
字迹工整，像有人一笔一划刻上去的。不是我的字，也不是林晚的。可我知道是谁留下的。
相机躺在我腿边，底片仓闭合，机身冰凉。
我把它捡起来，抱在怀里。镜头上还沾着一点泥，我用袖子擦了擦。花坛静悄悄的，风也没吹。远处公寓楼的窗黑洞洞的，像闭上的眼睛。
我坐在泥里，靠着一块碎石，喘着气。
血字已经开始结痂，但那句话还在。
我活着。
我记住。
我不能停。
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