“记住了？”
“嗯。”
母亲伸出手，不是扶她，而是握住她的右手。那只手还带着锻打后的微颤，虎口发红，掌心烫。
“他们能定的，是规矩。”母亲的声音很平，像在陈述一个事实，“规矩是铁打的框子，想把所有不一样的东西，都框成一样的。”
她的手很暖，裹住欧冶明的手。
“但他们框不住这个。”母亲的手指按在她掌心，“框不住火候到了你眼睛里的光，框不住锤子下去你手腕里的劲，框不住铁在水里叫的时候，你耳朵听懂的。”
顿了顿。
“手记住了，就是你的。谁要不走，改不了，烧不化。”
母亲站起来，拉她起身，“就像你打的犁头。他们可以不刻字，可以卖到山沟里去。但用那犁头的人，翻开土，种下粮，秋天收成多了三成——那是你的手艺在土里结的果。果子不说话，但它在那儿。”
那天晚上，欧冶明没去后院。
她坐在门槛上，看月亮。月亮很冷，很白，像一块没淬火的铁。
母亲在屋里，点起了那盏小油灯。灯下，蓝布册子摊开着。她拿起笔，在某一页的批注旁，又添了一行小字。
欧冶明走过去看。
那一页讲的是“淬火用水”。母亲原来的批注是：“雪水净，井水沉，河水活。视器之性择之。”
新添的字更小，挤在缝隙里：
“然器之性，何来？人造之。人之手，何来？天地生之。天既生此手，必有可造之器。规矩能限器之‘名’，限不了手之‘能’。手在，火在，铁在，道自在。”
写罢，母亲合上册子。
“明儿。”
“嗯。”
“从明天起，你打的每样东西，都留个记号。”
“什么记号？”
“不刻在外面。刻在里面。”
母亲指向她白天打的犁头，“淬火前，在刃口背面，用尖锥点一个极小的凹坑。不影响用，但用久了，磨到那里，会露出一个点。只有知道的人，才看得懂。”
“那是什么？”
“是你。”母亲说，“是‘你在这儿’的证据。”
第二天，欧冶明继续打犁头。
每一张，淬火前，她都用最细的锥子，在刃背不起眼的地方，轻轻点一下。一个几乎看不见的凹点。
点的时候，她心里默念：
这是我的火。
这是我的锤。
这是我的铁。
这是我的犁头。
它没有名字。但它有来处。
犁头一批批运走，去往那些偏远的、官册不会记录的乡集。
它们将翻开陌生的土地，种下陌生的种子。没有人会知道，打造它们的手，属于一个十岁的女孩。
但那些凹点，会埋在铁里。
像一粒粒极小的、沉默的种子。
等待着，或许有一天，被另一双眼睛看见。被另一颗心懂得。
而祠堂里的规矩，还挂在墙上。白纸黑字，墨色森然。
它框住了名。
但它框不住，后院炉火里，那一小块铁烧到通透时，发出的光。
也框不住，女孩握锤的手，在无数次举起落下中，记住的——那种与火与铁对话时，自由而准确的节奏。
叮。
当。
一下，又一下。
在规矩的沉默里，敲出无声的回答。
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