十三岁生辰那日，衙役来了。
两个穿皂衣的，腰间挎刀，手里拿着黄纸册子。站在院门口，不进来，也不走。像两尊门神，把晨光都挡暗了。
父亲迎出去，低声说话。欧冶明在屋里，透过窗格看。父亲的背弓着，脖子缩着，手里捏着一个小布袋——里面应该是铜钱。
衙役接了，掂了掂，塞进怀里。然后展开册子，用指甲在某一行划了一道。
“欧冶明。”一个衙役朝屋里喊，“十三了，是吧？按律，匠户子满十三，入官坊服役。收拾东西，午时前，坊里来人接。”
声音不高，但每个字都像钉子，砸进青石板。
母亲在灶间，正往锅里下面。手停住了，悬在半空。面条一根根滑进滚水，无声无息。
没有哭闹。没有质问。律法就是律法，像天要下雨，娘要嫁人，不容商量。
她只带了两样东西：母亲给的蓝布册子，缝在内衣夹层里。拇指上的铁环，磨得发亮。
来接的是个老衙役，牵着一头瘦骡。她坐上去，骡背硌人。回头，家门越来越小，最后缩成一个灰点，被土路吞没。
神机坊在城东。高墙，黑瓦，了望哨。门口两尊石兽，不是狮子，是狴犴——传说中掌管刑狱的神兽，瞪着眼，张着嘴，像要把人吸进去。
入门。登记。验身。一个面无表情的女吏翻她的包裹，拿出铁环，看了看，扔回给她。蓝布册子没被发现——母亲缝得太隐蔽。
然后被领进丙字区。
不是想象中阴暗的地牢。是工棚，很大，很高，屋顶开着天窗，光柱斜射下来，照出空气中飞舞的尘埃。
三排锻炉，每排十个，炉火熊熊，热气蒸腾。几十个女子在炉间穿梭，拉风箱的，夹铁的，抡锤的，动作整齐划一，像一套精密的机关。
但她们不说话。
只有金属碰撞声、火啸声、风箱的喘息声。一张张脸在火光中明暗不定，眼神空洞，像被抽走了魂。
“新来的？”一个瘸腿男人走过来，手里拎着藤鞭。五十上下，脸黑，左颊有道疤，从眼角拉到嘴角。他叫孙瘸子，丙字区监工。
“是。”她答。
“名字？”
“欧冶明。”
“欧冶家的？”孙瘸子上下打量她，“听说你有点手艺。在这里，手艺是其次，听话是第一。”
他用鞭梢指了指三排锻炉，“丙字区，就这三排炉子。你活动范围，就在这栅门里。”
他踢了踢脚边的木栅门，半人高，简陋，但足够拦住人。
“白天上工，夜间回舍。不准串区，不准私语，不准藏私。听明白了？”
“明白。”
“每日卯时上工，酉时收工。定额：箭簇三百枚。少一枚，抽一鞭。废品过三成，加罚夜工。”
孙瘸子顿了顿，露出一个近乎和蔼的笑，“不过你们女子心细，手稳，天生就是造精密器件的料。这是天赐的福分，要好生效力，莫生妄念。”
他把“福分”和“妄念”咬得很重。像在念咒。
然后他给了她一套粗布工服，一双厚底布鞋，一个编号木牌：丙十七。她的名字，从此成了这两个字。
第一天，她站在丙字区第七座炉前。
炉是新的，火却像烧了百年。砧台布满凹痕，锤柄被无数双手磨得发亮。工具箱里，钳子、锤子、锉刀，全是制式的，冰冷，没有个性。
她生火。送风。等铁烧红。
箭簇的制式很简单：三棱锥，长三寸，重四钱。要求是“快”——锻造快，淬火快，打磨快。坊里追求的是数量，是“合格”，不是“精良”。
她夹起第一块铁坯。烧得不够透，外面红了，芯子还是暗的。但她没时间等。上砧，落锤。
叮。
声音不对。闷，散，像打在朽木上。
她知道这枚箭簇完了。勉强成形，但内部有裂纹，一淬火就会断。果然，浸水时，嗤一声轻响——不是正常的白汽，是破裂的嘶声。捞出，箭簇腰身已经现出一道细缝。
废品。
她把它放在废料筐里。筐底已经躺了十几枚，都是其他女匠的。
没人抬头看。所有人都埋头，夹铁，烧火，锻打，淬火，打磨。动作快得眼花缭乱，像一群被上了发条的偶人。
她加快速度。
第二枚。火候过了，铁烧“老”了，发脆。锤下去，边缘崩了一块。
废品。
第三枚。锤快了，力道不均，三棱不对称。
废品。
午时休工的锣响时，她只打出三十枚箭簇，废了九枚。废品率三成，刚好卡在加罚的线上。
孙瘸子踱过来，看了眼废料筐，又看看她。没说话，只是用鞭梢点了点她的砧台。
意思明确：下午再这样，鞭子说话。
午饭是杂面饼和菜汤。女匠们排队领了，蹲在工棚角落，埋头吃。没人交谈，只有咀嚼声和吞咽声。
欧冶明咬了一口饼，硬，糙，刮嗓子。她强迫自己吞下去。
下午，她调整节奏。
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