夜色如墨，将坐落在半山的陆家别墅温柔地吞噬。整栋建筑如同一个沉睡的巨人，唯有二楼书房的一扇窗户，还透出一点萤火般微弱的光，在浓重的黑暗里倔强地亮着。
书房内，空气仿佛都凝滞了。
一盏蒂凡尼复古台灯是这方天地里唯一的光源，暖黄的光晕流淌下来，小心翼翼地包裹着钢琴前那抹纤细单薄的身影。林清歌微微佝偻着背，像一株渴望阳光却被迫生长在阴影里的植物，整个人几乎要埋进摊开的厚重曲谱里。
她的指尖悬在冰冷的黑白琴键上方，久久没有落下。面前是苏雨晴即将参加金曲奖评选的参赛曲谱初稿——《风之絮语》。标题取得缱绻，旋律初稿也确有几分灵动的意味，可惜，经由苏雨晴本人的“润色”后，那点天生的灵气被磨平，处处透着刻意雕琢的匠气，变得平庸而乏味。
此刻，谱纸上密密麻麻布满了她用红色记号笔写下的批注，娟秀的字迹一丝不苟，试图在不惊动原主那脆弱框架的前提下，尽力从这片贫瘠的土壤里，挽救出哪怕一丝这首曲子本该拥有的、破土而出的生命力。
这场景何其讽刺。
为她丈夫陆廷渊心尖上的“白月光”打磨作品，让她这个见不得光的“替身陆太太”，能在无数个深夜里，名正言顺地留在这栋房子里，呼吸着带有他残余气息的空气——这大概是她这段婚姻里，最不能言说，也最可悲的“日常工作”之一。
她存在的意义，似乎就是为了修补和映衬另一个女人的“完美”。
指尖终于落下，按下几个音符，那段略显滞涩的旋律再次在寂静中流淌开来。她蹙起秀气的眉，这修改，终究是隔靴搔痒。真正的病灶在于根基，而她，没有动刀的资格。
就像她的人生。
窗外传来汽车引擎由远及近的轰鸣，然后是车库门升降的细微声响。她的脊背瞬间僵直，如同被无形的手指拨动了最敏感的那根神经。
他回来了。
心脏不受控制地骤然缩紧，像被一只冰冷的手攥住，随即又被她强行按压下去，逼迫自己恢复那副古井无波的模样。她习惯了，就像习惯了这偌大别墅里无处不在的冷清，习惯了他视她如空气，习惯了自己在这段畸形关系里的卑微定位。
沉稳的脚步声踏在光洁的大理石地面上，由一楼旋转楼梯逐渐清晰。每一步，都像踩在她紧绷的心弦上。她能想象出他此刻的样子，大概是刚从某个重要的商业晚宴上抽身，带着一身清冽的酒气和疏离感，眉眼间蕴着惯有的、掌控一切的疲惫。
脚步声经过书房门口时，没有丝毫的停顿与犹豫，径直走向走廊尽头的主卧室。
“咔哒。”
轻微的关门声传来，像是一个最终的宣判。看，连路过她的领域，都觉得是一种多余的施舍。
一股混合着屈辱和无奈的涩意涌上喉咙，林清歌用力吞咽下去，仿佛要将那点不该有的情绪硬生生压回心底。她重新低下头，长发滑落，遮住了侧脸，也掩去了所有可能外泄的情绪。必须尽快完成，明天一早，苏雨晴那个精明干练的助理就会准时来取。
时间在笔尖与纸面的沙沙摩擦声中，悄然流逝。
不知过了多久，或许只有几分钟，或许已近午夜。一道修长的阴影，毫无预兆地投落在她面前的谱纸上，将那片暖黄的光晕切割开来。
林清歌猛地从乐谱的世界里惊醒，回头，看见陆廷渊不知何时去而复返，正姿态闲适地倚在门框上。他换上了昂贵的黑色丝绒睡袍，领口微敞，露出线条优美的锁骨和一小片紧实的胸膛。洗过的黑发半干，随意地耷拉着，少了几分商场的凌厉，却多了几分居家的慵懒——尽管这慵懒之下，依旧是化不开的冰冷。
俊美无俦的脸上没有任何表情，那双深邃的眼眸如同寒潭，落在她身上，带着审视，带着打量，更像是在评估一件物品是否被摆错了位置。
“这么晚，在干什么？”他开口，声音低沉，带着一丝不易察觉的疲惫，更多的却是浸入骨髓的淡漠，在这寂静的深夜里，显得格外清晰，也格外伤人。
她下意识地想要合上曲谱，像一个做错事被抓包的孩子。“我……”声音有些干涩，“在帮雨晴姐看看曲谱，有个地方的转音处理似乎可以……修改一下，能让过渡更自然。”
“不必了。”陆廷渊甚至没有听完她的话，径直打断，语气不容置疑，“雨晴的作品很完整，也很完美。不需要外人再多此一举。”
“外人”。“多此一举”。
两个词，像两把淬了冰的匕首，精准无比地刺入她心口最柔软、最不设防的地方。原来在她耗费心血、熬干灯油的深夜里，她所有的努力，在他眼中，不过是“外人”的“多此一举”。
他迈开长腿，走到钢琴边。他身上清冽的雪松香气混杂着淡淡的沐浴露味道，瞬间侵占了她的呼吸。修长而骨节分明的手抬起，带着不容抗拒的姿态，“啪”地一声，干脆利落地合上了钢琴盖。
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