喉管里泛着铁锈味，每一次吞咽都牵扯着颈侧一道新裂开的细口；他数到第七次眨眼，才终于把晃动的灰蓝色视野钉死在面前半截断墙上——那行“第十八号，已契”正随着他脉搏微微起伏。此时天色将白未白，废墟里的空气带着一股电线烧焦和陈年腐土混合的怪味，又涩又沉，吸进肺里像吞了把碎玻璃。
沈夜低头看着自己的右手，食指指尖上那一抹原本以为是血痂的东西，此刻在熹微的晨光下泛着诡异的油光——那不是血，是干涸的墨，凉而腻，像凝固的乌贼汁。
昨夜梦境里那段像苍蝇一样挥之不去的誓词又在脑子里嗡嗡作响：自愿归案，魂契永缚，生死由命。
沈夜嗤笑一声，抬手就在旁边的半截断墙上蹭了蹭，想把这晦气的玩意儿蹭掉。
指尖触碰到粗糙水泥墙面的瞬间，一股阴冷的寒意顺着指甲盖直接钻进骨髓，仿佛有冰水顺着指缝灌进血管；墙皮斑驳发霉，摸上去湿滑黏腻，像腐烂的菌毯。
原本斑驳发霉的墙皮像是活了一样蠕动起来，灰白色的墙灰簌簌落下，在他指尖蹭过的地方，渗出了半行漆黑的字迹。
第十八号，已契。
沈夜瞳孔猛地收缩，后背寒毛炸起，耳后突突跳着一阵尖锐的耳鸣。
他几乎是下意识地激活了“深海呢喃残响”。
视野瞬间变成了浑浊的灰蓝色，原本空无一物的空气里，赫然漂浮着无数根细若游丝的黑色线条，无声无息，却带着一种令人牙酸的绷紧感，仿佛千万根蛛丝正悬在耳道边缘微微震颤。
那是“墨线”。
沈夜脚下一蹬，整个人像只受惊的狸猫，迅速缩回了店铺的一堵承重墙后。
他靠着冰冷的砖石大口喘息，心脏狂跳，胸腔撞得肋骨生疼；汗水刚渗出就凝成细珠，沿着太阳穴滑下，咸涩地刺进嘴角。
胸口贴肉放着的铜戒突然滚烫，烫得像块刚出炉的炭火，灼得皮肉一跳。
沈夜低头去摸，指腹触到了一片湿润——铜戒那道细微的裂纹里正往外渗着极淡的血雾，温热、微腥，血雾没有散开，而是在空中扭曲凝结，拼成了三个歪歪扭扭的字：
别写名。
脑海里那根弦崩地一响，尖锐如碎瓷刮过耳膜。
老柯死前那张干枯如树皮的脸浮现出来，那个总是疯疯癫癫的老学者抓着他的手，指甲几乎掐进肉里：“他们用名字签你……别让笔尖落下！”
名字。
作为剧本杀店主，沈夜对“名字”这种符号有着职业性的敏感。
在某些剧本里，名字是咒，是锁。
他从裤兜里摸出那个随身携带的线圈本，翻开一页空白纸。
笔尖悬停在纸面上，他犹豫了一瞬，随后手腕发力，飞快地写下了“沈夜”两个字。
最后一笔刚刚收尾，纸面没有任何预兆地腾起一股黑烟，浓烈呛鼻，带着皮肉烧焦的糊味。
那两个字像是被看不见的火舌舔过，瞬间焦黑卷曲，直接烧穿了纸背。
与此同时，沈夜左臂上一道早已愈合的旧伤疤骤然崩裂。
鲜血顺着小臂蜿蜒流下，滴在满是灰尘的地面上，发出“滋滋”的声响，像一滴滚油落进冷水。
果然。
只要以真名书写，就是给了对方定位的信标。
这根本不是什么契约，这是早已架好的捕兽夹。
入夜，老城区的街道像是一张褪色的黑白照片，连风都静得发闷，只有远处霓虹灯管偶尔爆出的“噼啪”声。
沈夜撬开了市档案馆废弃分馆生锈的铁门，铰链呻吟着，像垂死老人的叹息。
这里以前是户籍誊录所，空气里弥漫着纸张霉变和老鼠屎的味道，又酸又臊，混着陈年浆糊的甜腐气。
满地都是散落的纸片，那是几十年前未归档的生死簿碎片，踩上去沙沙作响，脆得像枯叶。
他蹲在地上，在一堆泛黄的废纸里翻找出一张清代的《亡籍录》残页。
纸张薄脆得像蝉翼，上面密密麻麻全是朱砂批注，墨色暗沉，朱砂却鲜得刺眼，仿佛刚写就。
沈夜把发烫的铜戒轻轻放在残页中央。
意念微动，激活“遗失童谣残响”。
一段断断续续、走调严重的哼唱声在空荡荡的档案室里回荡起来，音调忽高忽低，像生锈八音盒卡住的齿轮，每一个音符都让耳膜微微发胀。
这种频率能安抚死物，也能让死物开口。
铜戒上的裂缝开始震颤，与古籍中残留的某种磁场产生了共鸣，发出低频嗡鸣，震得掌心发麻。
几秒钟后，裂缝中浮现出一段扭曲的文字，像是有人隔着水面在写字：
契成于惧，缚生于疑——欲破此律，需逆书其心。
沈夜盯着那行字，眼神冷了下来。
所谓的“不可违逆”，原来需要的引信是恐惧和动摇。
只要他在某一瞬间产生了“认命”的念头，契约就会生效。
这是一场针对心理防线的攻坚战。
次日清晨，第七街口。
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