无耳的手还在抠。
指甲深深陷进左臂的皮肉里，抠挖，搅动，发出湿黏的、令人牙酸的声响。血已经把整条袖子浸透，暗红色在洗得发白的青布上晕开，一滴一滴砸在地上，在积灰的驿站地面上溅开小小的、暗色的花。
他脸上还挂着那种古怪的笑，眼泪混着血和汗往下淌，但眼神是空的，像两口被淘干了的井，什么情绪都没有，只是直勾勾地看着前方虚空中的某一点。肩膀上的蜘蛛动了动，细长的腿顺着被血浸湿的布料爬了爬，停在他手肘附近，不动了，像在等待什么。
林玄想上前，但苏九儿按住了他的手。她的手指冰凉，带着细微的颤抖，但很用力。她对他几不可察地摇了摇头，眼神里有种林玄看不懂的东西——不是恐惧，不是怜悯，更像是一种近乎冷酷的审视。她在看，看无耳能抠到什么程度，看他什么时候会停，或者，看他会不会把自己这条胳膊活生生抠烂。
沈墨也没动。他重新坐回那堆碎木头上，慢条斯理地收拾那些头骨茶碗，一颗一颗，把里面残余的暗红茶水倒掉，倒进地上，看着它们渗进干裂的土里，留下一小片深色的、不规则的湿痕。他做得认真，像在做一件寻常的家务，偶尔抬头瞥一眼无耳，眼神平静无波。
时间在血月下黏稠地流淌。
无耳抠了大概半柱香的时间。血已经流了一小滩，他手臂上的布料破烂不堪，能看见底下翻卷的皮肉，和更深处的、白森森的骨头。他动作开始变慢，不是疼得慢了，是累了，那种疯狂宣泄的劲儿好像过去了。最后一下，他抠出一小条连皮带肉的碎屑，捏在指尖，举到眼前，借着血月的光，眯眼看了看。
然后他松开手，那条碎屑掉在地上，和灰尘、血污混在一起。
他长长地、重重地吐出一口气，像是把胸腔里憋了许久的东西都吐了出来。那口热气在冰冷的夜雾里凝成一团白，很快散了。他低下头，看着自己血肉模糊的手臂，看了好一会儿，然后抬起头，看向沈墨，咧嘴笑了笑。
“甜味没了。”他说，声音哑得厉害，但出奇地平静，“现在只剩疼了。疼得清清楚楚，明明白白，像有根烧红的针，顺着血管一路捅到心口，每跳一下，就扎一下。”
沈墨点了点头，把手里的头骨放下，拍了拍手上的灰——其实没什么灰，但他就是做了这个动作。“疼就对了。”他说，“疼，才知道自己还活着。才知道有些东西，尝过了，记住了，就得学着跟它一起活。”
无耳没说话，只是低头，用还能动的右手，笨拙地去扯左臂上破烂的袖子。布条和干涸的血肉黏在一起，一扯就连皮带肉，他眉头都不皱一下，就那么一点一点撕开。撕到伤口最深处，能看见森白的骨头上都留下了几道浅浅的指甲划痕。
苏九儿终于动了。她起身，走到驿站角落那口破井边，打上来半桶水。水在月光下泛着暗红，但她没管，只是从自己随身的包袱里扯出一块相对干净的布，蘸湿了，走到无耳身边，蹲下，开始给他清理伤口。
动作不算温柔，甚至有些粗暴，但很利落。湿布擦过翻卷的皮肉，无耳的身体几不可察地绷紧了一下，但没出声，只是看着。那只蜘蛛在苏九儿靠近时抬起前腿，在空中虚划了两下，又放下了，任由她清理。
“能活？”无耳忽然问，没看苏九儿，看的是沈墨。
“看你自己。”沈墨说，从怀里掏出个小瓷瓶，丢过去。无耳用右手接住，拔开塞子闻了闻，一股刺鼻的药味冲出来。“止血，镇痛，烂肉刮干净再上。明天要是没死，胳膊还能用。”
无耳点点头，把药粉胡乱洒在伤口上。粉末接触血肉，发出轻微的“滋滋”声，冒出淡淡的烟。他额角的青筋跳了跳，但没哼声，只是继续洒，直到整条手臂都覆上一层黄色的药粉，看上去像条腌制到一半的腊肉。
做完这些，他像是耗尽了力气，往后一靠，靠在断墙的阴影里，闭上眼睛，胸口起伏着，大口喘气。
驿站里重新安静下来。
但安静没持续多久。
远处，那断断续续的、用指甲刮擦琴弦的声音，又响起来了。
这次更近，就在驿站外百来丈的荒草丛里。不成调，依然破碎，但里面多了点东西——多了点节奏。很古怪的节奏，三长两短，停一下，又两短一长，再停，循环往复，像某种暗号，又像垂死之人的心跳。
无耳猛地睁开眼睛，独耳动了动。
“来了。”沈墨也站起来，拍了拍衣摆，走到那根插在头骨圈中央的腿骨旁边。他没拔，只是伸手，在骨头上轻轻弹了一下。
“嗡——”
一声低沉、浑厚、带着奇异共鸣的颤音，以腿骨为中心扩散开来。声音不大，但穿透力极强，震得地面细微的尘土都跳了跳。圈里那些头骨像是被这声音唤醒，颅腔内残留的暗红荧光同时亮了一瞬，随即又暗下去。
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