彭洁的眼泪终于落了下来，但她没有擦。
“让我坚持下来的，是每天早上六点，当我走进病房，看到夜班护士在给患者量体温、翻身、记录尿量时，她们眼睛里那种平静的光。是她们让我相信，这个职业的根基还没有烂掉，还有人真的在乎‘护理’这两个字最原本的意思。”
她走向部长，没有接过勋章，而是轻轻推回了他的手。
“所以，如果你们真的想纪念什么，”彭洁说，“请建一座碑。不用刻我的名字，刻上所有普通护士的名字——那些在系统里只是一个工号，但在某个患者生命里，曾经是一束光的人。”
她转身，面向全场，最后一次鞠躬。
然后她走下主席台，没有回自己的座位，而是径直走向纪念馆的出口。深蓝色的制服背影在夕阳余晖中拉得很长，二十四枚徽章在她胸前微微晃动，发出细碎的光。
没有人鼓掌。
因为掌声在这种时刻显得太轻浮。
部长站在台上，手里还握着那枚没有被接受的勋章。良久，他转向工作人员，低声说了什么。
十分钟后，纪念馆中央的发光树模型旁，立起了一块临时展板。展板上没有照片，没有名字，只有彭洁刚才念出的那一连串编号，以及最后一行字：
“勋章属于所有选择在黑暗中点灯的人。”
而彭洁本人，此刻已经回到了她工作了二十五年的神经内科病房。
夜班刚刚开始，交接班的护士们正在护士站忙碌。看到她进来，所有人都停下了手里的工作。
“护士长……”一个年轻护士小声说，“我们在直播里看到了……”
彭洁笑了笑，从口袋里掏出听诊器挂在脖子上——那是她最习惯的位置。
“3床的张阿姨今天排便了吗？”她问，声音恢复了平常的温和。
“还、还没有……”
“去看看，如果超过三天，通知医生开点乳果糖。”彭洁一边说，一边走向病房，“对了，7床新来的那个脑梗患者，家属说他对青霉素过敏，病历里没写，记得补上红色警示标签。”
“好的护士长。”
她推开第一间病房的门。
床头灯昏黄，监测仪的绿光有规律地跳动着。彭洁走到床边，习惯性地检查了输液管是否通畅，查看了尿袋的颜色，又轻轻为患者掖了掖被角。
那个患者——一个七十多岁的中风老人——缓缓睁开了眼睛。他不能说话，半边脸瘫痪，但看着彭洁的眼睛里有清晰的意识。
彭洁俯身，用棉签沾了温水，轻轻湿润他干裂的嘴唇。
“没事的，”她轻声说，“我在。”
老人眨了眨眼，一滴浑浊的眼泪从眼角滑落。
彭洁用拇指轻轻擦去那滴泪，动作熟练得像是做过千万次。然后她直起身，在巡视记录本上写下时间、生命体征、注意事项。
当她转身准备离开时，窗外的夜空恰好飘过一片发光的孢子——那是从医院旧址那棵发光树飘来的，如今已经遍布全城。微蓝的光点透过窗户，在她深蓝色的制服肩头停留了一瞬，像一枚真正的、无形的勋章。
而此刻在纪念馆，庄严终于从座位上站起身。
他走到那块临时展板前，看着上面密密麻麻的编号，看了很久。然后他从西装内袋里掏出一支笔，在展板最下方的空白处，写下了三个字。
不是名字。
是一句话：
“白衣之下，皆是凡人。凡人之躯，可证神明。”
写完后，他转身离开。银杏叶胸针在灯光下反射出温润的光泽，像极了那些在深夜里巡视病房时，护士帽檐下安静的眼睛。
今夜，这座城市有三千四百名护士在值班。
她们中的大多数人，永远不会知道自己被写进了某块展板，永远不会知道自己被定义为“光”。她们只是在查房、输液、换药、记录，在患者疼痛时给予止痛药，在患者害怕时握住他们的手，在患者临终时让他们走得体面。
而彭洁的勋章，其实早就戴在了她们每一个人的胸前。
那是一枚看不见的、用无数个日夜的坚守铸成的勋章。
它的名字，叫“护理”。
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