他把酒壶塞回雪斋手里：“喝完，躺地上滚两圈，让泥沾满后背。明天穿铠甲，才知道什么叫‘贴肉’。”
雪斋没动。他盯着酒壶，心想这人明明可以好好说话，偏要绕一圈骂人。
“还不喝？”盛政瞪他。
雪斋仰头灌了一口。酒又烈又酸，呛得他咳嗽。他强忍着没吐出来。
盛政点点头：“还行。至少没当场死。”
他转身又要走。
“等等。”雪斋叫住他。
盛政回头：“说。”
“为什么选我？”
盛政沉默了一下。月光照在他蒙眼的黑布上，边缘有些发白，像是洗过太多次。
“因为你那天在酒馆屋檐下，宁可冻僵也不去偷别人的食物。”他说，“一个饿得快死的人，还能守住底线，这种人，值得教。”
他顿了顿：“而且，你的眼神不像个死人。”
说完，他大步离开，靴子踩在枯叶上发出脆响。
雪斋站在原地，手里攥着酒壶。他低头看了看，壶口有一道裂纹，像是被人摔过又粘起来的。
他把酒壶放在石头上，重新拿起双刀。这一次，他没有立刻摆架势，而是慢慢活动肩膀，调整呼吸。
他知道明天还会痛。但他也知道，明天他一定会再来。
风从河面吹来，带着湿气。他的衣服已经干了，贴在背上。他抬起左手，看着木刀的刃线在月光下拉出一道细长的影子。
他忽然笑了下。
不是因为开心，是因为明白了。
剑不是用来赢的。
是用来醒的。
他把左刀轻轻放在右肩上，刀脊贴着脖颈，感受那一丝凉意。
远处，一只野狗在荒草中翻找食物，叼起一块骨头跑进林子。
雪斋站着不动。
他的影子很长，横在地上，像一把未出鞘的刀。
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