“真有私生子？”他低声问。
雪斋没答，只伸手把刀拔了出来。刀身干净，一点血都没沾。他用布擦了擦，收回鞘中。
“没有。”他说，“但我得让他以为有。”
藤堂咧嘴一笑，拍了下大腿，“妙啊！这一招比火攻还狠。”
雪斋没笑。他走到船边，望着那艘小艇渐行渐远，又抬头看了看七道烟柱。风把烟吹得略斜，但依然笔直向上，像七根钉进天空的铁桩。
“他们还会来。”他说。
“当然。”藤堂站到他旁边，眯眼看着远处海面，“只是下次，不会这么客气了。”
“那就等下次。”
甲板上，士兵们开始收拾谈判桌。蓝布被卷起来，瓷碗收走，线香依旧未点。那只黑木箱没人碰，孤零零地留在原地，锁扣生锈，像是装着什么见不得光的东西。
雪斋低头看了眼自己的影子。它被拉得很长，横过甲板，一直延伸到炮位前。血从背后渗出，在影子里混成一片暗色，像地图上被涂改过的疆界。
他抬手摸了摸左眉骨的刀疤。那里早就结痂了，可每次风一吹，还是会有点痒。
藤堂忽然抬手指了指东南，“看，信号回应了。”
雪斋顺着望去。远处一艘己方哨舰升起了三道白烟，短、短、长——意思是：目标已控，等候下一步指令。
“好。”他说。
这时，一名传令兵跑来，“报告，李舜臣的龟甲船……开始下沉了。”
雪斋点点头，没回头。
“不用管。让他们自己挣扎一会儿。”
他转身走向舰桥，步伐稳健，背上的血迹在夕阳下显得格外深。藤堂跟在后面，手里捏着那支毒镖，轻轻甩了甩。
甲板恢复了安静。只有海浪拍打船身的声音，一下，又一下。
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