一连串的问句。
但每一个问句的语气都不是疑问，而是陈述——冰冷的、斩钉截铁的陈述。
藏书人脸上的所有表情，在这一刻彻底消失了。
他的嘴唇微微张开，瞳孔在那一瞬间收缩到针尖大小，脖颈处的肌肉绷紧如钢索。那只放在桌上的右手，无意识地蜷缩成拳，指节因过度用力而泛白。
（藏书人内心：他怎么会……不可能……他到底知道多少？！）
震惊如同海啸般席卷过藏书人的大脑。他能感觉到自己的心跳在加速，血液冲上耳膜，发出嗡嗡的轰鸣。但他强迫自己保持冷静——至少表面上。
他深吸一口气，缓缓吐出，手指松开，重新恢复那副温和的模样。
但范智帆已经看见了。
看见了那一瞬间的破绽。
“范先生，”藏书人开口，声音依旧平稳，但底下多了一丝难以掩饰的沙哑，“既然你能猜到，那你觉得……是谁呢？”
他在试探。
试图用反问来掩饰自己的失态，同时套取更多信息。
但范智帆已经失去了兴趣。
他缓缓站起身。
那个动作不疾不徐，甚至带着一种优雅的韵律。他整理了一下囚服的衣领——尽管那件衣服皱巴巴的，不值一提——然后低头看向仍坐在椅子上的藏书人。
“不感兴趣。”范智帆的声音平淡如水，“你带我来这里，不会就说这件事吧？”
他顿了顿，灰蓝色的瞳孔里闪过一丝玩味的光芒：
“好了，我没时间陪你玩。不过……有件事我可以告诉你。”
藏书人抬起头，棕红色的眼睛里掠过一丝警惕。
“什么事？”
范智帆微微俯身，双手撑在桌面上，身体前倾，直到两人的脸再次拉近到危险的距离。
他的声音压得很低，低到只有两人能听见，但每个字都清晰如刀锋划过玻璃：
“你跟我朋友伊戈……有仇吗？”
藏书人的呼吸，在那一瞬间停滞了。
他的瞳孔剧烈收缩，嘴唇抿成一条苍白的直线，放在桌上的手指开始不受控制地微微颤抖——虽然只有极其细微的幅度，但范智帆看见了。
“若我猜出你是谁的话，”范智帆继续，声音里带着一种近乎温柔的残忍，“是不是……有奖励啊？”
藏书人猛地向后靠去，椅子腿与地面摩擦，发出刺耳的“吱嘎”声。
他的脸上第一次露出了真实的、无法掩饰的惊骇。
那双棕红色的眼睛里，温和儒雅的面具彻底碎裂，露出底下狰狞的、混杂着恐惧和暴怒的真实面目。
“……范先生，”他的声音变得干涩沙哑，像砂纸摩擦木板，“你觉得……我是谁？”
范智帆直起身。
他没有立刻回答，而是转过身，缓步走向图书馆的大门。他的脚步声在空旷的空间里回荡，每一步都踩在某种无声的节拍上。
当他走到门前，手即将触碰到铜制门把时，他停下了。
他没有回头。
只是侧过脸，用余光瞥向仍僵坐在桌后的藏书人。
那个角度，监控摄像头只能拍到他的侧脸——平静，淡漠，嘴角带着一丝几乎看不见的、冰冷的弧度。
然后，他开口。
声音不大，但在死寂的图书馆里，每一个字都如同惊雷炸响：
“被伊戈一刀坠落悬崖的马修。”
他顿了顿，补上最后一句：
“真是……大难不死啊。”
话音落下的瞬间，范智帆推开门，走了出去。
门在他身后缓缓关闭。
“砰。”
沉重的橡木门合拢的声音，如同墓穴封石。
图书馆里，只剩下藏书人——或者说，马修——一个人，僵坐在椅子上。
他的脸色在那一瞬间变得惨白如纸。
那双棕红色的眼睛里，所有的伪装、所有的计算、所有的从容，在这一刻土崩瓦解。取而代之的是一种近乎疯狂的、混杂着惊骇、暴怒、耻辱和恐惧的情绪。
他的嘴唇在颤抖。
他的手指死死抓住桌沿，指甲抠进坚硬的橡木，发出细微的“咯咯”声。
他的胸膛剧烈起伏，呼吸粗重得像破旧的风箱。
（马修内心：他怎么会知道……怎么会……那件事……除了我和伊戈，没有人知道……没有人……）
记忆如同失控的潮水般涌入脑海——
七年前，瑞士阿尔卑斯山脉，雪线以上的悬崖。
月光如霜，寒风如刀。
伊戈·亚历杭德罗·美第奇站在悬崖边，黑色大衣在狂风中猎猎作响，手中的武士刀在月光下泛着冷冽的寒光。而他，马修，倒在雪地里，胸口一道深可见骨的刀伤正在汩汩涌出温热的鲜血。
“为什么要背叛我？”伊戈的声音冰冷如西伯利亚的寒风。
他没有回答——或者说，他无法回答。喉咙被血堵住，只能发出“嗬嗬”的声响。
然后，伊戈的刀锋抵住了他的咽喉。
“看在旧日情分上，”伊戈说，那双永远平静的灰眼睛里，第一次闪过一丝真实的失望，“我给你一个痛快。”
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