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【废弃工业区·黎明的迷雾】
凌晨五点四十分，巴尔的摩废弃工业区。
天边刚刚泛起一丝鱼肚白，灰蒙蒙的光线洒在这片荒芜的土地上。倒塌的厂房、生锈的机器、破碎的水泥块——一切都笼罩在晨雾中，像一幅褪色的油画。
十几辆警车闪烁着红蓝警灯，将工业区中心的那片空地围得水泄不通。黄色的警戒线在晨风中微微晃动，上面印着黑色的“POLICE”字样。
几十个穿着防弹衣的特警正在现场搜查，他们的手电筒在废墟间扫来扫去，光束划破晨雾。
法医蹲在地上，仔细检查着那七具尸体。他们有的被割喉，有的被刺穿心脏，有的身体扭曲成诡异的角度——每一具尸体上的伤痕都显示着，杀死他们的不是普通人。
远处，几辆黑色的SUV静静停着。车窗贴着深色膜，看不清里面，但车牌号暴露了它们的身份——FBI，CIA，还有五角大楼的特殊车辆。
费利佩站在警戒线内，脸色阴沉得像暴风雨前的天空。他的手里握着一份初步的现场报告，但上面的内容，他一个字都看不进去。
摩西从一辆黑色SUV上走下来，快步走到他身边。
“怎么样？”摩西的声音沙哑，带着一夜未眠的疲惫。
费利佩摇了摇头。
“七具尸体。”他说，“六个是凯恩的手下，还有一个……是凯恩本人。”
摩西的瞳孔微微收缩。
“凯恩死了？”
费利佩点了点头。
“法医初步判断，死亡时间在凌晨三点到四点之间。致命伤是心脏处的刀伤，刀上淬了剧毒。”
摩西沉默了几秒。
“谁干的？”
费利佩抬起头，看着他。
那双眼睛里，有着摩西从未见过的复杂情绪——困惑，恐惧，还有一丝……解脱。
“不知道。”费利佩说，“现场没有任何目击者。监控全部被破坏。指纹、DNA、弹道痕迹——什么都没有。”
他顿了顿。
“就好像……他们被鬼杀了一样。”
摩西的眉头皱得更紧了。
他走到那几具尸体前，低头看着。凯恩的尸体已经被装进裹尸袋，拉链没有完全拉上，露出一张苍白得没有血色的脸。
那张脸上，竟然挂着一丝笑意。
不是痛苦的扭曲，不是死亡的僵硬，而是一种……释然的、解脱的笑。
摩西的后背升起一股寒意。
他转身，看着费利佩。
“范智帆呢？”
费利佩摇了摇头。
“消失了。”他说，“就像从来没出现过一样。”
摩西沉默了。
远处，一辆黑色的装甲车缓缓驶来。车门打开，麦斯在两个士兵的搀扶下走下车。他的脸色依然苍白，眼神还有些涣散，但已经能够行走。
“麦斯！”摩西快步迎上去，“你怎么来了？”
麦斯看着他，嘴角浮起一丝苦笑。
“丢了那么多东西，我能不来吗？”
他走到警戒线边，低头看着那几具尸体。
“凯恩死了。”他说，不是问句。
费利佩点了点头。
麦斯沉默了几秒，然后抬起头，望着远处那片废墟。
“范智帆……”他喃喃道，“你到底是谁？”
没有人回答。
晨风吹过，扬起地上的灰尘。
远处，天边越来越亮。
新的一天，开始了。
但有些谜题，永远不会有答案。
【全球·七杀令的余波】
三天后。
柏林。
一栋豪华别墅的地下室里，一个满头白发的老者倒在血泊中。他的眼睛瞪得滚圆，脸上凝固着惊恐的表情。
弗里茨·克虏伯，欧洲最大的军火商之一，死了。
他的喉咙上，有一道细细的伤口——只有一根钢丝的宽度。
别墅外，警车呼啸，记者蜂拥。闪光灯不断闪烁，将夜晚照得如同白昼。
人群中，一个穿着黑色风衣的男人低着头，慢慢走远。他的口袋里，装着一张从柏林飞往莫斯科的机票。
寒冰。
他的任务，完成了。
迪拜。
帆船酒店顶层套房外，围满了荷枪实弹的保镖。酒店的每一个出入口都被封锁，每一个进出的人都要接受严格检查。
但阿卜杜拉·本·萨勒曼，还是死了。
死在自己的浴室里，脖子上有一道细得几乎看不见的伤口。
监控显示，没有任何人进入他的房间。
他就像被鬼杀死的一样。
酒店对面的高楼天台上，一个娇小的身影收起狙击枪，消失在夜色中。
影魔。
她的任务，完成了。
纽约。
华尔街那栋摩天大楼的顶层，灯火通明。警察和FBI特工进进出出，每个人的脸上都带着难以置信的表情。
罗伯特·洛克菲勒三世，华尔街最知名的金融家之一，死了。
死在自己的办公椅上，心脏处插着一把匕首。
监控显示，他在晚上九点进入办公室，之后就再也没有出来。没有人进入，没有人离开。
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