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很小。几平米。墙皮斑驳，天花板发黄，地上铺着劣质瓷砖，角落里还渗着水。一张破旧的茶几，一把竹椅，一个搪瓷缸子，一台不知道哪个年代的小风扇——没开，扇叶上积着灰。
竹椅上坐着一个人。
一个老头。
穿着白色背心，大裤衩，脚踩塑料拖鞋。手里摇着一把蒲扇，扇面已经发黄，边缘还破了个洞。他佝偻着背，半闭着眼，像是在打盹，又像是在思考什么宇宙级的问题——但更可能只是在打盹。
杨飞站在门口，沉默了。
小雅从他身后探出头来，也沉默了。
这画面太违和了。他们刚从一场∞级别的混战中走出来，身后是崩塌的维度和消散的迷雾，面前却是一个——看门大爷？
老头似乎感觉到了门口的动静，缓缓睁开一只眼。
那只眼很浑浊，像蒙了一层白内障。但就在那只眼看向杨飞的一瞬间，杨飞感到了一股前所未有的压力——不是力量上的压制，不是境界上的碾压，而是一种……的感觉。好像他的一切——过去、现在、未来、因果、存在、虚无——全都被这只浑浊的老眼一览无余。
但这种感觉只持续了一瞬。
老头闭上眼，继续摇蒲扇。
他的声音沙哑，像砂纸磨过铁皮，你们把那帮孙子全灭了？
不是疑问句。是陈述句。
他早就知道了。
杨飞没说话，等着下文。
老头又摇了三下蒲扇，才慢悠悠地开口：那现在……轮到你们来看门了。
空气凝固了。
小雅的嘴角抽了抽。杨飞的眉头拧成了一个死结。
看门？杨飞的声音压得很低，低到几乎是从牙缝里挤出来的，你让老子——看门？
老头像是没听出他语气里的杀意，自顾自地说：规矩。这地方得有人看。以前是那帮孙子看，现在他们没了，自然轮到你们。一物换一物，天经地义。
杨飞愣了一秒。
然后他仰头，大笑。
笑声震得小屋的墙壁簌簌掉灰，震得搪瓷缸子里的水泛起涟漪，震得老头蒲扇上的破洞又大了一分。
看门？杨飞笑得眼泪都快出来了，你爷爷我今天把门拆了！
他一脚踩上门槛，整个小屋都跟着晃了一下。老头的蒲扇停了，终于正眼看了他一眼。
杨飞转头，冲小雅挤了挤眼：妹，这大爷的蒲扇闻着像不像葱花饼？
小雅的鼻子抽动了两下。
她的眼睛，亮了。
==========
葱花饼三个字像一把钥匙，精准地打开了小雅身上某个开关。
她的瞳孔骤然收缩，鼻翼翕动，整个人像一只锁定猎物的小兽，全部注意力都集中在那把蒲扇上——确切地说，是蒲扇边缘散发出的那缕若有若无的葱香味。
不是错觉。
是真的葱花味。混着面香、油香、还有一丝咸蛋黄的醇厚。那味道从蒲扇的缝隙里渗出来，丝丝缕缕地钻进小雅的鼻腔，像钩子一样勾住了她的胃。
老板，小雅咽了口唾沫，声音都在发抖，真的是葱花饼的味道。
杨飞双手抱胸，嘴角挂着看热闹的笑：那还等什么？
小雅不需要第二声催促。
她像一支离弦的箭，从杨飞身侧弹射而出，直扑竹椅上的老头。速度之快，连空气都没来得及反应——但老头似乎也不打算反应。他依旧半闭着眼，蒲扇摇得不紧不慢，像村口大树下的老大爷在纳凉。
小雅一口咬住了蒲扇的边缘。
咔嚓。
清脆的断裂声在小屋里回荡。
那不是竹子断裂的声音，也不是蒲叶撕裂的声音——是面饼被咬碎的声音。酥的、脆的、带着油渣焦香的面饼，在小雅的齿间碎裂，碎屑四溅。
小雅撕下了半截蒲扇。
她嚼了两下，眼睛猛地瞪大。
老板！她嘴里塞得满满当当，含混不清地喊道，这扇子是面做的！外面是葱花饼的皮，酥酥脆脆，里面——她又嚼了两下，脸上的表情从惊喜变成狂喜，里面夹着真的葱花和咸蛋黄！咸蛋黄流油的！好吃！
杨飞挑了挑眉，看向老头。
老头的蒲扇只剩半截握在手里，断口处露出里面的层次——一层一层的，千层饼似的，每一层之间都夹着细碎的葱花和金黄的咸蛋黄碎。那不是什么法器内部的纹路，就是实打实的面饼结构。
老头终于睁开了另一只眼。
两只浑浊的眼珠同时看向小雅，眉头皱了起来。那皱纹像干裂的河床，一道一道的，深得能夹死苍蝇。
这小丫头片子，他的语气说不上生气，更像是一种见惯了风浪的无奈，那可是我用了∞年的老蒲扇。
小雅已经把嘴里那半截咽下去了，正盯着老头手里剩下的半截，眼睛放光。
老头继续说：扇一下能吹散一个宇宙。
小雅的手已经伸了出去。
我不管它能吹散几个宇宙，她一把抢过老头手里剩下的半截，我只知道它好吃！
咔嚓咔嚓咔嚓。
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