连日来被恐惧与忧虑浸泡的心，像一块吸饱了沉重水分的海绵。顾晏辰那句“我会处理”像一只勉强伸出的手，试图拧干一些水分，但沉甸甸的湿冷感依然附着在灵魂的每一道褶皱里，沉得让她几乎直不起腰。
别墅的巨大空间，平日里是寂静的牢笼，此刻更像一座无声的、压迫感十足的坟墓。只有那间掩藏在二楼深处、盈满颜料与画布气息的画室，如同这坟墓中唯一一扇虚掩的、透出微光的窗。那光线微弱，却象征着呼吸，象征着另一个不被“苏晚星”这个沉重身份所定义的世界。
午后，阳光变得醇厚而慵懒，像融化的琥珀，缓慢地淌过庭院，在别墅内部投下斑驳陆离、明明灭灭的光斑。整座建筑沉浸在一种近乎凝滞的静谧中，只有远处隐约传来张妈在厨房收拾的细碎水声。
苏晚星在走廊里徘徊，像一缕无主的游魂。脚步轻得如同猫行，最终，还是被画室门缝里溢出的、混合着松节油与旧画布气味的空气所牵引。她伸出手，指尖碰到微凉的门板，轻轻推开。
“吱呀——”
细微的声响惊动了门内的尘埃，它们在骤然涌入的光柱中飞舞起来，如同被惊醒的、金色的精灵。画室依旧保持着她上次被迫离开时的模样——画架静立，像沉默的骨架；颜料管整齐列队，锡管口残留着干涸的色彩；画笔插在笔筒里，笔毛保持着各种未完成的姿态。空气中弥漫着一种经年累月的、属于创作的静谧与专注。
她走到画架前，指尖拂过蒙尘的画布表面，粗糙的纹理传递来一阵细微的电流般的悸动，瞬间击穿了连日来的麻木与惶恐。血液开始加速奔流，耳中响起低低的嗡鸣。那是一种近乎本能的召唤，来自灵魂深处被压抑太久的热爱。
她拿起一支中号的画笔，笔杆冰凉的触感让她指尖微微颤抖。她开始调色，钴蓝，柠檬黄，一点点赭石……颜料在调色盘上混合、晕开，像她此刻混乱又渴望宣泄的心绪。然后，笔尖落下。
画面在白色的画布上诞生。不是繁复的构思，只是庭院一角的午后——阳光穿过枝叶缝隙投下的光斑，墙角一丛不起眼却顽强盛放的白色小花，光影在石阶上缓慢爬行的痕迹。笔触起初有些生涩，但很快便流畅起来，细腻而温柔。每一笔，都在将她心头的阴郁、对自由的渴望、以及那份几乎要被现实磨灭的对美好的感知，缓缓注入画布。她整个人沉了进去，眉眼舒展，紧绷的肩膀放松下来，眼底重新燃起那种只有在全神贯注创作时才会有的、纯粹而明亮的光芒。这一刻，她不再是“抵债的苏晚星”，不再是“顾晏辰的囚徒”，她只是她自己，一个握着画笔、试图与内心与世界对话的画者。
时间失去了意义。窗外的日影悄然西斜，将一片更加浓郁、温暖的金色涂抹进画室，笼罩在她微微俯身的背影上，给她周身镀上一层毛茸茸的光边。
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顾晏辰踏进别墅时，带着一身室外微燥的空气和尚未完全从公务中抽离的冷肃。他本打算径直回书房，处理几份紧急邮件。然而，路过画室虚掩的门时，他捕捉到了一丝极细微的、却无比熟悉的声响——那是画笔与画布摩擦时特有的、轻柔而持续的沙沙声。
脚步，倏然顿住。
谁在里面？
这个疑问瞬间攫住了他。他早已默认，自瓷瓶事件后，苏晚星绝不敢再踏入这个“禁区”。是张妈在打扫？还是……
一种莫名的冲动驱使着他。他放轻了所有动作，像潜入者一样，悄无声息地将门推开一道更宽的缝隙。
然后，他看见了。
苏晚星背对着门口，站在画架前。素净的衣裙在暖金色的光晕中显得格外柔和。她微微歪着头，全部心神都凝聚在手中的画笔和眼前的画布上。阳光亲吻着她的发梢，给那柔顺的黑发染上一圈浅金的光晕。她的姿态，是一种毫无防备的、全然沉浸的专注。
顾晏辰就那样定在了门口。
他见过她许多模样：狼狈的，脆弱的，倔强的，惊惶的。但从未见过她如此……生动，如此……安宁。晚宴上身着华服的她令人惊艳，但那更像一件被精心装扮的展品。而此刻，褪去所有外在的修饰，仅仅因为手握热爱之物而散发出的光芒，却是一种从内而外的、更具冲击力的生命力。那光芒，干净，纯粹，像暗室里骤然点亮的一盏灯，瞬间驱散了他心头的些许阴郁与烦闷。
他本该立刻冷声质问，重申他的“规矩”。但话语卡在喉咙里，像被那温暖的光线熔化了。他甚至下意识地屏住了呼吸，仿佛怕自己一丝轻微的动静，就会惊扰这幅宁静得近乎圣洁的画面，惊飞这只暂时停驻在他冰冷世界里的、脆弱的蝴蝶。
他的目光，不由自主地落在画布上。不是凌厉的星空，不是阴郁的梧桐，而是一片温柔静谧的庭院午后。笔触细腻得惊人，光影处理得恰到好处，色彩调和出一种温暖而治愈的调子。他能“读”懂这幅画——那是对平凡美好的捕捉，是心灵在重压下依然努力寻找的出口与慰藉。
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