楚时岸抬起头。
“哪里不一样？”
南忆春想了想，说：“臣对别人笑，是因为臣应该笑。臣对陛下笑，是因为臣想笑。”
楚时岸看着他的眼睛，看了很久。
那双眼睛里的光是真的，温柔是真的，笑意是真的。
他看了很久，终于确认了这一点，可心里的那头野兽只是暂时安静了一会儿，又蠢蠢欲动地抬起头。
“忆春。”他唤。
“嗯。”
“你咳嗽了。”
南忆春眨了眨眼：“没有啊。”
“今天早上，你咳了一声。”楚时岸的声音有些紧，“朕听见了。”
南忆春想了想，似乎确实有这么回事。
他早上起来的时候嗓子有些干，轻轻咳了一声，清了一下嗓子，连他自己都快忘了。
可楚时岸记得。
他记得他每一声咳嗽，每一次蹙眉，每一声叹息。
这些东西落在他眼里，都被放大了无数倍，变成了一根根刺，扎在他心上。
“臣没事，”南忆春说，“就是嗓子有些干，喝点水就好了。”
楚时岸没说话，只是把他抱得更紧了些。
他想起南忆春这些年的病，想起那些苍白的脸色、那些咳出的血、那些昏睡不醒的日子。
他想起自己跪在榻前，握着那只凉得吓人的手，在心里一遍一遍地求——求太傅别死，求老天别把这个人从他身边带走。
那种恐惧刻在骨子里，怎么都消不掉。
每一次南忆春咳嗽，那恐惧就会从骨头缝里钻出来，像一把刀，割着他的心。
“忆春。”他又唤，声音有些哑。
“嗯？”
“别生病。”
南忆春看着他，看着他眼底那藏不住的恐惧和不安，心里忽然软得一塌糊涂。
他伸出手，捧住楚时岸的脸，拇指轻轻抚过他的颧骨，抚过他眼底的青黑，抚过他紧抿的唇角。
“臣不会生病的。”他说，声音轻轻的，像是在哄一个害怕天黑的孩子，“臣好好的呢。”
楚时岸把脸埋进他的掌心里，感受着那微凉的温度，那柔软的触感。
他闭上眼，深深地吸了一口气，把那些翻涌的恐惧和不安又压了下去。
他知道它们还会再冒出来，也许明天，也许今晚，也许就在下一刻。
可此刻，在这个人的掌心里，他觉得安心。
傍晚，南忆春站在窗前看院中的红梅。
梅花开了。
不是桃园里的桃花，是乾清宫殿前那几株红梅，在这个时节开得正好。
花朵不大，密密匝匝地缀在枝头，颜色是深浓的胭脂红，在暮色里显得格外秾丽。
花瓣薄如蝉翼，透着光，边缘微微卷曲，像少女羞涩的唇。
风一吹，便有细碎的花瓣飘落下来，落在青石板上，落在积雪上，落在他伸出的手心里。
他低头看着掌心里的那片花瓣，轻轻叹了口气。
那声叹息很轻，轻得几乎听不见。
只是喉咙里逸出的一丝气息，像风吹过花枝的沙沙声，像雪花落在窗纸上的簌簌声。
他自己都没有在意，只是看着那片花瓣，心里想着——真好看，要是桃园的桃花也开了就好了。
楚时岸听见了。
他正在案前批折子，听见那声叹息，手里的朱笔猛地一顿，墨汁滴在奏折上，洇开一团暗红的印记。
他没有去看那团墨渍，他的全部注意力都被那声叹息攫住了——那声轻得几乎不存在的、南忆春自己都没意识到的叹息。
他抬起头，看向窗前的人。
南忆春站在窗前，背对着他。
暮色从窗外涌进来，将他的身影笼在一片昏黄的光里。
烟青色的长袍被晚风吹起一角，乌黑的长发散落在肩后，几缕碎发被风吹得轻轻飘动。
他微微低着头，看着自己的手，那姿态很美，美得像一幅画。
可那美里带着一种说不清的、淡淡的、像是暮色本身一样的惆怅。
楚时岸的心猛地揪紧了。
他放下笔，起身走过去，从背后把南忆春拥进怀里。
他的下巴抵在南忆春的肩窝上，手臂环住他的腰，把他整个人都圈在自己的怀抱里。
他能感觉到南忆春的身体微微僵了一下，随即又放松了，往后靠了靠，靠在他胸口上。
“怎么了？”南忆春的声音带着一点疑惑，“陛下怎么过来了？”
楚时岸没有回答，只是顺着他的目光看向窗外。
院中的红梅开得正好，胭脂色的花瓣在暮色里显得格外艳丽，像一团团燃烧的火。
“太傅在看什么？”他问。
“梅花。”南忆春说，“院中的红梅，开了。”
楚时岸没有说话。
他看着那些红梅，心里却在反复咀嚼南忆春方才那声叹息。
那声叹息是什么意思？
是觉得梅花不好看？
是觉得寂寞了？
是想出去走走？
还是——还是想离开？
这个念头一冒出来，他就觉得自己要疯了。
“忆春。”他唤。
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