他做不到。
“嗯，”他说，“我会在这里。”
这句话说出口的时候，十一号自己都分不清，这到底是一个谎言，还是一个承诺。
他不知道。
但他知道的是，从这一刻起，他的命不再是自己的了。
不是严止肃的，不是暗卫营的，不是任何人的。
是眼前这个人的。
景忆春听到他的回答，那双瑞凤眼里的光又亮了几分。
他抿着唇笑了，笑容很浅很浅，但眼尾的绯色却很深很深。
“那太好了，”景忆春轻声说，“太好了。”
他伸出手，拉住了十一号的袖角。
那一截袖子是黑色的夜行衣的布料，粗糙、冰冷、沾着夜露和尘土。
但景忆春像是抓住了什么珍贵的东西一样，将那一小截布料攥在手里，紧紧地、不松手。
“你不要走，”景忆春说，声音轻轻的，“我一个人……怕黑。”
十一号低头看着他攥着自己袖角的手指，那根根分明的、苍白的、纤细的指尖，在夜色中微微泛着光。
他没有抽回袖子。
他就那样站在那里，任由那个人攥着他的衣角，在月光下，在这座破败的、荒凉的、被遗忘的宫殿里。
一个人怕黑。
另一个人在黑暗中找到了一个让他不再怕黑的人。
两个被全世界抛弃的人，在这座没有人会经过的废弃宫殿里，相遇了。
月光透过破败的窗纸照进来，落在他们身上，将两个人的影子投在斑驳的墙壁上，一个高一些，一个矮一些，靠得很近很近，近到影子几乎融在了一起。
十一号看着那个影子，心里有一个声音在说：
也许这就是命。
也许他今天没有死成，不是因为巧合，不是因为那个人的咳嗽声，不是因为那碗水——而是一个安排。
一个他从未相信过、也从未期待过的、叫做“命运”的安排。
——
那一夜之后，十一号就留下来了。
他不知道该怎么定义自己的身份。
说是奴仆，他没有签过任何契约，也没有任何人差遣他来做这份差事；说是侍卫，他没有领过一文钱的俸禄，也没有任何守卫宫禁的职责；说是朋友，他的身份和来历又太过可疑，配不上“朋友”这两个字。
但景忆春不在乎这些。
景忆春只是在他留下的第二天早上，从榻上坐起来，揉着惺忪的睡眼，看到他还站在床边的时候，露出了一个明亮的、毫无防备的、像是阳光穿透云层一样的笑容。
“你还在，”景忆春的声音带着刚睡醒的沙哑，欢喜从每一个音节里溢出来，“你真的还在。”
他说这话的时候，眼睛亮得像两颗星星，眼尾因为刚睡醒而微微泛红，里衣的领口在睡梦中蹭开了两颗扣子，露出一截瘦削的、苍白的锁骨。
清晨的微光从破败的窗纸里透进来，落在他身上，给他镀上了一层薄薄的金色。
十一号看着那个笑容，喉结动了动。
他想说“我当然在”，但话到嘴边变成了一个生硬的、几乎听不见的“嗯”。
景忆春似乎已经习惯了他这种寡言少语的样子，也不在意，自顾自地笑着，将被子拉到下巴，只露出一双眼睛，弯弯地看着他。
“十一，”景忆春从被子里伸出一只手，朝他招了招，“你过来。”
十一号走过去，在床边蹲下来，与景忆春平视。
景忆春伸出手，指尖碰了碰十一号的面巾。
“你为什么要一直戴着这个？”景忆春歪着头，有些好奇地问，“这里只有我们两个人，你摘下来让我看看你的脸好不好？”
十一号的身体微微僵了一下。
摘下面巾？
他在暗卫营里待了那么多年，从来没有在任何人面前摘下面巾。
面巾是暗卫的规矩——不露真容，不留痕迹，不让人记住你是谁。
就连严止肃，也从来没有见过他的脸。
他习惯性地拒绝了：“不好。”
景忆春愣了一下，然后收回了手，垂下眼睛，长长的睫毛微微颤了颤。
“好吧，”他的声音轻了半分，带着一点不易察觉的失落，“那就不摘。”
他缩回被子里，只露出半张脸，那双瑞凤眼从被子的边缘望过来，像是隔着一层薄雾看着十一号。
十一号的心脏猛地抽了一下。
那种陌生的、柔软的、像是被什么东西攥住的感觉又来了。
他在心里骂了自己一句：
你是个暗卫，你没有心，你没有情绪，你不需要因为一个人失落的眼神就恨不得把面巾扯下来给他看。
但他发现自己真的在认真思考一个问题：如果景忆春再问一次，他会不会摘？
他不知道答案。
这让他感到恐惧。
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