离得近了，那张脸更加好看了。
圣武帝低头看着那个少年，看着他微蹙的眉头、轻颤的睫毛、干裂的嘴唇、搭在被沿上的纤细手指。
他注意到少年的手指上有几个细小的伤口——像是被针扎的，伤口已经结痂了，但还没有完全愈合。
掌心里有薄薄的茧——不是习武的茧，而是做杂活的茧，是劈柴、烧水、缝衣服磨出来的茧。
一个皇子的手，长出了劳作的茧。
圣武帝的眼眶突然有些热。
他连忙别过脸去，假装在看窗台上的那盆野花——那是一株不知名的小花，从墙角的石缝里长出来的，被人小心翼翼地移到了一个小小的破瓦盆里，放在窗台上能晒到太阳的地方。
花已经谢了，只剩下几片半黄不绿的叶子，但盆里的土是湿润的，显然每天都有人在浇水。
一盆野花都有人照顾。
而这个孩子，十七年来，没有人照顾他。
圣武帝站在窗前，背对着榻上的少年，肩膀微微僵硬。
他不敢再看那张脸了。
因为他怕自己再看下去，会控制不住情绪，会在这个孩子面前失态，会在所有人面前暴露出他此刻心里翻涌着的、复杂的、说不清道不明的感情。
那不是纯粹的父爱——他不敢说自己对这个孩子有父爱。
十七年的不闻不问，他没有资格谈什么父爱。
那也不是纯粹的愧疚——愧疚当然有，但不全是。
在愧疚之外，还有一种更强烈的、让他措手不及的、甚至是让他感到害怕的情感。
那种情感叫做“喜欢”。
不是父亲对儿子的喜欢，而是一个人对另一个人的、毫无理由的、发自内心的喜欢。
就像你在路上看到一朵花，你不知道它是谁种的，不知道它叫什么名字，但你看到它就高兴，就想停下来多看两眼。
他喜欢这个孩子。
喜欢他安静睡觉的样子，喜欢他漂亮但不张扬的脸，喜欢他那双虽然闭着但一定干净清澈的眼睛，喜欢他那双被针扎出伤口、被劳动磨出薄茧的手，喜欢他即使是住在冷宫里也要把被子叠成豆腐块、把碗洗得锃亮、给一盆野花浇水的那股子认真劲儿。
这是一个好孩子。
圣武帝在心里默默地说。
你不需要了解他，不需要知道他的过去，不需要知道他的品性——只需要看他的脸，看他的手，看他住的地方，你就知道，这是一个好孩子。
沈鹤归站在门口，一直没有进去。
他看着圣武帝走进寝殿，看着他在榻前驻足，看着他在窗前沉默，看着他的肩膀微微颤抖。
他的目光平静地追随着那个帝王的背影，像一个旁观者，又像一个见证者。
然后他的目光落在了榻上那个少年的脸上。
沈鹤归见过很多美人。
他活了这么多年，走遍天下，见过大漠的落日、江南的烟雨、塞北的风雪、岭南的花海。
他也见过无数张面孔，美的、丑的、平凡的、惊艳的，什么样的都有。
他以为自己早就对“美”这个字免疫了，不会再因为一个人的容貌而产生任何多余的情绪。
但看到这个少年的那一刻，他发现自己错了。
这个少年的美，不是那种让人惊叹的、震撼的、想要顶礼膜拜的美。
而是一种让人心疼的、让人心软的、让人想要好好保护的美。
就像你在冰天雪地里走了一整天，又冷又饿又累，快要撑不住的时候，突然看到前面有一间亮着灯的小屋，烟囱里冒着炊烟，窗户上结着雾蒙蒙的哈气。
你知道那间小屋里一定有温暖的炉火、热腾腾的饭菜、干燥的被褥。
你还没有走进那间小屋，但你已经开始觉得温暖了。
这个少年给沈鹤归的感觉就是这样。
他还没有跟这个少年说过一句话，甚至还没有看到他的眼睛，但他已经开始觉得这个世界好像没有那么冷了。
沈鹤归垂下眼睛，将那一瞬间的波动压了回去。
他恢复了那副万年不变的、面无表情的样子。
但他心里知道，这个少年，会改变很多东西。
景忆春其实早就醒了。
十一号出去打水的时候，圣武帝一群人浩浩荡荡地进了院子。
脚步声虽然被压得很轻，但对于一个在冷宫里住了十七年、早已习惯了寂静的人来说，那些脚步声就像是擂鼓一样响亮。
但他没有动。
因为他听到了7749的声音。
〈大人！大人！检测到大量生命体征靠近！数量约为二十到三十人！为首的是圣武帝！〉
景忆春在心里轻轻地“嗯”了一声。
〈大人，您不紧张吗？〉7749的声音里带着一丝困惑，〈按照这个世界的设定，圣武帝是您的父亲，但同时也是将您遗弃在冷宫十七年的人。他这个时候突然出现，按照剧情发展逻辑，大概率不会是什么好事。您要不要先防御一下？〉
〈不用。〉景忆春在心里说，声音平静得像一潭水。
〈为什么？〉7749不解。
景忆春没有回答。
因为他知道答案，但他不想跟7749解释。
他知道圣武帝为什么会来。
不是因为十一号去绑了太医——那只是一个引子。
真正的原因是，十七年了，圣武帝的心里一直有一根刺，一根他没有拔掉、也不敢碰的刺。
他以为不碰就不会疼，但那根刺在那里扎了十七年，从来没有停止过让他隐隐作痛。
今天，十一号的那根针扎破了那个脓包，把“景忆春还活着，而且活得不好”这个事实狠狠地甩在了圣武帝的脸上。
他来了。
不是因为父爱，不是因为愧疚，而是因为他终于不得不面对那根扎了十七年的刺了。
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