宣王府后园，寒潭如墨。
升降台无声上行，铁轴在冰层夹缝里缓缓咬合，发出极细微的“咔、咔、咔”三声——不是机械的钝响，而是某种精钢簧片被依次拨动的颤音，像毒蛇吐信前喉管的微震。
苏锦瑟指尖悬在升降柱第三道凸棱之上，指腹轻叩三下，力道分毫不差：第一下短而脆，第二下缓而沉，第三下拖半息，尾音微扬——正是魏十三咽着血沫时，用舌根抵着断颚说出的暗号节奏。
头顶冰层传来“嗡”一声低鸣，如巨兽腹中滚过闷雷。
上方一整块丈余厚的玄冰穹顶，竟如活物般向两侧滑开，露出一道仅容运冰车通过的窄缝。
冷风裹着梅香与酒气扑面而来，混着炭火烘烤冰雕时蒸腾的白雾，氤氲如幻。
升降台停稳。
苏锦瑟掀开铁桶盖。
萧承景蜷在桶底，双目紧闭，唇色青紫，脖颈处一道浅红压痕尚未褪尽——那是顾夜白剑柄留下的“绞龙位”印记，既未伤筋骨，又足以锁死他半身经脉，连梦呓都发不出。
她指尖探他腕脉，跳得急而弱，像被冻僵的雀鸟在胸腔里扑棱翅膀。
“还活着。”她低声道，声音被风一吹就散，却落进顾夜白耳中。
他没应，只将铁桶稳稳提起，肩背微沉，黑木箱早已收入皮影匣底层——那口棺材太显眼，此刻它只是个空壳，真正的杀器，是箱内暗格里三枚淬过寒潭血的透骨钉，和匣底一层薄薄的“霜烬粉”，遇热即燃，燃则无声无烟，专蚀筋络。
苏锦瑟已打开青瓷小盒。
晦颜散膏体在掌心揉开，灰褐如陈年淤泥，腥气钻鼻。
她抬手，先抹自己左颊——指尖所过之处，雪肤瞬间黯沉，浮起一层久晒风霜的青灰，连眼尾细纹都似被冻裂的冰面，蜿蜒出真实到令人心悸的枯槁感。
再抹右颊，动作更重，膏体嵌入毛孔，仿佛真有十年苦役的盐霜与冻疮在皮下悄然复活。
她抬眸，望向顾夜白。
他正垂眼解衣襟扣带，玄铁护腕卸下，露出一截小臂——筋肉绷紧如弓弦，却无半分暴戾，只有一种被千钧重压磨出来的静默张力。
她上前一步，指尖沾膏，朝他眉骨一点。
那点灰落下去，竟如墨入雪，瞬间洇开一片阴影，将他原本凌厉如刀锋的轮廓柔化、压低、蒙尘。
再往下，颧骨、下颌、喉结……每一寸都被晦颜散覆盖，肤色沉如古铜锈，连眼白都泛起一丝浑浊的黄。
他抬眼。
目光撞上她的。
没有言语，却像两柄未出鞘的剑，在鞘中轻轻相击——铮然一声，心知彼此已非原貌，亦非旧人。
运冰车推出升降台，轱辘碾过冰砖地，发出沉闷的“咯吱”声，像老牛拖着冻僵的蹄子。
假山近在咫尺。
苏锦瑟脚步未停，袖中左手却已悄然掐住一枚银针——不是防敌，是压惊。
她盯着前方那道冰雕屏风，高逾丈二，通体剔透，内里竟有活水流淌，水珠凝成冰珠，沿着屏风上镂刻的“风云录”三字缓缓滑落，滴入下方青铜蟾蜍口中，“咚、咚、咚”，声声清越，竟与方才暗道里的凿冰声，节拍一致。
屏风前，五张紫檀圈椅围坐。
沈砚舟执杯，袖口金线绣着一只展翅云鹤——那是风云录主评的标记；柳扶风正用银筷拨弄冰盘里半融的鹿茸羹，筷尖微颤，不是手抖，是真气在经脉里游走不畅的征兆；谢昭仪指尖捻着一枚朱砂印，印面朝下，压在膝头素绢上，仿佛随时准备盖下某个名字的死刑批文……
他们谈的不是风月，是价格。
“……沈兄以为，‘孤辰剑主’这一席，值几座盐井？”柳扶风笑问，声音温润如玉，可话里没半分暖意。
沈砚舟啜了口酒，目光扫过冰雕屏风背面——那里，一张新绘的榜单草稿正被寒气凝住，墨迹未干，“孤辰剑主·顾夜白”六字赫然列于第七，下方一行小楷：“待验·血案疑云·需洗白”。
苏锦瑟脚步一顿。
不是因那名字，是因屏风右下角——一块冰面略显浑浊，映不出人影，却倒映出假山石缝深处，一道极淡的影子。
那影子未动，却像一柄悬在鞘中的剑，鞘未开，寒气已渗出三尺。
她瞳孔骤缩，指尖银针几乎要刺破掌心。
顾夜白却已侧身半步，不动声色地挡在她身前，宽袖垂落，遮住她微颤的手。
他没看屏风，没看权贵，只微微偏头，目光如刃，切向假山石缝最幽暗的那一寸。
那里，一株枯梅斜生而出，枝干虬结，影子投在冰壁上，本该是歪斜破碎的——
可那影子的末端，却笔直如尺，纹丝不动。
像一把剑，插在雪里，连风都不敢碰。
假山石缝里那道影子不动，风却停了。
苏锦瑟的呼吸在喉底一滞，像被冰珠卡住——不是怕，是猎人乍见猛虎伏于必经之路时，骨髓里本能窜起的警醒。
她指尖银针已抵掌心，刺破一层薄皮，血珠将出未出，咸腥气混着晦颜散的腐土味，在舌尖炸开一丝清醒：不能动，不能喘，连睫毛颤一下都可能惊起杀机。
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