何坚的腿越来越不好了。
拄着拐杖，走几步就要歇一歇。从堂屋走到天井，往常几步路的功夫，现在要走好一会儿，中间还得停下来喘口气。鸟市去不了了。那个他提了十几年的旧鸟笼，如今只能挂在天井的枣树枝上，画眉鸟在里面跳来跳去，叫得不如以前好听了。声音闷闷的，像是也知道了主人的难处。
何坚坐在天井里，看着鸟笼，发愁。
他穿着一件灰色的旧棉袄，领口的扣子没系，露出里面白色的衬衣领子。拐杖靠在椅子旁边，是一根老竹子做的，磨得油光水滑。他坐在那把旧藤椅上，身子往前倾，两只手搭在膝盖上，目光定定地看着挂在树枝上的鸟笼。
高寒去看他，推门进来的时候，看到他正对着鸟笼说话。
“你啊，别着急。等过两天我腿好点了，带你去鸟市转转。那些老伙计都想你了，你知不知道？老王头家的那只百灵，上次跟你对唱，输了，不服气，说要再跟你比一回……”
画眉鸟在笼子里蹦跶了两下，歪着头看了看他，叫了两声，像是在回应。
豆豆在旁边写作业，趴在院子里的石桌上，面前摊着一本算术本。他头也不抬，嘴里嘟囔着：“爷爷又跟鸟聊天了。”
“小孩子不懂。”何坚瞪了他一眼，“这叫交流。我跟它说话，它跟我说话，我们爷俩好着呢。”
高寒忍不住笑了，走过去，在何坚旁边的凳子上坐下来。
“你跟它说，它听得懂吗？”
“听得懂。”何坚认真地说，转过头看着她，“它叫得不好听的时候，我跟它说，好好叫。它就好好叫了。你听——”
他对着鸟笼吹了一声口哨，声音清亮。画眉鸟歪着头看了看他，眨了眨眼睛，然后抖了抖翅膀，叫了几声。清脆，响亮，在院子里回荡开来。
“听到了吧？”何坚得意地笑了，眼睛眯成一条缝，“它听得懂。”
高寒看着他和鸟之间的互动，嘴角浮起笑意。
“听得懂。”她说，“你跟它说话，它跟你说话。你们俩，谁也离不开谁。”
“离不开。”何坚点点头，伸手摸了摸鸟笼，手指头在竹条上慢慢地划着，像是在抚摸一个老朋友的头。“我走了，它怎么办？”
他顿了顿，声音低了下去：“秀英不喜欢鸟，嫌吵。豆豆要上学，没空管它。没人管它。”
高寒看着他，没有说话。
“你不会走的。”她过了一会儿才开口，“你还硬朗着呢。”
“硬朗什么？”何坚苦笑了一声，拍了拍自己的腿，“七十四了。腿不行了，心脏也不好。马云飞走了两年了，李智博也走了。哪天就轮到我了。”
他说得很平静，像是在说别人的事情。语气里没有恐惧，也没有悲伤，只是一种淡淡的、接受了一切的了然。
“我不怕死。”他说，目光又落到鸟笼上，“就是放心不下这鸟。还有秀英，还有豆豆。还有你们。”
高寒没有说话。
她看着何坚，看着他花白的头发，看着他脸上深深的皱纹，看着他瘦削的手背上凸起的青筋。她想起他年轻时候的样子。在上海，在公共租界的那间小屋里，五个人挤在一起过年。他包了饺子，白菜猪肉馅的，白菜多肉少，但味道很好。他端着碗，挨个给大家分饺子，嘴里喊着：“吃，趁热吃，凉了就不好吃了。”
那时候他多年轻啊。头发乌黑乌黑的，腰杆挺得直直的，笑起来中气十足，整个屋子都被他的笑声填满了。
五十年了。
那个声音还在。笑起来的样子还在。
但人老了。头发白了，背驼了，走不动了。
她伸出手，握住何坚的手。
他的手很瘦，青筋一根一根的，像干枯的树枝。但很暖。她握着，感觉到他的手在她的掌心里微微动了一下，然后反过来握住了她的手。
“你会没事的。”她说，声音很轻，但很坚定，“我们都会没事的。”
何坚看着她，沉默了一会儿，然后点了点头。
“嗯。”他说，声音有些沙哑，“会没事的。”
画眉鸟在笼子里跳了跳，抖了抖翅膀，又叫了几声。声音比刚才轻了一些，柔了一些，像是在安慰他。
阳光照在天井里，照在枣树上，照在鸟笼上，照在两个老人身上。豆豆趴在石桌上写作业，铅笔在纸上沙沙地响着。风吹过，枣树的叶子轻轻摇动，发出细微的声响。
何坚靠在椅背上，闭上了眼睛。画眉鸟也不再叫了，歪着头，缩着脖子，安静地待在笼子里。
天井里安静下来。
高寒坐在那里，握着何坚的手，没有松开。她看着那只画眉鸟，看着它在笼子里安静地待着，偶尔动一动，换个姿势，又安静下来。
她想起很多事情。想起那些已经走了的人，想起那些还在的人。想起那些花，那些树，那些信。
一代一代，不会断。
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