诺雪把布放进围裙口袋，走到工作台前，从一堆图纸里抽出一张展开。那是幅设计图，线条流畅，标注细致，画的是一个开放式的展厅布局，中央有个环形展台，墙上挂着大幅藤艺装置。
“我想让更多人看到我们的作品。”她说，“不只是现在这一间小屋能装下的。上次展览，有人留言说‘原来藤也能说话’，还有学生专门跑来问我能不能学。我那时候就想，如果有一个固定的地方，能把这些喜欢的人聚起来，一起做点什么，该多好。”
她指着图纸一角写着的“悠家藤艺·第一分店”几个字，笑了笑：“哪怕只有一家起步，也是个开始。”
小悠看着那行字，又抬头看妈妈的脸。她发现她的眼睛亮亮的，不是生气时的光，也不是委屈时的湿意，而是一种她很久没见过的东西——像是小时候妈妈第一次完成《荒生》那件作品时的样子，整个人都轻了起来。
“所以你不只是为了开店？”她问。
“不只是。”诺雪轻轻合上图纸，“我是想让这个家做的东西，能走得更远一点。你也看到了，很多人喜欢。我不想因为怕累、怕麻烦，就把可能的机会关在外面。”
小悠点点头，没再说什么。她走过去，从架子上拿下一个迷你藤编鸟巢，那是她小时候妈妈给她做的第一个玩具，现在已经有些褪色，但结构依旧完整。
“我记得你说过，编这个用了三天。”她摩挲着边缘，“你说每根藤都要找到自己的位置，不能硬塞。”
诺雪笑了：“你还记得啊。”
“我都记得。”小悠把鸟巢放回去，转身走向门口，“妈，你继续忙吧，我不打扰了。”
“好。”诺雪应着，重新拿起布开始擦拭另一块玻璃，“晚上想吃什么？我来做。”
“面就行。”小悠回头说，“爸爸也爱吃面。”
诺雪点点头，没再多问。
小悠走出工作室，轻轻带上门。走廊恢复安静，只有远处厨房传来一声水壶哨响，短促清亮。
她回到自己房间，关门落锁，走到书桌前坐下。蓝色笔记本摊开在面前，她翻到新的一页，用铅笔写下：
**爸爸的想法：怕妈妈累倒**
下面一行写：
**妈妈的想法：想让工作室发展**
她在两行字中间画了一条虚线，然后在中间写了一句：
**他们其实都在为对方考虑**
写完后，她盯着这页看了很久。笔尖悬在纸上，差点想再加一句“但他们都不说”，可她忍住了。这不是评判的时候，也不是下结论的时候。她只是需要记住这些话，像收集拼图碎片一样，一片片摆好，等合适的时机再拼起来。
她合上笔记本，从抽屉里取出两张便签纸。一张是她之前抄问题的原稿，已经皱了角；另一张是空白的。她把原稿折好，放进信封，压在台灯底下。另一张她展开，写了一行字：
“妈妈说，想让更多人看到我们的作品。”
她把这张纸仔细折成小方块，夹进妈妈常用的速写本里——就在那张《荒生》草图的后面。那里是妈妈每次完成作品后都会翻看的地方。
做完这些，她坐回椅子上，双手交叠放在桌上，望着窗外。
院子里，杰伊还坐在藤椅上，茶杯空了，手搭在扶手上，目光落在院角那丛新生的紫藤上。阳光穿过叶片，在他脸上投下斑驳的影。诺雪的工作室灯亮着，窗帘半拉，能看到她弯腰整理工具柜的身影，动作轻柔有序。
小悠看着他们，一个在明处静坐，一个在灯下忙碌，中间隔着整栋房子的距离。
她没有叫他们，也没有再走出去。
她只是静静地坐着，直到窗外的光由金黄转为淡橙，直到风从窗口吹进来，掀动了桌上的信封一角。
她伸手按住它，确保它不会飞走。
然后她抬起头，看着镜子里的自己。
十分钟后，她站起身，把椅子推回桌下，走出房间。
客厅没人喊她吃饭，也没人说话。
她径直走向厨房，打开冰箱，看了看里面的食材。
然后她拿出面条、鸡蛋和青菜，放到灶台上。
水还没烧开，她站在锅前，看着蒸汽一点点升起来。
锅盖边缘开始冒气。
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