他抱着牌位，一步一步，走上山去。
脚步声在青石板上，发出清脆的哒哒声，在山谷中回荡。
山风从对面吹来，带着松脂的清香和泥土的气息，拂在脸上，凉丝丝的。
远处的鸟儿在叫，叫声清脆，像是在唱歌。
聚义厅前，那块空地上，已经挖好了一个墓穴。
墓穴很大，很深，四壁用青砖砌着，整整齐齐。
墓穴旁边，堆着一块巨大的石碑，碑上还没有刻字。
武松站在墓穴前，低头看着那个深坑。
坑底是新鲜的黄土，湿润润的，散发着泥土特有的腥气。
他把牌位放在一边，跳下墓穴。
方杰大惊：“武都头！你——”
武松没有理他。
他蹲下来，用手把坑底的土，一块一块地拍实。
他的手很大，指节粗壮，那些泥土在他掌下，变得平整、坚硬。
他拍得很认真，一寸一寸，像是要把什么东西压实。
燕青跳下来了。
方杰跳下来了。
那些将领，一个接一个，跳下来了。
几十个人，蹲在墓穴里，用手拍着泥土。
没有人说话，只有手掌拍击泥土的声音，啪啪啪的，像雨点打在窗上。
拍完了，他们爬上来。
武松最后上来，他的手全是泥，指甲缝里塞满了土，掌心磨得通红。
他没有洗，就那么站着，看着灵柩被缓缓放入墓穴。
灵柩落底的时候，发出沉闷的一声响。
那声音在墓穴中回荡，嗡嗡的，像是叹息。
武松拿起第一锹土。
土是黄的，松软的，从铁锹上滑落，落在棺盖上，发出沙沙的声响。
他撒得很慢，很轻，像是怕惊醒了睡着的人。
一锹，两锹，三锹……
黄土渐渐盖住了棺盖，盖住了那四个字。
燕青过来，接过铁锹。
方杰过来，接过铁锹。
那些将领，那些士卒，一个接一个过来，每个人撒三锹土。
墓穴，渐渐平了。
最后，是那块石碑。
石碑很重，十几个人才抬起来。
武松站在碑前，手里拿着一把刻刀。
碑上还没有字，等着他来刻。
他举起刻刀，刀尖抵在石面上。
石面是青灰色的，粗糙，冰凉，刻刀抵上去，发出刺耳的吱嘎声。
他的手动了一下，石面上留下一道白痕。
他刻得很慢，一笔一划，像是在用刀，又像是在用笔。
第一笔，一横。
第二笔，一竖。
第三笔，一撇。
一个字，一个字，慢慢地，出现在石碑上。
“宋”
“故”
“靖”
“南”
“侯”
“林”
“公”
“讳”
“冲”
“之”
“墓”
最后两个字，他刻了很久。
“之墓。”
刻完最后一个笔画，他放下刻刀。
石碑上，那些字歪歪斜斜，一点都不好看。
可每一个笔画，都刻得很深，深得像是要把石头刻穿。
他退后一步，看着那块碑。
风吹过来，碑上的石粉被吹散，纷纷扬扬的，像雪。
那些字在阳光下，白得刺眼。
武松忽然跪下来。
他跪在碑前，额头抵在冰凉的石面上。
石面粗糙，硌得他额头生疼。
可他没有动。
他就那么跪着，额头贴着石碑，闭着眼睛。
他听见风的声音，从山顶吹过，呜呜的，像有人在哭。
他听见松枝摇摆的声音，沙沙的，像有人在说话。
他听见鸟叫的声音，清脆的，像有人在唱歌。
他听见自己的心跳，咚咚咚的，像有人在敲门。
“哥哥，”他开口，声音沙哑得几乎听不清，“到家了。”
风停了。
鸟不叫了。
松枝也不摇了。
天地间，一片寂静。
武松站起身。
他的额头被石碑硌出一个红印，深深的，像是刻上去的。
他没有擦，转身，看着那些站在他身后的人。
方杰，燕青，庞万春，还有那些叫不出名字的兄弟。
他们站在暮色中，脸上的泪痕被风吹干，又被新的泪浸湿。
武松看着他们，一字一顿：“哥哥走了。可梁山还在。”
他指着那块碑：“哥哥在看着咱们。”
他指着山下的田地，指着那些房屋，指着那些炊烟：“那些百姓，那些孩子，那些活着的人，他们在看着咱们。”
他指着自己，指着方杰，指着燕青，指着每一个人：“咱们，得替哥哥活下去。”
方杰擦了一把泪，独臂握拳：“武都头，俺听你的。”
燕青苍白着脸，深深一揖：“武都头，属下愿效犬马之劳。”
庞万春坐在轮椅上，老泪纵横：“老夫这把老骨头，就交给梁山了。”
那些将士，齐刷刷跪下。
武松看着他们，喉头滚动。
他深深抱拳，一揖到地：“诸位兄弟，武松……谢谢你们。”
他直起身，走到石碑前，最后看了一眼。
碑上的字，在夕阳下，泛着金色的光。
那光很暖，像是有人在笑。
他转身，大步向山下走去。
身后，那面“林”字大旗，在山顶猎猎飘扬。
夕阳沉入西山，天边烧起晚霞。
那霞光，红得像火，红得像血，红得像那些年他们一起流过的血。
霞光落在碑上，那些字被镀上一层金，亮得耀眼。
山下的百姓，点起了灯。
一盏，两盏，十盏，百盏……
那些灯火，从山脚一直亮到天边，像是地上的星星，像是天上的河。
武松站在半山腰，回头望去。
灯火中，那座碑静静地立着。
碑上，歪歪斜斜的字，在光中微笑。
他忽然想起林冲说过的话。
“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”
他看着那些灯火，看着那片被照亮的天空，喃喃道：
“能。哥哥，能。”
风从山顶吹来，带着松脂的清香和泥土的气息，拂在他脸上。
那风很轻，很柔，像是一只手，在抚摸他的头。
他闭上眼睛。
那手，还在。
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