林冲下葬后的第三天,梁山聚义厅中,气氛压抑得像暴风雨前的天空。
武松坐在林冲生前常坐的那把椅子上,椅背很高,他靠在上面,头微微垂着。
三天了,他没有换过衣裳,还是那身缟素,白布上溅了几点泥渍,袖口磨得起了毛。
他的眼睛红红的,眼眶深陷,下巴上冒出青黑的胡茬,一根一根,像钢针。
整个人的精气神像是被抽走了大半,连呼吸都是轻的,像是怕惊动什么。
方杰站在他旁边,独臂撑着桌沿,欲言又止。
燕青靠在柱子上,脸色苍白,嘴唇干裂,一层层白皮翘起来,像冬日里干涸的河床。
庞万春坐在轮椅上,膝盖上盖着一条薄毯,毯子下面空荡荡的,风从裤管里灌进去,把布料吹得微微鼓动。
厅里还坐着十几个人,都是梁山各营的头领。
有的从汴京跟回来的,有的留守梁山的,还有几个是新近从各处来投奔的。
他们坐在那里,有的喝茶,有的抽烟,有的盯着地面发呆。
空气中弥漫着旱烟的辛辣气味,混着木头潮湿的霉味,和从窗外飘进来的松脂香。
没有人说话,只有茶碗盖碰撞的声音,叮叮当当的,像秋后的蟋蟀。
终于,一个年轻的头领站了起来。
那人二十出头,浓眉大眼,脸上有一道新伤,从左眉梢一直划到耳根,缝了七针,线还没拆,像一条黑色的蜈蚣趴在那里。
他叫马骏,原是禁军里的一个营头,跟着林冲打过金兵,林冲被抓后,是第一批联络燕青要救人的。
他站在那里,喉结上下滚动了几下,像是在咽什么东西。
“武都头,”他开口,声音有些发紧。
“俺有句话,不知当讲不当讲。”
武松没有抬头,只是微微点了点头。
马骏深吸一口气。
那口气吸得很深,胸膛鼓起来,破旧的甲胄发出咯吱的声响。
“林将军走了。咱们替他报了仇,蔡京杀了,童贯杀了,狗皇帝也跑了。”
“可然后呢?这天下,怎么办?”
他环顾四周,声音渐渐大了起来。
“金兵还在北边,虎视眈眈。”
“朝廷没了,各地官员有的跑了,有的自立为王,有的还在观望。”
“百姓们人心惶惶,不知道明天会怎样。”
“俺们梁山,五万弟兄,打下了汴京,杀了奸臣,赶走了皇帝。”
“可要是就这么散了,林将军的血,不就白流了吗?”
厅中有人点头,有人交头接耳,嗡嗡的声音像一群苍蝇。
马骏的声音更高了。
“国不可一日无主。”
“这天下,得有人管。”
“这百姓,得有人护。”
“这金兵,得有人去打。”
“俺觉得——”
他顿了顿,目光落在武松身上,眼神里有火在烧。
“俺觉得,武都头应该做这个主。”
厅中,瞬间安静了。
那安静像一块石头砸进深潭,水花溅起来,又落下去,涟漪一圈一圈地扩散。
所有人都在看武松。
有人眼中闪着光,有人眉头紧锁,有人嘴唇微张,有人手里的茶碗停在半空,茶水歪出来,顺着指缝淌,烫了手,都没有察觉。
武松抬起头。
他的眼睛红红的,可那红不是哭的红,是火的红。
他看着马骏,看了很久。
久到马骏的腿开始发软,久到他脸上的伤疤开始发痒,久到他几乎要后悔说出那句话。
“你说什么?”
武松的声音很低,很沉,像从井底传上来的回声。
马骏咽了一口唾沫,喉咙里发出咕咚一声响。
“俺说……俺说武都头应该做皇帝。”
方杰手里的刀,哐当一声掉在地上。
刀刃磕在青砖上,蹦出一串火星子,嗡嗡地颤了好一会儿。
燕青靠在柱子上,身体晃了一下,像被风吹动的旗杆。
庞万春的轮椅吱呀一声响,他整个人往前倾了倾,又重重靠回去。
武松站起身。
椅子被他带得往后滑了一尺,椅腿在地上刮出刺耳的嘎吱声,像猫爪挠在玻璃上。
他走到马骏面前,比他高了整整一个头。
他低头看着他,那目光像刀,像剑,像要把人从中间劈开。
“你再说一遍。”
马骏的腿在抖,膝盖碰在一起,发出轻微的磕碰声。
可他咬着牙,把腰挺直了,仰着头,看着武松的眼睛。
“俺说,武都头应该做皇帝。”
“林将军不在了,这天下,只有武都头能扛起来。”
武松的眼睛,猛地睁大了。
他张了张嘴,想说什么,可喉咙像是被什么东西堵住了。
他看见马骏脸上的伤疤,看见那七道针脚,看见那年轻人眼中的火。
他转头,看方杰。
方杰站在那里,独臂垂着,眼眶通红,嘴唇哆嗦着,可他没有摇头,也没有点头。
他只是看着武松,那眼神像是在说——你说什么,俺都听。
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