幻心圣尊的手掌从天空拍下来的时候,没有人躲。
不是不想躲,是没力气了。
那手掌由七彩心魔劫光凝成,五指如山,掌心纹理清晰可见——每一条纹理都是一张扭曲的人脸,嘶吼着、哭嚎着、狂笑着。手掌落下的速度不快,但笼罩了整段城墙,躲无可躲。
韩厉站在城楼最高处。
他身后是李二藏身的半塌箭楼,箭楼里是血毒发作已陷入昏迷的李二。韩厉知道这一掌不能躲,躲了,李二就没了。
他把断枪往地上一戳,枪杆入砖三尺。然后仰头,独眼瞪着那只七彩巨掌。
“来啊!”
声音沙哑得像是从碎喉管里挤出来的,但城墙上每一个人都听见了。
巨掌落下。
城楼炸了。
砖石、木梁、铁瓦、旗帜,连同城楼上那口千斤铜钟,一起被拍成碎末。冲击波把城墙上的残兵掀飞出去,像狂风中的落叶。
韩厉站在废墟最前端。
他没有被掀飞。断枪戳进地面的那三尺救了他——但冲击波把他的铠甲撕成碎片,露出下面已经没几块好肉的躯体。肋骨断茬刺穿后背皮肤,白森森的骨尖上挂着碎肉。
他嘴角涌出一大口血,但没倒。
“还有——”
他咳了一声,血沫子喷在断枪上。
“——喘气的没?”
废墟里,一只手从碎砖下伸出来。是赵铁柱。他推开压在身上的半截门板,眼眶里那根断箭还嵌着,但另一只眼睛瞪着韩厉。
“有。”
然后是第二只手、第三只手、第四只——
五十三个人,从废墟里爬了出来。
有的断了腿,用刀撑着;有的瞎了眼,摸索着爬到韩厉身边;有的肚子被划开,用腰带缠了两圈,肠子没流出来但脸色白得像死人。五十三个人,站成一排,身后是堆成山的尸体——有混沌卫的,有血莲教徒的,有百姓的,有傀儡的,分不清谁是谁。
韩厉看了一眼那些尸体,又看了一眼身边这五十三个人。
“筑墙。”
他吐出两个字。
“用尸骨筑墙。”
没有人下令。但四十万百姓动了。
最先动手的是那个卖豆腐的老汉。他的厚背刀还没开过荤,刀刃上只有砍骨头留下的白印。他弯腰,抱住一具血莲教徒的尸体,拖到城墙缺口处,放下。然后是第二具、第三具。
他旁边,一个裹着小脚的老太太,搬不动尸体,就搬碎石。指甲翻了,指骨露出来了,她没停。她把石头一块一块垒在缺口上,垒到第三块的时候,石头滑下来砸了她的脚,她闷哼一声,继续垒。
一个七八岁的男娃,抱着一个混沌卫的头盔。那头盔的主人他已经找不到了,但头盔还在。他把头盔放在尸墙最上面,学着守城兵的模样,把头盔摆正,面朝城外。
“叔,你在这儿守着。”
他对头盔说了一句,然后转身继续找能垒墙的东西。
四十万人。
没有哭泣,没有尖叫,没有混乱。
他们在尸山血海中筑墙。
卖豆腐的老汉搬完第十具尸体后,直起腰,抹了一把脸上的血和汗。他回头看了一眼身后那些还在搬石头的百姓,突然笑了。
“他娘的,老子卖了一辈子豆腐,今天总算干了件像样的事儿。”
他旁边的年轻后生哭了出来。
“爹,咱们能活吗?”
老汉没回答。他弯腰,抱起第十一具尸体,用力托上墙。
“活不活的无所谓——这城,不能倒。”
赵铁柱在废墟里找到了独臂老张。
老张被压在两根房梁交叉的空隙里,奇迹般地没被砸死。但他的胸口塌了一块——不是被砸的,是之前背上那三根骨刺,有一根刺穿了肺。他每呼吸一次,胸口那个窟窿就往外冒血泡,咕嘟咕嘟响。
“老张!”
赵铁柱跪下来,想搬开房梁。
老张用仅剩的那只手按住他。
“别费劲儿了。”
他的声音很轻,但奇怪的是很稳。没有将死之人的惶恐,倒像是喝了二两酒后准备睡觉的闲适。
“铁柱——那袋烟。”
他从怀里掏出那个油腻腻的旱烟袋。烟袋上沾满了血,烟丝被汗浸湿了大半,散发出一股劣质烟叶特有的呛味。
“给韩老大。”
赵铁柱接过去,手抖得厉害。
“老张你撑住,我去叫——”
“叫他干什么。”老张打断了,咳了一声,嘴角溢出血,“他正忙着。别烦他。”
他仰面躺着,看着被硝烟遮蔽的天空。天上没有星星,只有七大圣尊的光柱和归墟裂缝里泄出的黑气。
“我这辈子,”老张说,“没娶媳妇,没儿子,就会抽烟。”
他咧嘴笑了一下,黄牙上的血丝在废墟的灰烬里格外刺眼。
“那袋烟给韩老大——让他活着回来嘬。”
说完这句话,他闭上了眼睛。
赵铁柱跪在那里,手里攥着旱烟袋。过了很久,他才站起来。他没有哭,但牙齿咬得咯嘣响。他把旱烟袋塞进怀里,从地上捡起老张留下的那面破盾。
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