母亲放下针线，揉了揉眼睛。
我闭着眼，听见她起身走开，脚步很轻。屋外风停了，屋里只剩下钟表指针走动的声音。毯子还盖在身上，暖意一点点沉进皮肤。那朵干花夹在书页里，压得平平的，像一片枯叶。
天快亮时，我醒了。
窗外灰蒙蒙的，楼下的自行车铃铛响了一声，有人推车出门。我坐起来，看见厨房灯已经亮了。母亲站在灶台前，背影微微弯着，正在煮粥。锅盖边沿冒出白气，她伸手掀了掀，动作慢而稳。
桌角放着那张地图。
我走过去，手指碰到纸面。边缘贴了胶带，折痕被仔细抚平。她没说话，也没回头，只是把粥盛进碗里，摆在老位置。
“你昨晚画的。”她终于开口，“补给点、路线……都标得很清楚。”
我没料到她会看懂这些。
“你要去的地方，不容易回来吧？”她舀起一勺凉了的茶水，吹了吹。
“但你会回来。”我说，“这次不一样。我知道怎么走，也知道为什么走。”
她点点头，把粥推到我面前。米粒熬得软烂，表面浮着一层薄油光。我低头喝了一口，热流顺着喉咙滑下去。
吃完后，我回到房间，关上门。
古镜躺在书桌上，五枚符印安静地亮着。我把它拿起来，掌心传来熟悉的温热。镜面映出我的脸——比之前瘦了些，眼神却不像从前那样总带着慌张。
我翻开笔记本，在空白页写下：
我要回去，不只是为了他们，也是为了不让妈妈再等得那么久。
笔尖顿了顿，我又添了一句：
如果我不回去，那些答应过的事，就真的断了。
清晨六点，阳台还没晒到太阳。
我坐在角落的小板凳上，双腿盘起，手放在膝盖上。空气微凉，楼下有老人提着鸟笼走过。我闭上眼，回忆白泽教过的口诀——不是大声念出来，而是让气息顺着念头走。
吸气时想雪峰顶上的风，呼气时想溪水流过石缝。
一开始什么感觉都没有。第三天早晨，指尖忽然发烫了一下，像被阳光照透的玻璃珠。第五天，胸口有了轻微震动，像是有什么东西在体内慢慢转圈。
进展很慢，但确实在动。
我开始收拾背包。
饼干、水壶、创可贴、手电筒，一样样放进最底层。翻到《十万个为什么》讲杠杆原理那几页时，我停下来。书页上有我用铅笔做的记号，那天小妖不会用滑轮吊水，就是照着这一页改的木架。
我把这几页撕下来，折好塞进塑料袋。
又找出一包缝衣针，是母亲常用的细针。她说过，针尖能破邪气。我不知道有没有用，但带上总比没有强。
晚上吃饭时，我主动接过碗筷去洗。
水流冲过瓷碗，泡沫堆起来。母亲站在我旁边擦桌子，突然问：“是不是又要走了？”
我停下动作。
“不会太久。”我说，“但我得回去一趟。村里的渠需要加固，春天快到了，他们要种树。还有雪山那边……它还在等我。”
她没说话，只是拿起抹布拧干。
“还会回来吗？”她问。
“一定会。”我转头看着她，“而且我会变得更厉害。”
她嗯了一声，把湿布搭在水池边。
睡前，我在床头铺开一张新纸。这次的地图更详细：从村落到山口，标了三个可能歇脚的地方；小妖住的岩洞旁画了个圈，写上“存粮”；通往雪岭的岔道用红笔加粗。
我对着古镜低声说：“我们该回去了。”
镜面泛起一丝微光，符印轻轻颤了下，像是回应。
第二天清早，我坐在窗边等天亮。
背包靠在墙角，拉链拉紧，侧面插着水壶。古镜贴身收在衣服内袋，靠近胸口的位置。我能感觉到它的温度，不烫，也不冷，就像一直醒着。
母亲在厨房热牛奶，香味飘进来。她今天穿了件厚外套，袖口磨得有些发白。
“路上小心。”她端着杯子进来，放在我手边。
“嗯。”
“别嫌麻烦，定时回来。”
“我知道。”
她伸手摸了摸我的头发，动作和小时候一样。然后转身出去，脚步声渐渐远了。
我打开窗户。
晨光斜照进来，落在地板上一块方砖。外面街道安静，只有远处公交车报站的声音。我深吸一口气，掏出古镜。
五枚符印同时亮起，光芒由弱变强，连成一圈。
我将左手按在镜面上，右手握紧边缘。符文开始转动，速度越来越快，光流沿着掌心爬上来。
背包背上肩时，带子有点紧。
我最后看了一眼房间——书桌上的铅笔盒，沙发上的旧布偶熊，墙上挂着的日历停在昨天。母亲刚才坐过的椅子还歪着一点，像是她走得匆忙。
镜中光影扭曲，一条光路逐渐显现。
我抬起一只脚，踩进光芒里。
身体开始变轻，像被风吹起的一片叶子。
另一只脚刚离地，楼下传来钥匙开门的声音。
我猛地回头。
门把手正在转动。
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