火把在风中猎猎作响。
许元的陌刀依旧稳稳地压在禄东赞的颈动脉上，只要那冰冷的刀锋再往前送半分，这位高原上的枭雄就会变成一具温热的尸体。
周围死一般的寂静。
只有远处未烬的辎重车偶尔发出噼啪的爆裂声，还有战马不安的响鼻声。
张羽和剩下的神机营将士们屏住了呼吸，手中的连弩并未放下，警惕地盯着那个跪在地上的老人。
许元没有立刻回答。
那双布满血丝的眼睛微微眯起，透过禄东赞那张沟壑纵横的老脸，他仿佛看到了那个在沙场上被火炮轰碎的陈冲，看到了那些倒在冲锋路上的年轻面孔。
那一刻，杀意在他胸腔里翻涌，如同即将喷发的火山。
理智告诉他，现在就该一刀结果了这个老东西，免得夜长梦多。
可看着禄东赞那双浑浊却充满了哀求的眼睛，那是对信仰最后的执着，是一个将死之人对神灵最后的敬畏。
许元的手腕僵了僵。
半晌。
那股令人窒息的杀气稍微收敛了些许。
“半刻钟。”
许元的声音沙哑冷硬，像是从牙缝里挤出来的。
他缓缓收回陌刀，退后一步，刀尖垂地，鲜血顺着血槽滴落，在沙地上汇聚成一个小小的血洼。
“谢……谢侯爷。”
禄东赞的身子颤抖了一下，像是卸下了千斤重担。
他没有再去管脖子上的伤口，而是艰难地挪动着膝盖，一点一点地调整方向，直到正对着东方——那是太阳升起的地方，也是吐蕃高原所在的方向。
他颤巍巍地举起那双沾满了鲜血和沙尘的手，掌心向天，随后缓缓匍匐在地，额头重重地磕在冰冷的沙砾上。
呜呜呜……
一阵低沉而古怪的吟唱声，从这个垂死的老人口中发出。
那不是汉语，也不是寻常的吐蕃话，而是一种更加古老、更加原始的祭词。
声音苍凉，悲怆，带着一种来自远古高原的荒蛮与神秘，在这充满了死亡气息的沙谷中回荡。
风似乎更大了。
卷起地上的血腥气，直往人鼻子里钻。
许元面无表情地看着。
他听不懂禄东赞在念什么，但他能感受到那种深入骨髓的绝望和忏悔。
这是一种仪式。
是一个王朝的缔造者，在向他的子民，向他的神灵，做最后的告别。
时间一点一滴流逝。
半刻钟，在战场的煎熬中显得格外漫长，又仿佛转瞬即逝。
当最后一缕吟唱声消散在风中，禄东赞缓缓直起了身子。
他的脸上，那种之前的恐惧、不甘、疯狂，统统消失不见了。取而代之的，是一种令人心悸的平静。
就像是暴风雨过后的海面，死寂，深沉。
他转过身，看向许元。
那双老眼中甚至带着一丝解脱的笑意。
“许侯爷。”
禄东赞整理了一下衣领，尽管那领口早已被鲜血浸透。他努力挺直了脊梁，维持着吐蕃大相最后的尊严。
“动手吧。”
只有三个字。
没有求饶，没有诅咒。
他闭上了眼睛，微微昂起头，露出了那苍老而松弛的脖颈。
风，停了。
所有人的目光都集中在了许元身上。
许元看着眼前这个老人。
平心而论，禄东赞是个天才。
在那样贫瘠苦寒的高原上，凭借一己之力，整合部族，学习唐制，硬生生将一个原始的部落联盟拔高到了能与大唐争锋的帝国高度。
这份才情，这份隐忍，若是放在中原，哪怕是放在史书中，也足以称得上一代人杰。
若是换个时间，换个地点。
或许许元会敬他一杯酒，叹一声英雄惜英雄。
但现在……
许元的脑海中闪过陈冲临死前那张被炮火熏黑的脸，闪过那一封封染血的家书，闪过那两万多名永远留在了异乡土地上的大唐儿郎。
那一丝刚刚升起的恻隐之心，瞬间被冰冷的现实碾得粉碎。
“你不该惹大唐。”
许元轻声说道。
话音未落。
唰！
陌刀扬起，寒光如电。
没有丝毫的犹豫，没有半点的迟疑。
这一刀，快得让人甚至看不清刀锋的轨迹。
噗嗤——
一声轻响。
禄东赞的身子猛地僵住。
一道整齐的血线出现在他的脖颈上，随后猛地绽开。
鲜血如喷泉般涌出，瞬间染红了他胸前的衣襟，也染红了他脚下这片埋葬了无数吐蕃勇士的沙土。
这位权倾高原、让大唐君臣都为之头疼了数十年的吐蕃大相，身子晃了晃，最终无力地栽倒在地。
他死了。
眼睛瞪得大大的，看着东方的天空，那是他永远也回不去的高原。
许元收刀。
他从怀里掏出一块破布，慢条斯理地擦拭着刀刃上的血迹。
动作很轻，很细致。
仿佛刚才杀的不是一代枭雄，而只是宰了一只待宰的羔羊。
“侯爷……”
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