“叔叔。”
“嗯。”
“那个拿画布的人，说得对吗？人真的应该那样活吗？”
灰烬沉思了片刻。画布上的人，出生，长大，结婚，生子，变老，等死。那是一种活法。但他们在这里，走路，等花，种名字，也是一种活法。不一样，但都是活。
“他说的，是一种活法。我们现在这样，是另一种。没有对错。”
芽点了点头。她靠着灰烬的腿，闭上眼睛，睡着了。
那天夜里，灰烬做了一个梦。梦里，他站在参天巨树的顶端。无数的花朵在他周围绽放，无数的名字在他身边盘旋。他低头看去，看见那些争吵的人不再争吵，而是在轻声交谈。他们说着自己的故事，并且耐心地倾听别人的故事。说完，听完，有人哭了，有人笑了。那个拿着画布的人不知何时又回来了，他静静地坐在旁边，也在听。听着听着，他把布从怀里拿出来，铺在地上。布上的图画，在那些故事的声浪里，开始生长、变化。不是被擦掉，而是长出了新的内容：出生的旁边，长出了走路；长大的旁边，长出了等待；结婚的旁边，长出了栽种；生子的旁边，长出了开花；变老的旁边，长出了名字；等死的旁边，长出了存在。
他醒来时，天还未亮。人们仍在沉睡。那个画布上的人没有回来。但灰烬知道，他一定就在墙的另一边，同样在倾听，听着他们讲述自己的故事。
他站起来，走上那条被脚步磨亮的路，开始行走。沙沙沙，沙沙沙。
那些醒着的人，看着他的背影，也默默地跟了上去。
沙沙沙，沙沙沙。
无数的脚步声，汇聚在那朵名为“听”的花旁，不停地响着。
他们听着，一直听着。
他们走着，一直走着。
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